Por Stephen P. White
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Una de las cosas más exasperantes de los medios masivos de comunicación que nos inundan a diario es la manera en que juegan con nuestra propensión a irritarnos por personas o acontecimientos que tienen muy poco que ver con nosotros y sobre los cuales no tenemos control alguno. El «ciclo de noticias» es, la mayoría de las veces, producto de una desdichada oscilación entre la impotencia y la ira.
Sin embargo, de vez en cuando alguna noticia nos toca de verdad de cerca. Para mí, los terribles hechos ocurridos el sábado pasado en Cracovia, Polonia, me tocaron muy de cerca. Hoy corresponden el dolor y la contemplación. Ya he visto suficiente ira, impotente o de cualquier otro tipo.
Durante las últimas dos décadas, Cracovia ha sido para mí una especie de casa de verano. He llegado a conocer particularmente bien el casco antiguo. Tengo muchos amigos allí. Conozco las iglesias y los cafés, los restaurantes y las tiendas, los museos y los mercados de Cracovia tan bien como los de mi lugar de residencia, en los suburbios de Washington.
En todos los años que llevo viajando a Cracovia, recuerdo exactamente un caso de violencia con arma de fuego, y fue un robo a mano armada en el que no se disparó ningún tiro.
Así que un tiroteo masivo como el ocurrido la semana pasada —un acto de terrorismo que, al momento de escribir estas líneas, ha dejado seis muertos y otros 16 heridos—, aunque lamentablemente familiar en algunos lugares (incluido, ay, Estados Unidos), resulta absolutamente chocante e inaudito en un lugar como Cracovia. Más que monstruosamente inhumana, la violencia fue decididamente antipolaca.
No se trata solo de que el tiroteo ocurriera en un lugar que me es familiar, ni siquiera de que tenga amigos y colegas que estaban tan cerca que pudieron oír con toda claridad los disparos y las sirenas. Me impresionó ver videos del derramamiento de sangre en la Plaza Mayor. Me conmovieron especialmente los videos del final de la persecución: un policía, armado solo con una pistola, tambaleándose y luego arrodillándose por el dolor y la pérdida de sangre de múltiples heridas de bala, logrando finalmente reducir a su fuertemente armado y blindado adversario.
Conozco ese lugar. Toda la espantosa escena terminó en la calle donde vivo cuando estoy en Cracovia, a unas 200 yardas de mi puerta. Y esa intersección, donde he cruzado la calle camino al desayuno cientos de veces, ahora aparece por todos los medios del mundo en una escena de depravación y heroísmo a la vez. Como dije, me toca muy de cerca.
En los últimos días he pensado más de una vez en la violenta historia de Cracovia. Si un tiroteo masivo como el que acabamos de presenciar es algo fuera de lo común (por decirlo con una enorme subestimación), la ciudad ha conocido su cuota de violencia gratuita.
Uno de los videos de esta semana muestra a transeúntes acurrucados en busca de refugio en una iglesia mientras el atacante pasaba a toda velocidad en un auto, perseguido por la policía. El edificio de la iglesia donde se refugiaron —San Andrés, en la calle Grodzka— sobrevivió a la invasión mongola del siglo XIII.
La persecución pasó junto al Castillo de Wawel, sobre el cual los soldados nazis izaron alguna vez la repugnante esvástica. Mientras la persecución pasaba velozmente frente al castillo, también pasó por la iglesia de San Egidio (donde durante muchos años los dominicos ofrecieron Misa en inglés todos los domingos por la mañana). Frente a San Egidio se alza un austero monumento a los miles de polacos asesinados por agentes soviéticos en los bosques de Katyn.
Cuando el atacante fue finalmente detenido, varios cientos de yardas después, estaba a punto de cruzar al barrio de Kazimierz, donde, dentro de la memoria viva, miles de judíos de Cracovia fueron hacinados en un gueto antes de ser liquidados por la Gestapo.
Ayer, 11 de noviembre, Polonia celebró su día nacional de la independencia, que conmemora el surgimiento de la Segunda República Polaca tras 123 años de partición y dominio extranjero. Sí, Cracovia ha conocido su cuota de violencia y sufrimiento. En cierto sentido, la sangre —derramada tan sin sentido el sábado— es una mera gota en el lago de sangre derramada en Polonia a lo largo de los siglos.
Aun así, ¿cómo se le encuentra sentido a tanta violencia? ¿Cómo se le encuentra sentido a atrocidades comparativamente pequeñas —como la de esta semana— a la luz de semejante historia?
Los asesinatos recientes serán recordados durante mucho tiempo por quienes estuvieron allí. Pero frente a las grandes mareas de la historia, ¿serán recordados tales hechos? ¿O deberían dejarse caer en el olvido, como tantos otros episodios tristes y sangrientos de la historia? ¿Y qué se pierde al olvidar? ¿Qué se gana al recordar?
No tengo respuestas a estas preguntas. Pero hay un episodio del Evangelio de Lucas que ha estado muy presente en mi mente, porque contiene dos episodios «menores» que no se recuerdan en ningún lugar de la historia salvo en el Evangelio.
En ese mismo momento llegaron unos que le contaron lo de los galileos cuya sangre Pilato había mezclado con la de sus sacrificios.
Jesús les respondió: «¿Piensan que, porque esos galileos sufrieron así, eran más pecadores que todos los demás galileos?
¡Les aseguro que no! Pero si no se arrepienten, todos perecerán igualmente.
Y aquellos dieciocho que murieron cuando la torre de Siloé cayó sobre ellos, ¿piensan que eran más culpables que todos los demás habitantes de Jerusalén?
¡Les aseguro que no! Pero si no se arrepienten, todos perecerán igualmente».
Jesús sabe qué fue de los galileos muertos por orden de Pilato. Y los dieciocho aplastados por la torre de Siloé están bajo su cuidado. Las víctimas de Cracovia también. Lo que nos queda es encomendarnos, y encomendar a los difuntos, al mismo Dios amoroso. Y arrepentirnos, no sea que perezcamos igualmente.
Por favor, recen por los muertos y por los vivos. Recen por Cracovia.
Sobre el autor
Stephen P. White es director ejecutivo del Santuario Nacional de San Juan Pablo II y miembro de Estudios Católicos en el Ethics and Public Policy Center.