Par Stephen P. White
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Une des choses les plus exaspérantes des médias de masse qui nous inondent quotidiennement est la manière dont ils jouent avec notre propension à nous irriter pour des personnes ou des événements qui n’ont que très peu à voir avec nous et sur lesquels nous n’avons aucun contrôle. Le « cycle de l’actualité » est, la plupart du temps, le produit d’une malheureuse oscillation entre l’impuissance et la colère.
Cependant, de temps en temps, une nouvelle nous touche vraiment de près. Pour moi, les terribles événements survenus samedi dernier à Cracovie, en Pologne, m’ont touché de très près. Aujourd’hui, c’est la douleur et la contemplation qui s’imposent. J’ai déjà vu suffisamment de colère, impuissante ou d’un autre genre.
Au cours des deux dernières décennies, Cracovie a été pour moi une sorte de maison d’été. J’ai fini par bien connaître particulièrement le centre historique. J’y ai beaucoup d’amis. Je connais les églises et les cafés, les restaurants et les boutiques, les musées et les marchés de Cracovie aussi bien que ceux de mon lieu de résidence, dans les banlieues de Washington.
En toutes les années où je me rends à Cracovie, je me souviens d’exactement un cas de violence avec arme à feu, et c’était un vol à main armée dans lequel aucun coup de feu n’a été tiré.
Ainsi, une fusillade de masse comme celle survenue la semaine dernière — un acte de terrorisme qui, au moment où j’écris ces lignes, a fait six morts et 16 blessés —, bien que malheureusement familière dans certains endroits (y compris, hélas, les États-Unis), est absolument choquante et inédite dans un lieu comme Cracovie. Plus que monstrueusement inhumaine, la violence était résolument antipolonaise.
Il ne s’agit pas seulement du fait que la fusillade ait eu lieu dans un endroit qui m’est familier, ni même que j’aie des amis et des collègues qui étaient si proches qu’ils ont pu entendre très distinctement les coups de feu et les sirènes. J’ai été impressionné en voyant des vidéos du bain de sang sur la Grand-Place. J’ai été particulièrement ému par les vidéos de la fin de la poursuite : un policier, armé seulement d’un pistolet, titubant puis s’agenouillant sous la douleur et la perte de sang de multiples blessures par balle, parvenant finalement à maîtriser son adversaire fortement armé et blindé.
Je connais cet endroit. Toute la scène épouvantable s’est terminée dans la rue où je vis quand je suis à Cracovie, à environ 200 yards de ma porte. Et cette intersection, où j’ai traversé la rue des centaines de fois pour aller prendre mon petit-déjeuner, apparaît maintenant dans tous les médias du monde dans une scène de dépravation et d’héroïsme à la fois. Comme je l’ai dit, cela me touche de très près.
Ces derniers jours, j’ai pensé plus d’une fois à l’histoire violente de Cracovie. Si une fusillade de masse comme celle que nous venons de voir est quelque chose d’exceptionnel (pour le dire avec une énorme litote), la ville a connu sa part de violence gratuite.
Une des vidéos de cette semaine montre des passants recroquevillés à la recherche d’un abri dans une église pendant que l’attaquant passait à toute vitesse en voiture, poursuivi par la police. L’édifice de l’église où ils se sont réfugiés — Saint-André, rue Grodzka — a survécu à l’invasion mongole du XIIIe siècle.
La poursuite est passée devant le Château de Wawel, sur lequel les soldats nazis ont un jour hissé l’ignoble svastika. Pendant que la poursuite passait rapidement devant le château, elle est aussi passée devant l’église Saint-Gilles (où pendant de nombreuses années les dominicains ont célébré la messe en anglais tous les dimanches matin). Devant Saint-Gilles s’élève un austère monument aux milliers de Polonais assassinés par des agents soviétiques dans les forêts de Katyn.
Quand l’attaquant a finalement été arrêté, plusieurs centaines de yards plus loin, il était sur le point de traverser le quartier de Kazimierz, où, dans la mémoire vivante, des milliers de Juifs de Cracovie ont été entassés dans un ghetto avant d’être liquidés par la Gestapo.
Hier, 11 novembre, la Pologne a célébré sa fête nationale de l’indépendance, qui commémore l’émergence de la Deuxième République polonaise après 123 ans de partition et de domination étrangère. Oui, Cracovie a connu sa part de violence et de souffrance. En un sens, le sang — versé si inutilement samedi — n’est qu’une goutte dans le lac de sang versé en Pologne au cours des siècles.
Pourtant, comment donner un sens à tant de violence ? Comment donner un sens à des atrocités comparativement petites — comme celle de cette semaine — à la lumière d’une telle histoire ?
Les meurtres récents seront longtemps rappelés par ceux qui étaient là. Mais face aux grandes marées de l’histoire, de tels faits seront-ils rappelés ? Ou devraient-ils être laissés tomber dans l’oubli, comme tant d’autres épisodes tristes et sanglants de l’histoire ? Et qu’est-ce qui se perd en oubliant ? Qu’est-ce qui se gagne en se souvenant ?
Je n’ai pas de réponses à ces questions. Mais il y a un épisode de l’Évangile de Luc qui a été très présent dans mon esprit, parce qu’il contient deux épisodes « mineurs » qui ne sont rappelés nulle part dans l’histoire sauf dans l’Évangile.
À ce moment-là, quelques personnes arrivèrent qui lui racontèrent l’affaire des Galiléens dont Pilate avait mêlé le sang à celui de leurs sacrifices.
Jésus leur répondit : « Pensez-vous que ces Galiléens étaient plus pécheurs que tous les autres Galiléens, parce qu’ils ont souffert de la sorte ?
Non, je vous le dis. Mais si vous ne vous repentez pas, vous périrez tous de même.
Ou bien ces dix-huit personnes sur lesquelles est tombée la tour de Siloé et qu’elle a tuées, pensez-vous qu’elles étaient plus coupables que tous les autres habitants de Jérusalem ?
Non, je vous le dis. Mais si vous ne vous repentez pas, vous périrez tous de même ».
Jésus sait ce qu’il est advenu des Galiléens tués sur l’ordre de Pilate. Et les dix-huit écrasés par la tour de Siloé sont sous sa garde. Les victimes de Cracovie aussi. Ce qui nous reste, c’est de nous confier, et de confier les défunts, au même Dieu d’amour. Et de nous repentir, de peur que nous ne périssions de même.
Je vous prie de prier pour les morts et pour les vivants. Priez pour Cracovie.
À propos de l’auteur
Stephen P. White est directeur exécutif du Sanctuaire national de Saint Jean-Paul II et membre des Études catholiques au Ethics and Public Policy Center.