Par Brad Miner
En 2019, j’écrivais ici : « Quand j’avais quatre ans, je m’étais assis sur l’escalier de secours de notre immeuble et je pensais : “Et si rien n’existait ?” (bien que je sois certain de ne pas avoir utilisé le subjonctif à l’époque). Et puis je me suis dit : “Moi, j’existe”. Je regardais le ciel gris ardoise et je savais, ou j’intuisais, que le “rien” est la seule chose qui ne peut pas être ».
C’était ce ciel gris ardoise, bien sûr. Je ne crois pas avoir jamais vu quoi que ce soit qui suggérait autant le vide, le néant. Je ne me souviens pas lequel de mes parents était à la maison à ce moment-là. C’était probablement ma mère, et peut-être m’avait-elle chassé de la cuisine pour commencer à préparer le dîner, et il se peut que je me sois senti seul. C’était mon état habituel, et cela ne changerait pas avant que nous déménagions de la ville vers les banlieues et que notre foyer devienne une maison de plain-pied dans un quartier nouvellement construit là où se trouvait autrefois un parc ou, comme les enfants appelaient le peu de verdure qui restait, la forêt.
Dès que j’ai eu l’âge d’aller à l’école, ma solitude s’est évaporée, ce qui n’était pas entièrement une bonne chose, car tout ce que je voulais, c’était jouer (il y avait toujours des camarades de jeu), et cela a continué en grande partie jusqu’à la fin de l’université, après quoi j’ai commencé à m’inquiéter pour mon âme… et il était temps.
Selon le Concile de Vienne (1312), l’âme rationnelle est « par elle-même et essentiellement la forme du corps humain ». Et le Catéchisme de l’Église catholique (n° 365) explique que « chez l’homme, l’esprit et la matière ne sont pas deux natures unies, mais leur union constitue une seule nature ».
Ainsi, le « moi » qui contemplait à quatre ans anticipait ma compréhension ultérieure, à l’âge adulte, de mon âme immortelle.
Bien sûr, je n’étais pas une sorte de Mozart théologique. Je n’ai jamais été un prodige, sauf par mon audace à grimper jusqu’à la cime du sycomore du terrain adjacent à l’ancien immeuble, ce qui terrifiait mes parents et suscitait l’admiration des plus grands (et des filles que nous appelions autrefois des garçons manqués). De plus, je n’ai pas été élevé dans la foi catholique.
Même après être devenu catholique à 25 ans, j’avais encore beaucoup à mûrir. Quelque chose à voir avec la maturation du cortex préfrontal, probablement. Mais à 35 ans, j’avais pleinement embrassé la foi et ses exigences. Maintenant, plus de 40 ans plus tard, il est temps de se préparer à la fin de la partie.
Quand je mourrai, je dois aller au Ciel. Je ne le dis pas comme un impératif, comme si c’était une règle de Dieu que tous aillent au Ciel, car Dieu n’a pas une telle règle. En tant que pécheur sensé, j’accepterai volontiers le Purgatoire en chemin. Mais le corollaire est : je n’ai pas à aller en Enfer ; là encore, ce n’est pas un énoncé impératif.
C’est l’occasion de rappeler la célèbre phrase de Léon Bloy : « La seule tristesse véritable, le seul échec véritable, la seule grande tragédie de la vie est de ne pas devenir saint ». Ainsi, moi (et vous) devons rester concentrés sur cela, ce qui est, peut-être, le plus difficile à « accomplir » pour tout homme ou toute femme. Sans la grâce, bien sûr, cela n’arrivera pas.
Penser à cela m’a fait me demander ce qu’est le Ciel, qui est la fin de l’âme et, plus tard, du corps. À quoi ressemble le Ciel ? Que verront les bienheureux quand ils y arriveront ?
Eh bien, commençons par un avertissement : saint Paul (1 Corinthiens 2,9) citant Isaïe (64,4) :
Mais, comme il est écrit :
« Ce que l’œil n’a pas vu, ce que l’oreille n’a pas entendu,
ce qui n’est pas monté au cœur de l’homme,
ce que Dieu a préparé pour ceux qui l’aiment »…
Ainsi, ni moi ni personne ne peut décrire cette gloire définitive. Certains mystiques ont affirmé avoir entrevu quelque chose, mais cela ne fait que mener à un autre avertissement. Après une telle expérience mystique, le 6 décembre 1273, saint Thomas d’Aquin cessa brusquement d’écrire sa Somme. Selon son secrétaire, compagnon et confesseur, Reginald de Piperno, Thomas dit que toute son œuvre lui semblait maintenant « de la paille » comparée à ce qu’il avait vu. Il refusa d’en reparler.
D’autres saints (presque toujours des femmes), de Hildegarde de Bingen à Faustine Kowalska, ont eu des visions du Ciel, et elles semblent s’accorder sur la joie, la lumière et l’amour. (Vous pouvez lire ce que dit le Catéchisme ici). C’est vivre dans la parfaite « communion de vie et d’amour avec la Trinité, avec la Vierge Marie, les anges et tous les bienheureux » (n° 1024).
C’est Dante Alighieri, autant que tout théologien, qui a saisi la joie incarnée du Ciel, et de toutes les représentations picturales du Ciel que j’ai pu trouver, l’illustration de Gustave Doré pour le Chant XXXI me semble la meilleure : la Rose de l’Empyrée. Elle nous transmet la sensation des bienheureux entourant le trône du Tout-Puissant et s’unissant à la louange des anges. « Comme une rose blanche comme la neige, / s’offrait alors à ma vue la sainte multitude ». [Notez que Doré a choisi de placer Béatrice à côté de Dante alors que, peut-être, ce devrait être Bernard de Clairvaux].
Comme l’a dit Augustin dans les dernières lignes de La Cité de Dieu : « Là nous nous reposerons et nous verrons, nous verrons et nous aimerons, nous aimerons et nous louerons ». Tout cela se produit en même temps, en compagnie de tous ceux qui sont là : tous nos êtres chers et, probablement, certains de nos anciens ennemis.
À propos de l’auteur
Brad Miner est rédacteur en chef senior de The Catholic Thing et chercheur senior au Faith & Reason Institute. Ancien rédacteur littéraire de National Review, il a fait une longue carrière dans l’industrie de l’édition. Parmi ses livres figurent Sons of St. Patrick, écrit avec George J. Marlin, et son best-seller The Compleat Gentleman, également disponible en version audio (lue par Bob Souer). M. Miner a été membre du conseil d’administration d’Aid to the Church in Need USA.