Por Brad Miner
Em 2019 escrevi aqui: «Quando tinha quatro anos, sentei-me na escada de incêndio do nosso apartamento e pensei: “E se não houvesse nada?” (embora tenha a certeza de que, naquela altura, não usei o subjuntivo). E então pensei: “Eu estou aqui”. Fiquei a olhar para o céu cinzento ardósia e soube, ou intuí, que o “nada” é a única coisa que não pode ser».
Foi esse céu cinzento ardósia, claro. Não creio ter visto nunca outra coisa que sugerisse tanto o vazio, o nada. Não me lembro de qual dos meus pais estava em casa nesse momento. Provavelmente era a minha mãe, e talvez me tivesse mandado sair da cozinha para começar a preparar o jantar, e talvez eu me sentisse sozinho. Esse era o meu estado habitual, e não mudaria até nos mudarmos da cidade para os subúrbios e a nossa casa passar a ser uma casa térrea num bairro recém-construído no que antes tinha sido um parque ou, como os rapazes chamávamos ao pouco verde que restava, a floresta.
Assim que tive idade para ir à escola, a minha solidão evaporou-se, o que não foi inteiramente bom, porque o único que eu queria era brincar (havia sempre companheiros de brincadeira), e assim foi em grande medida até terminar a universidade, depois do que comecei a preocupar-me com a minha alma… e já era tempo.
Segundo o Concílio de Vienne (1312), a alma racional é «por si mesma e essencialmente a forma do corpo humano». E o Catecismo da Igreja Católica (n.º 365) explica que «no homem, o espírito e a matéria não são duas naturezas unidas, mas a sua união constitui uma única natureza».
Assim, o «eu» que contemplava aos quatro anos antecipava a minha compreensão posterior, já adulto, da minha alma imortal.
É claro que eu não era nenhuma espécie de Mozart teológico. Nunca fui nenhum tipo de prodígio, exceto pela minha audácia em trepar até ao topo do sicómoro do terreno contíguo ao velho apartamento, algo que aterrorizava os meus pais e despertava a admiração dos rapazes mais velhos (e das raparigas a quem costumávamos chamar marmanjos). Além disso, não fui criado na fé católica.
Mesmo depois de me tornar católico aos 25 anos, ainda tinha muito que amadurecer. Algo relacionado com a maturação do córtex pré-frontal, provavelmente. Mas aos 35 anos já tinha abraçado completamente a fé e as suas exigências. Agora, mais de 40 anos depois, é altura de me preparar para o fim do jogo.
Quando morrer, tenho de ir para o Céu. Não o digo como um imperativo, como se fosse uma regra de Deus que todos vão para o Céu, porque Deus não tem tal regra. Como pecador sensato, aceitarei de bom grado o Purgatório pelo caminho. Mas o corolário é: não tenho de ir para o Inferno; novamente, não se trata de uma afirmação imperativa.
É ocasião de recordar a famosa frase de Léon Bloy: «A única tristeza verdadeira, o único fracasso verdadeiro, a única grande tragédia da vida é não chegar a ser santo». Por isso eu (e você) devemos manter-nos focados nisso, que é, possivelmente, o mais difícil de «conseguir» para qualquer homem ou mulher. Sem a graça, é claro, não acontecerá.
Pensar nisto fez-me questionar sobre o Céu, que é o fim da alma e, mais tarde, do corpo. Como é o Céu? O que verão os bem-aventurados quando chegarem?
Pois bem, começamos com um aviso: São Paulo (1 Coríntios 2,9) citando Isaías (64,4):
Mas, como está escrito:
«O que nem o olho viu, nem o ouvido ouviu,
nem ao coração do homem chegou,
o que Deus preparou para os que o amam»…
Por isso nem eu nem ninguém pode descrever essa glória definitiva. Alguns místicos afirmaram ter vislumbrado algo, mas isso leva apenas a outro aviso. Após uma experiência mística assim, a 6 de dezembro de 1273, São Tomás de Aquino deixou de escrever a sua Suma de forma abrupta. Segundo o seu secretário, companheiro e confessor, Reginaldo de Piperno, Tomás disse que toda a sua obra lhe parecia agora «palha» comparada com o que tinha visto. Recusou-se a voltar a falar disso.
Outros santos (quase sempre mulheres), desde Hildegarda de Bingen até Faustina Kowalska, tiveram visões do Céu, e parecem coincidir na alegria, na luz e no amor. (Aqui pode ler o que diz o Catecismo). É viver na perfeita «comunhão de vida e de amor com a Trindade, com a Virgem Maria, os anjos e todos os bem-aventurados» (n.º 1024).
É Dante Alighieri, tanto como qualquer teólogo, quem captou a alegria encarnada do Céu, e de todas as representações pictóricas do Céu que pude encontrar, a ilustração de Gustave Doré para o Canto XXXI parece-me a melhor: a Rosa do Empíreo. Transmite-nos a sensação dos bem-aventurados rodeando o trono do Todo-Poderoso e unindo-se ao louvor dos anjos. «À maneira de uma rosa branca como a neve, / oferecia-se então à minha vista a santa multidão». [Note-se que Doré escolheu colocar Beatriz ao lado de Dante quando, talvez, deveria ter sido Bernardo de Claraval].
Como disse Agostinho nas linhas finais de A cidade de Deus: «Ali descansaremos e veremos, veremos e amaremos, amaremos e louvaremos». Tudo isto acontece ao mesmo tempo, em companhia de todos os que estão lá: todos os nossos entes queridos e, provavelmente, alguns dos nossos antigos inimigos.
Sobre o autor
Brad Miner é editor sénior de The Catholic Thing e investigador sénior do Faith & Reason Institute. Ex-editor literário de National Review, teve uma longa carreira na indústria editorial. Entre os seus livros figuram Sons of St. Patrick, escrito com George J. Marlin, e o seu best-seller The Compleat Gentleman, também disponível em versão áudio (lida por Bob Souer). O senhor Miner foi membro do conselho diretivo da Aid to the Church in Need USA.