Chegava na sexta-feira na lista vaticana do encontro sobre Amoris laetitia (o apartado dos convidados do Papa, que é o que conta) apenas um nome espanhol: o do cardeal José Cobo. A Espanha já tinha cadeira, a de Argüello, que vai pelo cargo, mas Leão XIV quis outra para o arcebispo de Madrid. E alguém que de física sabe o justo (o do ensino médio, mais alguma banheira), pensou imediatamente na cortiça.
A cortiça é uma coisa extraordinária. Pesa entre 0,12 e 0,24 gramas por centímetro cúbico e é feita quase inteiramente de ar encerrado em células mortas. Robert Hooke a observou ao microscópio em sua Micrographia de 1665 e encontrou umas caixinhas vazias às quais chamou cells, células, como as de um convento. Daí a palavra célula. A biologia moderna, de certo modo, nasceu olhando o vazio de uma rolha.
Arquimedes explicou o resto sem necessidade de cardeais: o que é menos denso que a água sobe. Quando um navio afunda, o primeiro que aparece não é o capitão nem a âncora, que têm o feio costume de pesar, mas as rolhas, as boias, as geladeiras de praia, os flutuadores de patinho… Tudo o que não levava nada dentro. O naufrágio é, para a cortiça, uma forma de ascensão.
Cobo subiu exatamente assim. Auxiliar de Madrid em 2017, arcebispo em junho de 2023, cardeal anunciado quando não levava nem vinte e quatro horas na sede, membro do dicastério que escolhe os bispos, ordinário dos orientais e vice-presidente da Conferência Episcopal com 39 votos: uma carreira que não se explica por nenhuma ideia (ou por nenhuma que pese) senão pela ausência completa de lastro. Ao entrar nesse dicastério confessou sua «surpresa» ante as «novas responsabilidades que o Papa me vai dando». A cortiça não nada: a sobem.
Há algo admirável nisso. Não é fácil falar tanto e que não fique nada, que é a forma mais sofisticada de não se molhar. Antes da visita do Papa explicou que o lema, «Ergam o olhar», queria dizer que «olhar para o céu é olhar além para olhar em equipe, para olhar nos olhos dos outros». Ou seja, que o céu, bem visto, é horizontal. Prosa de cortiça branca (que, aliás, nem sequer é cortiça).
O Vale dos Caídos foi a prova de laboratório. Ali havia um prior, Santiago Cantera, que pesava: tinha ideias e as sustentava, que é a maneira mais rápida de ir para o fundo. O Vaticano colocou Cobo à frente do que acontecesse em Cuelgamuros, e o arcebispo fez o que faz a cortiça quando há corrente, que é ir com ela. Num encontro com jornalistas cujo áudio acabou nas mãos da imprensa, admitiu ter levado aos beneditinos o recado do Governo: «se não vos expulsam, tendes de fazer um processo de conversão». Cantera saiu do Vale. Em julho, Cobo abençoou o novo abade.
Depois veio a troca de capitão, que na Igreja é o mais parecido a um naufrágio. Morreu Francisco, que lhe havia dado tudo, e os homens de um papa costumam olhar com apreensão o nível da água quando chega o seguinte. Cobo não olhou nada. Anunciou ele mesmo a viagem de Leão XIV à Espanha, recebeu-o em Madrid em junho e é o único espanhol entre seus convidados de outubro. Quem se move não sai na foto, dizia Guerra. A cortiça não se move e sai em todas.
Mas há outra coisa, e é mais séria. Pedro andou sobre o lago enquanto olhou para o Senhor e começou a afundar assim que teve medo: pesava, tinha um corpo e uma fé que podia falhar. A cortiça não precisa de fé para andar sobre as águas. Basta-lhe estar vazia. Cristo também se esvaziou (a kénosis de Filipenses, que não é a inanidade, embora em certas homilias se confundam), mas se esvaziou para descer até a morte: descendit ad inferos. A cortiça está vazia para subir.
Na quarta-feira sentar-se-á Cobo à mesa de Amoris laetitia, e no dia 15, recém-descido do avião, falará em Barcelona de sinodalidade com um título que flutua sozinho: «Uma velha novidade». Os navios afundam, os priores vão embora, os papas passam. A cortiça flutua. E sobrevive
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