Por Amy Fahey
Hace poco más de un año, llevé a mi anciano padre a una visita con un especialista. La cita, que aún recuerdo con dolorosa claridad, me hizo pensar en el poema anglosajón conocido simplemente como The Ruin». El manuscrito está dañado, de modo que lo que queda es en sí mismo una especie de ruina, una meditación sobre el antiguo esplendor contrastado con la rotura y la fragmentacin. Me pareció entonces, como me parece ahora, una metáfora adecuada del estado actual de la atención sanitaria en nuestra nación.
La recepcionista me entrega una tableta y un stylus y me dice que registre a mi padre. Hay una serie de preguntas en la pantalla, todas relacionadas con su vejiga. Además de haber perdido recientemente la visión, mi padre ahora oye mal, así que empiezo: «¿Cuántas veces al día tiene que. . .» Pero me detengo al darme cuenta de lo embarazoso, incluso deshumanizante, que ser esto en una sala de espera abarrotada. Mi padre agita la mano en el aire y dice con su característica franqueza del Medio Oeste: «Solo responde por el medio en todas. De todos modos no leen esa m*erda».
La esposa de una pareja cercana se lleva la mano a la boca en una risita reprimida. Su marido se vuelve hacia ella y dice con sequedad: «Bueno, tiene razn».
Cuando llegamos a la sala de la consulta, el buen doctor (he oído de mi padre que es un buen hombre, un católico) entra de prisa con su propia pantalla de mano, seguido de una joven de bata blanca, que presumiblemente acompaña al doctor en sus rondas para aprender el arte de curar. Empieza a desplazarse rápidamente por la pantalla, revisando los historiales de mi padre.
Mientras tanto mi padre, reuniendo todo su valor, se lanza a una declaracin de independencia bien ensayada: «Hoy no me voy a poner ninguna inyección. No quiero que me metan más de esa porquería en el cuerpo. Ya he tenido bastantes químicos: me han destrozado por completo el sistema».
Estoy segura de que el doctor escuchó con atención. Pero también estoy segura de que su mente trabajaba —trabajaba rápido. Tenía que hacerlo: como nos dijo, mi padre era uno de setenta pacientes que vera ese día.
Hice cálculos rpidos. Digamos que el doctor llegaba a la clínica a las 7:00 a.m. y no se iba hasta las 6:00 p.m., con una pausa en algún momento para comer o para discutir las notas clínicas de un paciente con aquella joven, o para dictar por voz a texto esas notas clínicas o incluso solo para ir al baño. Eso significaría un promedio de unos ocho minutos por paciente.
Las semanas de angustiosa anticipación de mi padre, reducidas a una cita de ocho minutos.
Aun as, mi padre le entrega al doctor uno de sus cigarros favoritos: un Rocky Patel Decade. El doctor es efusivo en sus gracias. Los Decade, dice, son también sus favoritos. Va a jugar al golf más tarde esa semana y lo fumar entonces. El buen doctor dice entonces simplemente: «Sus números han ido bajando. Le daremos un respiro y reevaluaremos. Y Eso. Es. Todo.
Creo que es demasiado generoso decir que la atención sanitaria estadounidense está en una encrucijada. Está, como la antaño gloriosa ciudad de la Britania romana contemplada por aquel poeta anglosajón anónimo hace un milenio, en ruinas.
Los temores de que la IA pueda despersonalizar la atención sanitaria parecen haber pasado por alto la evidente realidad de que la atencin sanitaria se ha ido despersonalizando cada vez más desde hace años. ¿Cuándo fue la última vez que un doctor pasó ms tiempo mirándole a usted que a una pantalla? Quién no ha tenido la experiencia de sentir que el doctor va solo una búsqueda de Google por delante de usted (o a veces por detrs) al diagnosticar o determinar las opciones de tratamiento?
No estoy sugiriendo que no haya personas excelentes, dedicadas y humanas en la profesión mdica. Las hay, y he tenido la bendición de conocer a algunas de ellas. Sin embargo, aun cuando los estudios nos advierten de la «sobrecarga cognitiva del personal médico sobrecargado de trabajo, y los prognosticadores predicen la «deuda cognitiva» que introducirá la IA, parece obvio que tanto la sobrecarga como la deuda ya han cruzado el umbral de nuestras clínicas y hospitales. Como en la educación, el COVID solo expuso y aceleró un problema que ya estaba all.
Sin embargo, hay signos de esperanza. Durante varios años, mi familia y yo hemos pertenecido a un Christian health share, una alternativa al seguro convencional en la que los participantes «llevan las cargas los unos de los otros». En algunos de los momentos más oscuros de incertidumbre con la salud de nuestros hijos, recibir el reconfortante respaldo de las oraciones que acompañaban cada cheque de reembolso de «miembro» me sostuvo, incluso cuando la curación física era elusiva y los profesionales médicos parecían desconectados o sobrecargados.
Y hace varios meses, me encontré en una cafetería con la fundadora de la Regina Caeli Clinic, escuchando su visión radicalmente distinta para la atencin sanitaria católica en mi rincón de Nueva Inglaterra.
La clnica se compromete a citas de una hora. Se considera «un lugar de refugio para pacientes y proveedores por igual donde se respetan los derechos de conciencia, donde [el Juramento Hipocrático] ‘No hacer daño’ se toma en serio, donde la santidad de la vida desde la concepción hasta la muerte natural no admite compromisos, donde la dignidad es reconocida y alimentada; un lugar donde la atención sanitaria apunta a sanar a la persona entera, mente, cuerpo y alma».
Esa es, desde luego, una visin ambiciosa, y una que no se implementa fcilmente a gran escala en estos das. Pero dado el estado actual de las cosas, ¿por qué no intentarlo?
Una patrona adecuada para todo esfuerzo de reconstruir la atención sanitaria catlica es la Venerable Rose Hawthorne Lathrop, cuya fe le permitió ver más allá de la herida del alma y del cuerpo que tanto atormentaba a su padre literario, Nathaniel. «Ved en cada sufridor a Nuestro Señor Jesucristo», dijo a sus hermanas dominicanas en el Home for Incurable Cancer que ella fundó.
Ese tipo de visin radical es el único fundamento de una atención sanitaria verdaderamente católica —y verdaderamente eficaz y sostenible—.
Mi padre falleci hace varios meses. Sospecho que, cuando el buen doctor fumaba lentamente su Rocky Patel durante el golf con sus amigos, recordaba a mi padre, e incluso oraba por él. No es la única solución para nuestro sistema sanitario roto —pero es un comienzo.
Sobre el autor
Amy Fahey es Teaching Fellow en Thomas More College, donde también dirige el Center for the Restoration of Christian Culture.