Por Robert Lazu Kmita
Num mundo em que os pronomes de cortesia desapareceram de quase todas as línguas, e em que as boas maneiras não só escasseiam como são ativamente ridicularizadas, vamos-nos tornando pouco a pouco versões grotescas de Shrek. Até os anões das histórias de Tolkien, tal como são retratados nos filmes das últimas décadas, são criaturas grosseiras que resmungam e limpam a lama das botas nas bordas de um dos belos baús da família Bolseiro. Não deveria surpreender-nos que educar hoje crianças e adolescentes seja mais difícil do que abrir um coco. Mas quem deve formar a geração mais jovem quando a maioria dos próprios adultos ignora a arte da conversação e das boas maneiras?
Não pensem que me instalei no banco de um juiz autoproclamado de um mundo decadente. De modo algum. Tudo o que disse acima provém da amarga experiência dos meus próprios fracassos. Não os mencionarei aqui. Na maioria dos casos, seriam francamente vergonhosos. Basta dizer que, aos cinquenta e cinco anos, possuo recordações suficientes que me fazem corar para questionar seriamente os meus próprios modos e, ao mesmo tempo, perguntar-me como poderia vir a ser melhor. Pois nunca se pode guiar os filhos nem os netos a menos que se conheça o caminho que devem percorrer pelo mundo: ou seja, com graça e dignidade.
Consciente, pois, das minhas próprias deficiências, passei muitos anos a ler não só tratados de teologia e filosofia, ou obras reconfortantes de literatura e poesia, mas também velhos volumes gastos em que autores de séculos passados contam a história de um mundo melhor, um em que as pessoas sabiam o que significava ser bem educado. Um livro assim, escrito por um duque britânico anónimo, ofereceu-me não só algumas das melhores lições de cristianismo prático, mas também uma grande surpresa. O princípio central enunciado desde o início por este aristocrata, cujo nome talvez nunca venhamos a conhecer, soa surpreendentemente evangélico:
«Trata os outros como desejarias que os outros te tratassem a ti».
Um eco fiel do ensino crucial de Nosso Senhor Jesus Cristo: «Tudo quanto quiserem que os homens façam convosco, assim também façam vós com eles» (Mateus 7:12). A máxima do duque traduzia a essência da moral eterna num princípio ético. Ao fazê-lo, lançava o fundamento de toda regra, desde como nos vestimos e falamos, até como comemos e recebemos os hóspedes.
De todos os capítulos do livro, no entanto, nenhum me impressionou mais do que o dedicado a ocultar o próprio mau humor. Quem de nós não sabe o que significa sentir-se irritável, deprimido, azedo — numa palavra, aborrecido? Mas quantos de nós sabemos que não devemos permitir que nenhuma destas emoções lance uma sombra sobre os outros?
Contrariamente à mania atual de contar a quem quer que ouça, pessoalmente ou online, cada detalhe sobre nós mesmos, o cavalheiro, diz-nos o nosso autor desconhecido, tal como a senhora da casa, nunca deve permitir que a tristeza ou a dor pessoais obscureçam a vida dos outros. Por exemplo, no caso de uma situação difícil que envolva um membro da família, como uma doença ou uma lesão, é melhor evitar um compromisso social do que carregar o interlocutor com uma longa cadeia de suspiros e queixas.
«Como pode ser isso?», perguntei-me de imediato. Não são acaso tais expressões de um coração atribulado o melhor modo de procurar a ajuda e a solidariedade do próximo? «Sim», responderia o duque, «mas com uma condição: que a ajuda seja realmente possível». Caso contrário, a pessoa exposta ao nosso sofrimento, envergonhada e impotente, não saberia o que fazer.
Portanto, o melhor caminho é pedir ajuda explicitamente sempre que tal ajuda possa ser dada de forma realista. Caso contrário, a própria angústia deve ser ocultada com cuidado, e quando isso seja impossível, devem evitar-se os encontros sociais até que tenha passado o momento difícil. Este tipo de ocultamento, pelo qual disfarçamos a tempestade interior, pode chamar-se, de forma surpreendente e oximorónica, santa hipocrisia.
Ninguém duvidaria provavelmente de que a hipocrisia conta entre os pecados mais graves. Entre os nomes que Nosso Senhor Jesus Cristo usou ao dirigir-se aos mestres da Lei havia um que ao mesmo tempo revelava e condenava a sua duplicidade.
Pode, no entanto, aplicar-se a mesma acusação a São Tomás Moro, que, encarcerado na Torre de Londres e atormentado por terríveis ansiedades enquanto aguardava a execução, animava a sua família com um sorriso, assegurando-lhes que tudo correria bem? Certamente que não. Um cavalheiro perfeito, limitava-se a praticar a santa hipocrisia.
Talvez a ilustração recente mais brilhante desta virtude possa ver-se na personagem de Guido, interpretada por Roberto Benigni em A Vida é Bela (1997). Como marido e pai, Guido inventa a história de um elaborado jogo, enganando o seu filho Giosuè apenas para o proteger dos horrores que enfrentam num campo de concentração nazi.
Deixando de lado estes exemplos ideais, no contexto das nossas vidas ordinárias a «santa hipocrisia» adquire uma aparência muito mais simples. Na prática, é a sombra do que todo o cristão deveria praticar sempre por amor ao próximo: a bondade. Se a bondade é a dimensão positiva de um modo de viver em que tratamos o «próximo» com generosa boa vontade, então o ocultamento das nossas próprias irritações, preocupações e insatisfações representa o seu lado invisível.
O pai que oferece à sua esposa e aos seus filhos um rosto sorridente apesar de um dia difícil no trabalho — ou mesmo apesar da notícia de que perdeu o emprego —, ou a mãe que, exausta após noites em claro a cuidar de um filho doente, conta contudo uma história radiante e alegre aos seus outros filhos, muitas vezes pratica a «santa hipocrisia» sem sequer o saber.
É isto meramente uma mentira enobrecida por um motivo elevado? Não. É antes uma plena expressão da misericórdia, da esperança e, sobretudo, do amor ao próximo. Pois ao próximo não se deve carregar com as próprias perturbações espirituais. Tais perturbações pertencem à luta espiritual pessoal e só devem ser reveladas a quem realmente nos pode ajudar — os nossos confessores —, poupando assim aos outros cargas que não são capazes de suportar.
Sobre o autor
Robert Lazu Kmita é romancista, ensaísta e colunista com um doutoramento em Filosofia. O seu romance, The Island without Seasons, foi publicado pela Os Justi em 2023. É também autor e editor de numerosos livros (incluindo uma Encyclopedia of J.R.R. Tolkien’s World – em romeno). Escreve regularmente no seu Substack, Kmita’s Library.