Por Anthony Esolen
No episódio piloto da antiga série de televisão The Waltons, os seis filhos Walton se reuniram ao ar livre no frio e na neve, onde uma senhora de uma instituição de caridade religiosa distribui presentes de Natal para as crianças mais pequenas. Os presentes foram doados por pessoas em melhor situação do que quase qualquer um na sua aldeia de montanha. Ela dá um presente em troca de um versículo da Bíblia. Mary Ellen, a mais velha das raparigas Walton, conhece muitos versículos, não porque seja piedosa, mas porque a Sra. Walton a faz memorizá-los quando se portou mal ou respondeu aos mais velhos, o que acontece com frequência. Ela é a pessoa a quem se recorre quando se precisa de um versículo.
«Esse é demasiado longo!», diz um dos rapazes do lugar. «Dá-me um mais curto».
«Jesus chorou», diz Mary Ellen.
Isso vale ao rapaz um presente e um olhar de êxtase piedoso da senhora caritativa. Mas nem tudo corre bem. Quando a mais nova dos Walton, Elizabeth, com cerca de cinco anos, abre o seu presente, é uma boneca de porcelana de bebé com uma rachadura e um grande buraco na cara.
«Está morta!», grita a menina com horror e consternação. Devemos sentir a vergonha disso e indignação por alguém ter doado uma boneca-bebé morta para os pobres. Não por malícia, mas por pura falta de consideração.
Cinquenta anos depois, a tolice feminista chamada Barbie abre com um grupo de raparigas a brincar com as suas bonecas-bebé, quando aparece uma Barbie semelhante a uma deusa, estilosa e gigantesca e tão feminina como um manequim na loja de um couturier. Então, à fanfarra de Richard Strauss de Also Sprach Zarathustra, uma das raparigas, em espanto, esmaga a cabeça da sua boneca contra uma rocha, e outra lança a sua ao ar, girando no espaço, tal como o osso que um dos símios lançou em 2001: A Space Odyssey de Stanley Kubrick. Torna-se o letreiro: BARBIE.
Assim, a nossa «evolução» vai de raparigas a brincar com bonecas-bebé, como nos diz o narrador, para Barbie —ou, como eu diria, de algo quente, natural, generoso e produtivo, para algo frio, antinatural, que se adora a si mesmo e estéril. Claro, eu sei, é uma piada. Não devemos levá-la a sério. Assim funciona o bait-and-switch.
No entanto, de algum modo, não consigo ver o humor num bebé morto.
«Ouviste a do bebé morto a voar pelo ar?», disse ninguém num bar, jamais.
O estranho do assunto, o que os criadores do filme de algum modo conseguiram passar por alto, é que sem bebés não há evolução. Esse é o imperativo darwiniano. Nos mamíferos, a mãe deve amamentar os bebés, e quanto mais longo é o período de imaturidade, maior é a dependência da prole em relação aos pais. Sem um forte instinto maternal, os mamíferos não sobrevivem.
Não precisamos aceitar o relato de Darwin sobre a origem das espécies para admitir isto. É a lógica inexorável da sobrevivência. Deves jogar as tuas cartas com a máxima sabedoria para vencer a casa. Joga os teus ases, e morres. Não imediatamente; mas a casa, a Natureza, tem todo o tempo do mundo, e tu não.
Só o mundo ocidental espiritualmente esgotado faria uma piada sobre raparigas a esmagar as suas bonecas-bebé. Mas a piada é sobre o Ocidente. Estamos a suicidar-nos através da contraceção e do aborto.
Nem estamos saudáveis à parte desses males óbvios, pois semeámos confusão nos nossos filhos e suspeita e recriminação entre os sexos, supondo sequer que nos humilhemos a reconhecer que existem dois sexos. E só dois. O croupier olha para os teus ganhos e dá de ombros. O monte reduz-se a nada. Deve.
«Pus diante de ti a vida e a morte, a bênção e a maldição», diz o ancião Moisés ao povo. «Escolhe, pois, a vida, para que vivas tu e a tua descendência». (Deuteronómio 30:19) Os termos não são nossos, mas de Deus. O homem não pode criar uma lei moral mais do que pode fazer surgir um grão de areia do nada, ou inventar e impor uma nova lei da gravitação.
E o povo de Israel teria a opção da morte bem diante de si ao entrar em Canaã. O culto ao deus cananeu Moloc, acompanhado do sacrifício de crianças como um quid pro quo, converte a praça pública num necrotério. Deve.
Salomão era fabulosamente rico e famoso. Mas as suas mil esposas e concubinas, muitas delas estrangeiras, «desviaram o seu coração para outros deuses», de modo que edificou «um lugar alto a Quemos, abominação de Moab», e a «Moloc, abominação dos filhos de Amom». (1 Reis 11:4, 7)
Quemos era um deus da luxúria e das orgias; Molech ou Moloc, um deus da fertilidade, que exigia sangue por sangue. Os dois combinam bem, «a luxúria junto ao ódio», diz Milton, «até que o bom Josias os lançou dali para o Inferno». (cf. 2 Reis 22)
«Deixai que as crianças venham a mim, e não as impeçais», diz Jesus, «porque dos tais é o reino de Deus». (Marcos 10:14) Isso não é Jesus a ser sentimental. Porque o sentimentalismo é ao sentimento verdadeiro o que o plástico é à carne quente.
Devemos tomá-lo como uma afirmação do valor essencial e inestimável da criança, e como um aviso. Não ousemos deixar para trás a infância como fizemos, coartando-a, corrompendo-a ou dando-lhe a morte.
Não há vida na luxúria, na ambição e na avareza. Moloc dá morte por morte, e a grande custo. O assassínio de crianças é suicídio. O único passo seguinte para o homem é esse infinito que não pode atravessar pelo seu próprio poder. Não se encontrará no céu, nem no avanço da ciência, nem num novo programa de computador, nem em pessoas de plástico e bebés mortos.
Eis, pois, um versículo para memorizar. É de Pedro, pregando de Jesus perante os sumos sacerdotes: «E em nenhum outro há salvação; porque não há outro nome debaixo do céu, dado aos homens, em que possamos ser salvos».
Sobre o autor
Anthony Esolen é conferencista, tradutor e escritor. Entre os seus livros contam-se Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, e Nostalgia: Going Home in a Homeless World, e mais recentemente The Hundredfold: Songs for the Lord. É Distinguished Professor no Thales College. Não deixe de visitar o seu novo site, Word and Song.