Von Amy Fahey
Vor etwas mehr als einem Jahr begleitete ich meinen betagten Vater zu einem Facharzttermin. Die Begegnung, an die ich mich noch immer schmerzlich deutlich erinnere, ließ mich an das angelsächsische Gedicht denken, das einfach nur „The Ruin“ heißt. Das Manuskript ist beschädigt, sodass das, was davon übrig ist, selbst eine Art Ruine darstellt – eine Meditation über den einstigen Glanz, der mit Zerstörung und Fragmentierung kontrastiert. Mir erschien es damals, wie auch heute noch, eine passende Metapher für den gegenwärtigen Zustand der Gesundheitsversorgung in unserem Land.
Die Empfangsdame reicht mir ein Tablet und einen Stift und bittet mich, meinen Vater anzumelden. Auf dem Bildschirm erscheint eine Reihe von Fragen, alle im Zusammenhang mit seiner Blase. Da mein Vater kürzlich sein Augenlicht verloren hat und nun auch schlecht hört, beginne ich: „Wie oft am Tag muss er …“ Doch ich halte inne, als mir bewusst wird, wie peinlich, ja sogar entmenschlichend das in einem überfüllten Wartezimmer wäre. Mein Vater winkt mit der Hand in der Luft und sagt mit seiner typischen direkten Art aus dem Mittleren Westen: „Antworten Sie einfach mit der Mitte bei allen. Die lesen diesen Mist sowieso nicht.“
Die Frau eines nahen Paares hält sich die Hand vor den Mund, um ein unterdrücktes Kichern zu verbergen. Ihr Mann dreht sich zu ihr um und sagt trocken: „Nun, er hat recht.“
Als wir den Behandlungsraum betreten, kommt der gute Arzt (mein Vater hat mir erzählt, er sei ein guter Mann, ein Katholik) hastig herein, mit seinem eigenen Handgerät, gefolgt von einer jungen Frau im weißen Kittel, die den Arzt vermutlich auf seinen Runden begleitet, um die Heilkunst zu erlernen. Er beginnt, rasch über den Bildschirm zu scrollen und die Akten meines Vaters durchzugehen.
Währenddessen sammelt mein Vater all seinen Mut und trägt eine wohlgeübte Unabhängigkeitserklärung vor: „Heute bekomme ich keine Spritze. Ich will nicht noch mehr von diesem Zeug in meinen Körper. Ich habe schon genug Chemikalien gehabt: Sie haben mein gesamtes System ruiniert.“
Ich bin sicher, dass der Arzt aufmerksam zugehört hat. Aber ich bin auch sicher, dass sein Kopf arbeitete – und zwar schnell. Das musste er auch: Wie er uns sagte, war mein Vater einer von siebzig Patienten, die er an diesem Tag sehen würde.
Ich rechnete schnell nach. Angenommen, der Arzt kam um 7:00 Uhr morgens in die Klinik und blieb bis 18:00 Uhr, mit einer kurzen Pause zum Essen, zum Besprechen klinischer Notizen mit der jungen Frau, zum Diktieren dieser Notizen per Sprache-zu-Text oder einfach nur für einen Toilettengang. Das würde einen Durchschnitt von etwa acht Minuten pro Patient bedeuten.
Die Wochen qualvoller Vorfreude meines Vaters, reduziert auf einen Termin von acht Minuten.
Trotzdem überreicht mein Vater dem Arzt eine seiner Lieblingszigarren: eine Rocky Patel Decade. Der Arzt bedankt sich überschwänglich. Die Decade, sagt er, seien auch seine Favoriten. Er werde später in der Woche Golf spielen und sie dann rauchen. Der gute Arzt sagt dann einfach: „Ihre Werte sind gesunken. Wir geben Ihnen eine Pause und bewerten neu. Und das war’s.“
Ich denke, es ist zu großzügig zu sagen, dass die amerikanische Gesundheitsversorgung an einem Scheideweg steht. Sie ist, wie die einst glorreiche Stadt des römischen Britannien, die jener anonyme angelsächsische Dichter vor einem Jahrtausend betrachtete, in Ruinen.
Die Befürchtungen, dass KI die Gesundheitsversorgung entpersönlichen könnte, scheinen die offensichtliche Realität übersehen zu haben, dass die Gesundheitsversorgung seit Jahren zunehmend entpersönlicht wird. Wann hat ein Arzt das letzte Mal mehr Zeit damit verbracht, Sie anzusehen als einen Bildschirm? Wer hat nicht schon die Erfahrung gemacht, dass der Arzt bei der Diagnose oder der Festlegung von Behandlungsoptionen nur eine Google-Suche vor Ihnen (oder manchmal hinter Ihnen) liegt?
Ich möchte nicht andeuten, dass es keine hervorragenden, engagierten und menschlichen Menschen im medizinischen Beruf gibt. Die gibt es, und ich hatte das Glück, einige von ihnen kennenzulernen. Dennoch scheint es offensichtlich, dass sowohl die Überlastung als auch die Schuld bereits die Schwelle unserer Kliniken und Krankenhäuser überschritten haben, wenn Studien uns vor der „kognitiven Überlastung überarbeiteter medizinischer Fachkräfte“ warnen und Prognostiker die „kognitive Schuld“ vorhersagen, die die KI mit sich bringen wird. Wie in der Bildung hat COVID nur ein Problem offengelegt und beschleunigt, das bereits vorhanden war.
Dennoch gibt es Hoffnungsschimmer. Seit mehreren Jahren gehören meine Familie und ich einer christlichen Gesundheitsgemeinschaft an, einer Alternative zur herkömmlichen Versicherung, in der die Teilnehmer „einander ihre Lasten tragen“. In einigen der dunkelsten Momenten der Unsicherheit mit der Gesundheit unserer Kinder hat mich der tröstende Rückhalt der Gebete, die jedem Erstattungsscheck eines „Mitglieds“ beilagen, aufrechterhalten, selbst wenn die körperliche Heilung ausblieb und die medizinischen Fachkräfte überlastet oder überfordert wirkten.
Und vor einigen Monaten traf ich mich in einem Café mit der Gründerin der Regina Caeli Clinic und hörte mir ihre radikal andere Vision für die katholische Gesundheitsversorgung in meinem Teil Neuenglands an.
Die Klinik verpflichtet sich zu einstündigen Terminen. Sie versteht sich als „ein Ort der Zuflucht für Patienten und Anbieter gleichermaßen, an dem Gewissensrechte respektiert werden, an dem der [Hippokratische Eid] ‚Nicht schaden‘ ernst genommen wird, an dem die Heiligkeit des Lebens von der Empfängnis bis zum natürlichen Tod nicht kompromittiert wird, an dem Würde anerkannt und gefördert wird; ein Ort, an dem die Gesundheitsversorgung darauf abzielt, die ganze Person zu heilen – Geist, Körper und Seele“.
Das ist zweifellos eine ehrgeizige Vision, und eine, die heutzutage nicht leicht im großen Maßstab umgesetzt werden kann. Aber angesichts des gegenwärtigen Zustands der Dinge – warum es nicht versuchen?
Ein geeignetes Vorbild für alle Bemühungen, die katholische Gesundheitsversorgung wiederaufzubauen, ist die Ehrwürdige Rose Hawthorne Lathrop, deren Glaube es ihr ermöglichte, über die Wunde der Seele und des Körpers hinauszublicken, die ihren literarischen Vater Nathaniel so quälte. „Seht in jedem Leidenden unseren Herrn Jesus Christus“, sagte sie ihren dominikanischen Schwestern im Home for Incurable Cancer, das sie gründete.
Diese Art von radikaler Vision ist die einzige Grundlage für eine wahrhaft katholische – und wahrhaft wirksame und nachhaltige – Gesundheitsversorgung.
Mein Vater ist vor einigen Monaten verstorben. Ich vermute, dass der gute Arzt, als er langsam seine Rocky Patel beim Golf mit seinen Freunden rauchte, an meinen Vater dachte und sogar für ihn betete. Das ist nicht die einzige Lösung für unser kaputtes Gesundheitssystem – aber es ist ein Anfang.
Über die Autorin
Amy Fahey ist Teaching Fellow am Thomas More College, wo sie auch das Center for the Restoration of Christian Culture leitet.