Por Amy Fahey
Há pouco mais de um ano, levei meu idoso pai a uma consulta com um especialista. A consulta, que ainda recordo com dolorosa clareza, fez-me pensar no poema anglo-saxão conhecido simplesmente como «The Ruin». O manuscrito está danificado, de modo que o que resta é em si mesmo uma espécie de ruína, uma meditação sobre o antigo esplendor contrastado com a quebra e a fragmentação. Pareceu-me então, como me parece agora, uma metáfora adequada do estado atual dos cuidados de saúde em nosso país.
A recepcionista entrega-me um tablet e um stylus e diz-me para registar o meu pai. Há uma série de perguntas no ecrã, todas relacionadas com a sua bexiga. Além de ter perdido recentemente a visão, o meu pai agora ouve mal, por isso começo: «Quantas vezes por dia tem de…». Mas paro ao dar-me conta do quão constrangedor, até desumanizante, seria isto numa sala de espera lotada. O meu pai agita a mão no ar e diz com a sua característica franqueza do Meio-Oeste: «Responde só pelo meio em todas. De qualquer forma, não leem essa m*erda».
A esposa de um casal próximo leva a mão à boca numa risadinha reprimida. O marido vira-se para ela e diz secamente: «Bem, ele tem razão».
Quando chegamos à sala de consulta, o bom médico (ouvi do meu pai que é um bom homem, um católico) entra apressado com o seu próprio ecrã portátil, seguido de uma jovem de bata branca, que presumivelmente acompanha o médico nas rondas para aprender a arte de curar. Começa a deslizar rapidamente pelo ecrã, revendo os registos do meu pai.
Entretanto, o meu pai, reunindo toda a sua coragem, lança-se a uma declaração de independência bem ensaiada: «Hoje não vou levar nenhuma injeção. Não quero que me metam mais dessa porcaria no corpo. Já tive químicos suficientes: destruíram-me completamente o sistema».
Tenho a certeza de que o médico ouviu com atenção. Mas também tenho a certeza de que a sua mente trabalhava —trabalhava rápido. Tinha de o fazer: como nos disse, o meu pai era um de setenta pacientes que ele veria nesse dia.
Fiz cálculos rápidos. Digamos que o médico chegava à clínica às 7:00 da manhã e não saía até às 18:00, com uma pausa em algum momento para comer ou para discutir as notas clínicas de um paciente com aquela jovem, ou para ditar por voz para texto essas notas clínicas ou mesmo apenas para ir à casa de banho. Isso significaria uma média de cerca de oito minutos por paciente.
As semanas de angustiante antecipação do meu pai, reduzidas a uma consulta de oito minutos.
Ainda assim, o meu pai entrega ao médico um dos seus charutos favoritos: um Rocky Patel Decade. O médico é efusivo nos seus agradecimentos. Os Decade, diz, são também os seus favoritos. Vai jogar golfe mais tarde nessa semana e fumá-lo então. O bom médico diz então simplesmente: «Os seus números têm vindo a baixar. Vamos dar-lhe um descanso e reavaliar. E É. Isso. Tudo.
Creio que é demasiado generoso dizer que os cuidados de saúde americanos estão numa encruzilhada. Estão, como a outrora gloriosa cidade da Britânia romana contemplada por aquele poeta anglo-saxão anónimo há um milénio, em ruínas.
Os receios de que a IA possa despersonalizar os cuidados de saúde parecem ter ignorado a evidente realidade de que os cuidados de saúde se têm vindo a despersonalizar cada vez mais há anos. Quando foi a última vez que um médico passou mais tempo a olhar para si do que para um ecrã? Quem não teve a experiência de sentir que o médico está apenas uma pesquisa no Google à frente de si (ou às vezes atrás) ao diagnosticar ou determinar as opções de tratamento?
Não estou a sugerir que não haja pessoas excelentes, dedicadas e humanas na profissão médica. Há, e tive a bênção de conhecer algumas delas. No entanto, mesmo quando os estudos nos advertem da «sobrecarga cognitiva do pessoal médico sobrecarregado de trabalho», e os prognosticadores preveem a «dívida cognitiva» que a IA introduzirá, parece óbvio que tanto a sobrecarga como a dívida já cruzaram o limiar das nossas clínicas e hospitais. Como na educação, a COVID apenas expôs e acelerou um problema que já lá estava.
No entanto, há sinais de esperança. Durante vários anos, a minha família e eu pertencemos a um Christian health share, uma alternativa ao seguro convencional em que os participantes «levam as cargas uns dos outros». Em alguns dos momentos mais sombrios de incerteza com a saúde dos nossos filhos, receber o reconfortante apoio das orações que acompanhavam cada cheque de reembolso de «membro» sustentou-me, mesmo quando a cura física era elusiva e os profissionais médicos pareciam desconectados ou sobrecarregados.
E há vários meses, encontrei-me num café com a fundadora da Regina Caeli Clinic, ouvindo a sua visão radicalmente distinta para os cuidados de saúde católicos no meu canto da Nova Inglaterra.
A clínica compromete-se com consultas de uma hora. Considera-se «um lugar de refúgio para pacientes e prestadores de cuidados de saúde igualmente onde se respeitam os direitos de consciência, onde [o Juramento Hipocrático] ‘Não fazer mal’ é levado a sério, onde a santidade da vida desde a conceção até à morte natural não admite compromissos, onde a dignidade é reconhecida e nutrida; um lugar onde os cuidados de saúde visam curar a pessoa inteira, mente, corpo e alma».
Essa é, certamente, uma visão ambiciosa, e uma que não se implementa facilmente em grande escala nestes dias. Mas dado o estado atual das coisas, porque não tentar?
Uma padroeira adequada para todo o esforço de reconstruir os cuidados de saúde católicos é a Venerável Rose Hawthorne Lathrop, cuja fé lhe permitiu ver para além da ferida da alma e do corpo que tanto atormentava o seu pai literário, Nathaniel. «Vede em cada sofredor Nosso Senhor Jesus Cristo», disse às suas irmãs dominicanas no Home for Incurable Cancer que ela fundou.
Esse tipo de visão radical é o único fundamento de uns cuidados de saúde verdadeiramente católicos —e verdadeiramente eficazes e sustentáveis—.
O meu pai faleceu há vários meses. Suspeito que, quando o bom médico fumava lentamente o seu Rocky Patel durante o golfe com os amigos, se lembrava do meu pai, e até rezava por ele. Não é a única solução para o nosso sistema de saúde quebrado —mas é um começo.
Sobre o autor
Amy Fahey é Teaching Fellow no Thomas More College, onde também dirige o Center for the Restoration of Christian Culture.