Por Stephen P. White
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Uma das coisas mais exasperantes dos meios de comunicação de massa que nos inundam diariamente é a maneira como brincam com nossa propensão a nos irritarmos com pessoas ou acontecimentos que têm muito pouco a ver conosco e sobre os quais não temos qualquer controle. O «ciclo de notícias» é, na maioria das vezes, produto de uma infeliz oscilação entre a impotência e a ira.
No entanto, de vez em quando alguma notícia nos toca de verdade de perto. Para mim, os terríveis fatos ocorridos no sábado passado em Cracóvia, Polônia, me tocaram muito de perto. Hoje cabem a dor e a contemplação. Já vi ira suficiente, impotente ou de qualquer outro tipo.
Durante as últimas duas décadas, Cracóvia tem sido para mim uma espécie de casa de verão. Passei a conhecer particularmente bem o centro histórico. Tenho muitos amigos lá. Conheço as igrejas e os cafés, os restaurantes e as lojas, os museus e os mercados de Cracóvia tão bem quanto os do meu lugar de residência, nos arredores de Washington.
Em todos os anos que venho viajando a Cracóvia, recordo exatamente um caso de violência com arma de fogo, e foi um assalto à mão armada no qual não foi disparado nenhum tiro.
Assim, um tiroteio em massa como o ocorrido na semana passada —um ato de terrorismo que, no momento em que escrevo estas linhas, deixou seis mortos e outros 16 feridos—, embora lamentavelmente familiar em alguns lugares (incluindo, infelizmente, os Estados Unidos), resulta absolutamente chocante e inédito em um lugar como Cracóvia. Mais que monstruosamente desumana, a violência foi decididamente antipolonesa.
Não se trata apenas de que o tiroteio tenha ocorrido em um lugar que me é familiar, nem mesmo de que eu tenha amigos e colegas que estavam tão perto que puderam ouvir com toda clareza os disparos e as sirenes. Impressionou-me ver vídeos do derramamento de sangue na Praça Principal. Comoveram-me especialmente os vídeos do final da perseguição: um policial, armado apenas com uma pistola, cambaleando e depois ajoelhando-se pela dor e pela perda de sangue de múltiplos ferimentos a bala, conseguindo finalmente reduzir seu fortemente armado e blindado adversário.
Conheço esse lugar. Toda a cena espantosa terminou na rua onde moro quando estou em Cracóvia, a cerca de 200 jardas da minha porta. E essa intersecção, onde cruzei a rua a caminho do café da manhã centenas de vezes, agora aparece em todos os meios de comunicação do mundo em uma cena de depravação e heroísmo ao mesmo tempo. Como disse, me toca muito de perto.
Nos últimos dias pensei mais de uma vez na história violenta de Cracóvia. Se um tiroteio em massa como o que acabamos de presenciar é algo fora do comum (para dizer com uma enorme subestimação), a cidade já conheceu sua cota de violência gratuita.
Um dos vídeos desta semana mostra transeuntes encolhidos em busca de refúgio em uma igreja enquanto o atacante passava em alta velocidade em um carro, perseguido pela polícia. O edifício da igreja onde se refugiaram —São André, na rua Grodzka— sobreviveu à invasão mongol do século XIII.
A perseguição passou junto ao Castelo de Wawel, sobre o qual os soldados nazistas ergueram outrora a repugnante suástica. Enquanto a perseguição passava velozmente diante do castelo, também passou pela igreja de Santo Egídio (onde durante muitos anos os dominicanos ofereceram Missa em inglês todos os domingos pela manhã). Diante de Santo Egídio ergue-se um austero monumento aos milhares de poloneses assassinados por agentes soviéticos nas florestas de Katyn.
Quando o atacante foi finalmente detido, várias centenas de jardas depois, estava prestes a cruzar para o bairro de Kazimierz, onde, dentro da memória viva, milhares de judeus de Cracóvia foram amontoados em um gueto antes de serem liquidados pela Gestapo.
Ontem, 11 de novembro, a Polônia celebrou seu dia nacional da independência, que comemora o surgimento da Segunda República Polonesa após 123 anos de partilha e domínio estrangeiro. Sim, Cracóvia já conheceu sua cota de violência e sofrimento. Em certo sentido, o sangue —derramado de forma tão sem sentido no sábado— é apenas uma gota no lago de sangue derramado na Polônia ao longo dos séculos.
Ainda assim, como encontrar sentido em tanta violência? Como encontrar sentido em atrocidades comparativamente pequenas —como a desta semana— à luz de uma história tão grande?
Os assassinatos recentes serão lembrados por muito tempo por aqueles que estavam lá. Mas diante das grandes marés da história, tais fatos serão lembrados? Ou deveriam ser deixados cair no esquecimento, como tantos outros episódios tristes e sangrentos da história? E o que se perde ao esquecer? O que se ganha ao lembrar?
Não tenho respostas para essas perguntas. Mas há um episódio do Evangelho de Lucas que tem estado muito presente em minha mente, porque contém dois episódios «menores» que não são lembrados em nenhum lugar da história exceto no Evangelho.
Naquele mesmo momento chegaram alguns que lhe contaram sobre os galileus cuja sangue Pilatos havia misturado com o de seus sacrifícios.
Jesus lhes respondeu: «Pensam que, porque esses galileus sofreram assim, eram mais pecadores que todos os demais galileus?
Eu lhes asseguro que não! Mas se não se arrependerem, todos perecerão igualmente.
E aqueles dezoito que morreram quando a torre de Siloé caiu sobre eles, pensam que eram mais culpados que todos os demais habitantes de Jerusalém?
Eu lhes asseguro que não! Mas se não se arrependerem, todos perecerão igualmente».
Jesus sabe o que foi dos galileus mortos por ordem de Pilatos. E os dezoito esmagados pela torre de Siloé estão sob seus cuidados. As vítimas de Cracóvia também. O que nos resta é encomendar-nos, e encomendar os falecidos, ao mesmo Deus amoroso. E arrepender-nos, para que não pereçamos igualmente.
Por favor, rezem pelos mortos e pelos vivos. Rezem por Cracóvia.
Sobre o autor
Stephen P. White é diretor executivo do Santuário Nacional de São João Paulo II e membro de Estudos Católicos no Ethics and Public Policy Center.