Di Stephen P. White
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Una delle cose più esasperanti dei media di massa che ci inondano ogni giorno è il modo in cui giocano con la nostra propensione a irritarci per persone o eventi che hanno ben poco a che fare con noi e sui quali non abbiamo alcun controllo. Il «ciclo delle notizie» è, il più delle volte, il prodotto di un’oscillazione sfortunata tra impotenza e ira.
Tuttavia, di tanto in tanto qualche notizia ci tocca davvero da vicino. Per me, i terribili fatti accaduti sabato scorso a Cracovia, in Polonia, mi hanno toccato molto da vicino. Oggi spettano il dolore e la contemplazione. Ne ho già visto abbastanza di ira, impotente o di qualsiasi altro tipo.
Negli ultimi due decenni, Cracovia è stata per me una specie di casa estiva. Ho imparato a conoscere particolarmente bene il centro storico. Ho molti amici lì. Conosco le chiese e i caffè, i ristoranti e i negozi, i musei e i mercati di Cracovia tanto bene quanto quelli del mio luogo di residenza, nei sobborghi di Washington.
In tutti gli anni in cui viaggio a Cracovia, ricordo esattamente un caso di violenza con armi da fuoco, ed è stato una rapina a mano armata in cui non è stato sparato alcun colpo.
Così un massacro come quello avvenuto la settimana scorsa —un atto di terrorismo che, al momento in cui scrivo, ha lasciato sei morti e altri 16 feriti—, sebbene purtroppo familiare in alcuni luoghi (compresi, ahimè, gli Stati Uniti), risulta assolutamente scioccante e inaudito in un luogo come Cracovia. Più che mostruosamente disumana, la violenza è stata decisamente antipolacca.
Non si tratta solo del fatto che la sparatoria sia avvenuta in un luogo che mi è familiare, né nemmeno che abbia amici e colleghi che erano così vicini da poter sentire chiaramente gli spari e le sirene. Mi ha impressionato vedere i video del spargimento di sangue in Piazza del Mercato. Mi hanno commosso in particolare i video della fine dell’inseguimento: un poliziotto, armato solo di una pistola, barcollante e poi inginocchiato per il dolore e la perdita di sangue per le multiple ferite da arma da fuoco, riuscendo infine a neutralizzare il suo avversario pesantemente armato e corazzato.
Conosco quel luogo. Tutta la scena raccapricciante si è conclusa nella strada in cui vivo quando sono a Cracovia, a circa 200 iarde dalla mia porta. E quell’incrocio, dove ho attraversato la strada per andare a colazione centinaia di volte, ora appare su tutti i media del mondo in una scena di depravazione ed eroismo allo stesso tempo. Come ho detto, mi tocca molto da vicino.
Negli ultimi giorni ho pensato più di una volta alla storia violenta di Cracovia. Se un massacro come quello a cui abbiamo appena assistito è qualcosa di fuori dal comune (per dirlo con un’enorme sottovalutazione), la città ha conosciuto la sua quota di violenza gratuita.
Uno dei video di questa settimana mostra passanti accovacciati in cerca di rifugio in una chiesa mentre l’attentatore passava a tutta velocità in auto, inseguito dalla polizia. L’edificio della chiesa in cui si sono rifugiati —Sant’Andrea, in via Grodzka— è sopravvissuto all’invasione mongola del XIII secolo.
L’inseguimento è passato accanto al Castello di Wawel, sul quale i soldati nazisti issarono una volta la ripugnante svastica. Mentre l’inseguimento passava velocemente davanti al castello, è passato anche davanti alla chiesa di Sant’Egidio (dove per molti anni i domenicani hanno celebrato la Messa in inglese tutte le domeniche mattina). Davanti a Sant’Egidio sorge un austero monumento ai migliaia di polacchi assassinati dagli agenti sovietici nelle foreste di Katyn.
Quando l’attentatore è stato finalmente fermato, diverse centinaia di iarde dopo, stava per attraversare il quartiere di Kazimierz, dove, nella memoria vivente, migliaia di ebrei di Cracovia furono ammassati in un ghetto prima di essere liquidati dalla Gestapo.
Ieri, 11 novembre, la Polonia ha celebrato la sua giornata nazionale dell’indipendenza, che commemora l’emergere della Seconda Repubblica Polacca dopo 123 anni di spartizione e dominio straniero. Sì, Cracovia ha conosciuto la sua quota di violenza e sofferenza. In un certo senso, il sangue —versato così senza senso sabato— è solo una goccia nel lago di sangue versato in Polonia nel corso dei secoli.
Tuttavia, come dare un senso a tanta violenza? Come dare un senso ad atrocità relativamente piccole —come quella di questa settimana— alla luce di una simile storia?
Gli omicidi recenti saranno ricordati a lungo da chi c’era. Ma di fronte alle grandi maree della storia, tali fatti saranno ricordati? O dovrebbero essere lasciati cadere nell’oblio, come tanti altri episodi tristi e sanguinosi della storia? E cosa si perde dimenticando? Cosa si guadagna ricordando?
Non ho risposte a queste domande. Ma c’è un episodio del Vangelo di Luca che è stato molto presente nella mia mente, perché contiene due episodi «minori» che non si ricordano in nessun altro luogo della storia se non nel Vangelo.
In quel medesimo momento arrivarono alcuni che gli raccontarono dei galilei il cui sangue Pilato aveva mescolato con quello dei loro sacrifici.
Gesù rispose loro: «Pensate che, perché quei galilei hanno sofferto così, fossero più peccatori di tutti gli altri galilei?
Vi assicuro di no! Ma se non vi pentite, perirete tutti allo stesso modo.
E quei diciotto che morirono quando la torre di Siloe cadde su di loro, pensate che fossero più colpevoli di tutti gli altri abitanti di Gerusalemme?
Vi assicuro di no! Ma se non vi pentite, perirete tutti allo stesso modo».
Gesù sa cosa è successo ai galilei uccisi per ordine di Pilato. E i diciotto schiacciati dalla torre di Siloe sono sotto la sua cura. Anche le vittime di Cracovia. Ciò che ci resta è affidarci, e affidare i defunti, allo stesso Dio amorevole. E pentirci, affinché non periamo allo stesso modo.
Per favore, pregate per i morti e per i vivi. Pregate per Cracovia.
Sull’autore
Stephen P. White è direttore esecutivo del Santuario Nazionale di San Giovanni Paolo II e membro di Studi Cattolici presso l’Ethics and Public Policy Center.