Por David G Bonagura, Jr.
En una capilla lateral de la Basílica de Santa María la Mayor en Roma, descansan los restos mortales del Cardenal Federico Cesi (1500-1565) bajo un fabuloso monumento funerario. Cesi tuvo una carrera distinguida en la Iglesia: sirvió como obispo de múltiples diócesis, ocupó altos cargos dentro del Colegio de Cardenales, participó en tres cónclaves papales y fue amigo de futuros santos como Felipe Neri, Carlos Borromeo e Ignacio de Loyola. Encargó la creación de la capilla lateral, ahora nombrada en su honor, donde reposan sus huesos, frente a su hermano, quien también fue cardenal.
Incontables otros cardenales, los líderes más ilustres de la Iglesia Católica, adornan las paredes de otras iglesias en Roma con monumentos similares. Algunos cardenales encargaron sus monumentos mientras aún vivían. Otros, como Federico Cesi, recibieron monumentos después de su muerte por parte de amigos y familiares. En cualquier caso, estos monumentos fueron esculpidos para comunicar la grandeza de una vida pasada a la posteridad. En la escultura, se espera, el difunto encontrará alguna forma de inmortalidad.
Sin embargo, con el paso del tiempo, estos cardenales antaño renombrados han sido olvidados, y sus monumentos solo reciben miradas fugaces mientras los visitantes observan otros adornos más interesantes en las iglesias donde reposan.
Los vanos intentos de los cardenales por alcanzar la fama duradera aquí en la tierra nos advierten que solo Dios recordará nuestras vidas. Y eso debería ser toda la motivación que necesitamos para nuestras acciones.
Los monumentos funerarios son los ejemplos más grandiosos de la compleja interacción entre nuestro deseo innato de inmortalidad terrenal y la promesa sobrenatural de la vida eterna. Aunque creemos con fe que esta última es la única meta que importa, con demasiada frecuencia actuamos, para nuestro propio detrimento, como si la vida eterna en la tierra fuera nuestro verdadero fin.
El deseo de vivir después de la muerte sigue nuestro instinto de autoconservación. Nos estremecemos ante la muerte y el aparente olvido que trae. Así que buscamos constantemente formas de prolongar la vida y asegurar un lugar en este mundo después de la muerte. Este último, señala Joseph Ratzinger en Introduction to Christianity, lo perseguimos principalmente a través de tener hijos y de la fama.
El deseo de reproducirse es natural; la mancha del Pecado Original genera el impulso de la fama, que puede convertirse rápidamente en un ejercicio rabiosamente autodestructivo. Al anhelar ser conocidos, recordados y honrados, nos volvemos hacia nosotros mismos y nos alejamos de Dios. De ahí que trabajar por la fama no trae vida eterna, sino una forma de castigo eterno. “La inmortalidad autogenerada”, escribe Ratzinger, “es en realidad solo un Hades, un sheol: más no-ser que ser”.
La piedad católica, siguiendo los mandamientos de nuestro Señor de “ir y sentarse en el lugar más bajo” y de “no acumular tesoros en la tierra”, ofrece un remedio para superar el deseo erróneo de fama: la Letanía de la Humildad, cuyas peticiones golpean como un puñetazo en el estómago:
Del deseo de ser honrado, líbrame, Jesús.
Del deseo de ser alabado, líbrame, Jesús.
Del miedo de ser olvidado, líbrame, Jesús.
Que otros sean alabados y yo pase desapercibido, Jesús, concédeme la gracia de desearlo.
Sin embargo, las oraciones no funcionan como un herbicida. Estos deseos aborrecidos nunca desaparecen, y podemos añadir a la complejidad que sentimos al combatirlos: ciertas búsquedas de fama y de inmortalidad duradera – donando artículos en una iglesia o escuela que lleven nuestros nombres, erigiendo o ampliando edificios, dotando instituciones, escribiendo libros, creando arte, estableciendo programas – pueden otorgar caridad y oportunidad para la posteridad que no existirían de otra manera.
Irónicamente, mientras nos empujamos a un infierno autogenerado en busca de lo que no se puede obtener satisfactoriamente, de alguna manera podemos dar a otros un toque de cielo.
Tales obras caritativas también proporcionan a la posteridad cultura, historia, una conciencia de lugar entre la gran nube de testigos. Si cada logro humano duradero se compusiera de forma anónima, cada época sucesiva sería más pobre y sus vínculos con aquellos en el Cuerpo de Cristo que han ido antes se volverían más tenues.
Pero para los benefactores mismos, los beneficios terrenales se secan rápidamente. Porque, como dice Ratzinger, “lo que queda [en el tiempo después de la muerte] no es el yo, sino solo su eco, una mera sombra”.
Los cristianos deben redirigir, deliberada y repetidamente, su deseo innato de inmortalidad lejos de este mundo, con sus promesas vacías, hacia Dios, quien, en palabras de Ratzinger, “no solo tiene la sombra y el eco de mi ser… Yo mismo soy su pensamiento, que me establece más firmemente, por así decirlo, de lo que estoy en mí mismo.” En Dios “puedo estar más que una sombra; en Él estoy verdaderamente más cerca de mí mismo de lo que debería estar si solo intentara quedarme solo.”
En la búsqueda de la inmortalidad terrenal, los cardenales en las paredes nos han enseñado involuntariamente –por su fracaso en alcanzarla–. El monumento más duradero que el bronce es el descanso en la memoria eterna de Dios. Solo Él nunca olvida. Si recordamos diariamente que solo Su estima importa, podemos evitar encarcelarnos en el sheol de nuestras propias expectativas mal dirigidas.
Acerca del Autor:
David G. Bonagura Jr. es profesor adjunto en el Seminario de St. Joseph y es el Becario de la Sociedad Cardenal Newman para la Educación Eucarística 2023-2024. Es autor de Steadfast in Faith: Catholicism and the Challenges of Secularism y Staying with the Catholic Church, y traductor de Jerome’s Tears: Letters to Friends in Mourning.
