Di Anthony Esolen
Nell’episodio pilota della vecchia serie televisiva The Waltons, i sei bambini Walton si sono riuniti all’aperto nel freddo e nella neve, dove una signora di un ente di beneficenza religioso distribuisce regali di Natale ai più piccoli. I regali sono stati donati da persone in condizioni migliori di quasi chiunque nel loro villaggio di montagna. Lei dà un regalo in cambio di un versetto della Bibbia. Mary Ellen, la maggiore delle bambine Walton, conosce molti versetti, non perché sia pia, ma perché la signora Walton glieli fa memorizzare quando si è comportata male o ha risposto ai più grandi, cosa che accade spesso. È lei a cui rivolgersi quando serve un versetto.
«Quello è troppo lungo!», dice uno dei ragazzi del posto. «Dammene uno più corto».
«Gesù pianse», dice Mary Ellen.
Così il ragazzo vince un regalo e uno sguardo di estasi pia dalla signora benefattrice. Ma non va tutto bene. Quando la più piccola dei Walton, Elizabeth, di circa cinque anni, apre il suo regalo, trova una bambola di porcellana con una crepa e un grande buco sul viso.
«È morta!», grida la bambina con orrore e costernazione. Dobbiamo provare vergogna e indignazione per il fatto che qualcuno abbia donato una bambola-bambino morta ai poveri. Non per malizia, ma per pura mancanza di considerazione.
Cinquanta anni dopo, la sciocchezza femminista chiamata Barbie si apre con un gruppo di bambine che giocano con le loro bambole-bambino, quando appare una Barbie simile a una dea, elegante e gigantesca e tanto femminile quanto un manichino nel negozio di un couturier. Poi, al suono della fanfara di Richard Strauss da Also Sprach Zarathustra, una delle bambine, stupita, sbatte la testa della sua bambola contro una roccia, e un’altra la lancia in aria, roteando nello spazio, proprio come l’osso che una delle scimmie lancia in 2001: Odissea nello spazio di Stanley Kubrick. Diventa il cartello: BARBIE.
Così la nostra «evoluzione» va da bambine che giocano con bambole-bambino, come ci dice il narratore, a Barbie —o, come direi io, da qualcosa di caldo, naturale, generoso e produttivo, a qualcosa di freddo, innaturale, che si adora e sterile. Certo, lo so, è una battuta. Non dobbiamo prenderla sul serio. Così funziona il bait-and-switch.
Tuttavia, in qualche modo, non riesco a vedere l’umorismo in un bambino morto.
«Hai sentito quella del bambino morto che vola per aria?», non ha mai detto nessuno in un bar, mai.
La cosa strana è che i creatori del film in qualche modo non hanno notato che senza bambini non c’è evoluzione. Questo è l’imperativo darwiniano. Nei mammiferi, la madre deve allattare i piccoli, e più lungo è il periodo di immaturità, maggiore è la dipendenza della prole dai genitori. Senza un forte istinto materno, i mammiferi non sopravvivono.
Non dobbiamo accettare il racconto di Darwin sull’origine delle specie per ammettere questo. È la logica inesorabile della sopravvivenza. Devi giocare le tue carte con la massima saggezza per battere il banco. Butta via gli assi e muori. Non subito; ma il banco, la Natura, ha tutto il tempo del mondo, e tu no.
Solo il mondo occidentale spiritualmente esausto farebbe una battuta su bambine che sbattono le loro bambole-bambino. Ma la battuta è sull’Occidente. Ci stiamo suicidando con la contraccezione e l’aborto.
Non stiamo bene nemmeno a parte questi mali evidenti, poiché abbiamo seminato confusione nei nostri figli e sospetto e recriminazione tra i sessi, supponendo anche solo che ci umiliamo a riconoscere che ci sono due sessi. E solo due. Il croupier guarda i tuoi guadagni e scrolla le spalle. La pila si ridurrà a niente. Deve.
«Ti ho posto davanti la vita e la morte, la benedizione e la maledizione», dice il vecchio Mosè al popolo. «Scegli dunque la vita, perché tu viva tu e la tua discendenza». (Deuteronomio 30:19) I termini non sono nostri, ma di Dio. L’uomo non può creare una legge morale più di quanto possa far sorgere un granello di sabbia dal nulla, o inventare e imporre una nuova legge della gravitazione.
E il popolo di Israele avrebbe avuto l’opzione della morte proprio davanti a sé entrando in Canaan. Il culto del dio cananeo Moloc, accompagnato dal sacrificio dei bambini come un quid pro quo, trasforma la piazza pubblica in una necropoli. Deve.
Salomone era favolosamente ricco e famoso. Ma le sue mille mogli e concubine, molte delle quali straniere, «deviarono il suo cuore verso altri dèi», così che edificò «un luogo alto a Chemosh, abominio di Moab», e a «Molech, abominio dei figli di Ammon». (1 Re 11:4, 7)
Chemosh era un dio della lussuria e delle orge; Molech o Moloc, un dio della fertilità, che esigeva sangue per sangue. I due vanno bene insieme, «la lussuria accanto all’odio», dice Milton, «finché il buon Giosia li gettò laggiù all’Inferno». (cfr. 2 Re 22)
«Lasciate che i bambini vengano a me, e non glielo impedite», dice Gesù, «perché di tali è il regno di Dio». (Marco 10:14) Questo non è Gesù che è sentimentale. Perché il sentimentalismo è al sentimento vero ciò che la plastica è alla carne calda.
Dobbiamo prenderlo come un’affermazione del valore essenziale e inestimabile del bambino, e come un avvertimento. Non osiamo lasciare indietro l’infanzia come abbiamo fatto, ostacolandola, corrompendola o dandole la morte.
Non c’è vita nella lussuria, nell’ambizione e nell’avarizia. Moloc dà morte per morte, e a grande costo. L’uccisione dei bambini è suicidio. L’unico passo successivo per l’uomo è quell’infinito che non può attraversare con il proprio potere. Non si troverà nel cielo, né nel progresso della scienza, né in un nuovo programma per computer, né in persone di plastica e bambini morti.
Ecco, dunque, un versetto da memorizzare. È di Pietro, che predica di Gesù davanti ai sommi sacerdoti: «E in nessun altro c’è salvezza; perché non c’è altro nome sotto il cielo, dato agli uomini, in cui possiamo essere salvati».
Sull’autore
Anthony Esolen è conferenziere, traduttore e scrittore. Tra i suoi libri figurano Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, e Nostalgia: Going Home in a Homeless World, e più recentemente The Hundredfold: Songs for the Lord. È Distinguished Professor al Thales College. Non manchi di visitare il suo nuovo sito web, Word and Song.