Di Elizabeth A. Mitchell
Di recente, mentre insegnavo quel concetto, il più raro e sfuggente, dell’educazione civica a un gruppo di alunni di quarta e quinta elementare, ho presentato il «Preambolo» della Costituzione degli Stati Uniti. Abbiamo elencato, su quel esemplare in via di estinzione dei forum comunicativi —la lavagna—, le ragioni per l’istituzione della nostra Costituzione: «per formare un’Unione più perfetta, stabilire la Giustizia, assicurare la Tranquillità domestica, provvedere alla difesa comune, promuovere il Benessere generale e assicurare le Benedizioni della Libertà per noi e per la nostra Posterità». Gli studenti si sono mostrati entusiasti per la chiarezza e l’esaurività del «Preambolo».
Dopo questa incursione nella coscienza fondazionale, siamo passati ad assimilare il «Primo Emendamento» della Costituzione, inclusi i termini «Il Congresso non promulgherà alcuna legge… che limitasse la libertà di parola, o di stampa; o il diritto del popolo di riunirsi pacificamente».
La gesso aveva appena sfiorato la lavagna quando una mano si alzò nella prima fila. Una bambina di 10 anni è intervenuta: «Ma potresti essere ucciso».
Questa studentessa di educazione civica di quinta elementare non obiettava agli elevati ideali del «Primo Emendamento», né contraddiceva il sentimento incarnato nella dichiarazione. Cercava di avvertirmi della realtà della sua applicazione.
Mi sono affrettata a rassicurarla, con i soliti cliché, ribadendo che certamente ci rallegra che il «Primo Emendamento» protegga il nostro diritto a un’espressione libera e sicura.
Pensavo di aver placato tutta la confusione anticostituzionale quando un’altra mano urgente mi ha interrotto. Una bambina minuta di 9 anni è intervenuta: «Sì, Dra. E., ma potresti essere ucciso».
Non sono state tanto le affermazioni dei bambini, né l’urgenza del loro desiderio di avvertirmi, a scandalizzarmi. È stata la certezza con cui ora credono che il loro diritto alla parola sia una reliquia del passato, una lezione polverosa di un libro di testo, che non è più applicabile né raggiungibile.
Erano naturali nel loro tono, come se mi stessero spiegando pazientemente, a me, la persona benintenzionata ma un po’ antiquata che era in piedi davanti alla classe, la nuova normalità.
Non sono sicura che noi, la generazione maggiore e (presumibilmente) più saggia, siamo consapevoli di quanto la visione del mondo della generazione più giovane sia stata scossa, deconstructed e riformata negli ultimi anni, ma specialmente negli ultimi mesi.
E qual può essere la nostra risposta?
Questi bambini stanno esprimendo ad alta voce ciò che tutti abbiamo accettato inconsciamente, ma che non ci siamo ancora ammessi a noi stessi?
Ho ricordato una situazione durante una recente e brutale tempesta di neve, quando un giovane è rimasto intrappolato nella sua auto uscendo dal garage del nostro edificio. È saltato fuori per pulire la neve dai pneumatici e le porte della sua auto si sono chiuse automaticamente. Ha guardato, sconcertato, all’interno dell’auto, dove il suo cruscotto e i suoi mezzi per gestire la vita erano fuori dalla sua portata. La chiave nel quadro accesa, la tessera di accesso digitale per l’edificio e, la cosa più importante e frustrante di tutte, l’app di Alexa sul suo telefono. Ho visto il giovane gridare attraverso il finestrino chiuso della sua auto, ordinando ad Alexa di chiamare il carro attrezzi.
Questo era un lavoro per persone reali. Mi sono messa gli stivali da neve e mi sono avventurata fuori.
Dopo che è arrivato il carro attrezzi e ha aperto la porta dell’auto, ci restava ancora un Prius bloccato in una banca di neve. Mi sono offerta di manovrare mentre il mio nuovo amico (ironicamente chiamato Alex) spingeva l’auto da dietro. Lentamente, altre due persone, un giovane e una giovane, si sono avvicinate per offrire aiuto.
Mentre i due giovani spingevano l’auto, ho abbassato il finestrino e ho ricevuto istruzioni. È stato allora che ho sentito la giovane gridare al vento: «Dov’è la gente?».
«Scusa —l’ho fissata—, che gente?».
«La gente che viene ad aiutare», ha detto lei stordita, guardando impotente intorno a sé.
«Noi siamo la gente», le ho detto.
Lei mi ha fissato.
E tuttavia, questa affermazione è forse la risposta che dobbiamo anche dare a quei bambini di quarta e quinta elementare, astuti ma non ancora provati in battaglia. Noi siamo la gente. «Noi, il Popolo degli Stati Uniti… ordiniamo e stabilire questa Costituzione per gli Stati Uniti d’America».
L’istituzione, il mantenimento e la protezione del nostro modo di vita non è il lavoro di qualcun altro. Il compito non può essere svolto da altre persone da qualche parte là fuori. E la libertà di abbracciare il compito non può essere tolta da altre persone. Il compito è nostro.
Storicamente, i momenti più mobilitanti nella vita di un popolo sorgono solitamente sotto pressione. I primi cristiani proclamarono la Fede quando professare apertamente il cristianesimo era un crimine capitale. I martiri inglesi forgiarono una Chiesa clandestina che preservò le braci della vera Fede nonostante la persecuzione politica. I Minutemen di Lexington e Concord avevano moschetti e convinzione, non potere né prestigio.
E tutti sapevano, ogni giorno, mentre portavano avanti la loro missione, che «avrebbero potuto essere uccisi».
Oggi, le circostanze più benigne giustificano l’eroismo. Ora chiudiamo a chiave l’ingresso principale della scuola quando si celebra la Messa. Figure pubbliche di vari tipi aumentano la sicurezza e cambiano le loro rotte e routine private. I村民 della Nigeria conoscono il rischio di rapimento mentre insegnano e frequentano la scuola. Gli ospiti alla cena dei corrispondenti della Casa Bianca si buttano sotto i tavoli per coprirsi. Niente è sicuro. Non ci sono garanzie.
E forse è questo che dobbiamo ammettere a noi stessi e alla generazione più giovane.
Forse è necessario aggiungere un avvertimento al Primo Emendamento in onore degli uomini coraggiosi, vivi e morti, che hanno lottato, come ci ha detto Lincoln, per consacrare i nostri diritti e ideali. Niente potrà limitare la libertà di parola, né il diritto del popolo di riunirsi pacificamente… ma potresti essere ucciso.
Dobbiamo decidere se ciò che siamo e ciò che apprezziamo vale la pena rischiare le nostre vite per promuoverlo. Siamo veramente privilegiati, come americani e come popolo religioso, se la risposta è sì.
Sull’autrice
La Dott.ssa Elizabeth A. Mitchell, S.C.D., ha conseguito il dottorato in Comunicazione Sociale Istituzionale presso la Pontificia Università della Santa Croce a Roma, dove ha lavorato come traduttrice per l’Ufficio Stampa della Santa Sede e «L’Osservatore Romano». È Decana degli Studenti della Trinity Academy, una scuola cattolica indipendente nel Wisconsin, e consulente del Centro Internazionale Santa Gianna e Pietro Molla per la Famiglia e la Vita, nonché consulente teologica di Nasarean.org. Il suo nuovo libro è «St. Edith Stein’s Aesthetic. Beauty and Sanctity: Masterpiece of the Divine Artist«.