Von Robert Lazu Kmita
In einer Welt, in der die Höflichkeitsformen aus fast allen Sprachen verschwunden sind und in der gute Manieren nicht nur selten geworden sind, sondern aktiv lächerlich gemacht werden, verwandeln wir uns allmählich in groteske Versionen von Shrek. Selbst die Zwerge aus Tolkiens Erzählungen, so wie sie in den Filmen der letzten Jahrzehnte dargestellt werden, sind grobe Wesen, die knurren und den Schlamm von ihren Stiefeln an den Rändern einer der schönen Truhen der Familie Beutlin abstreifen. Es sollte uns nicht überraschen, dass es heute schwieriger ist, Kinder und Jugendliche zu erziehen, als eine Kokosnuss zu öffnen. Aber wer soll die jüngere Generation formen, wenn die meisten Erwachsenen selbst die Kunst der Konversation und der Manieren nicht kennen?
Denken Sie nicht, ich hätte mich auf die Richterbank eines selbsternannten Richters einer verfallenden Welt gesetzt. Ganz und gar nicht. Alles, was ich oben gesagt habe, stammt aus der bitteren Erfahrung meiner eigenen Misserfolge. Ich werde sie hier nicht erwähnen. In den meisten Fällen wären sie schlichtweg beschämend. Es genügt zu sagen, dass ich mit fünfundfünfzig Jahren genug Erinnerungen besitze, die mich erröten lassen, um meine eigenen Manieren ernsthaft in Frage zu stellen und mich gleichzeitig zu fragen, wie ich besser werden könnte. Denn man kann weder seine Kinder noch seine Enkel führen, wenn man selbst den Weg nicht kennt, den sie durch die Welt gehen müssen: nämlich mit Anmut und Würde.
Da ich mir meiner eigenen Mängel bewusst bin, habe ich viele Jahre nicht nur theologische und philosophische Abhandlungen oder tröstliche Werke der Literatur und Poesie gelesen, sondern auch alte, abgenutzte Bände, in denen Autoren vergangener Jahrhunderte von einer besseren Welt erzählen, einer Welt, in der die Menschen wussten, was es bedeutet, wohlerzogen zu sein. Ein solches Buch, geschrieben von einem anonymen britischen Herzog, bot mir nicht nur einige der besten Lektionen im praktischen Christentum, sondern auch eine große Überraschung. Das zentrale Prinzip, das dieser Aristokrat von Anfang an aufstellte, dessen Name wir vielleicht nie erfahren werden, klingt überraschend evangelisch:
„Behandle andere so, wie du möchtest, dass andere dich behandeln.“
Ein getreues Echo der entscheidenden Lehre unseres Herrn Jesus Christus: „Alles nun, was ihr wollt, dass euch die Menschen tun sollen, das sollt auch ihr ihnen tun“ (Matthäus 7:12). Die Maxime des Herzogs übersetzte das Wesen der ewigen Moral in ein ethisches Prinzip. Indem er dies tat, legte er das Fundament für jede Regel, von der Art, wie wir uns kleiden und sprechen, bis hin zu der Art, wie wir essen und Gäste empfangen.
Von allen Kapiteln des Buches hat mich jedoch keines mehr beeindruckt als das, das dem Verbergen der eigenen schlechten Laune gewidmet ist. Wer von uns weiß nicht, was es bedeutet, sich reizbar, niedergeschlagen, verbittert – mit einem Wort, verärgert – zu fühlen? Aber wie viele von uns wissen, dass wir es nicht zulassen dürfen, dass eine dieser Emotionen einen Schatten auf andere wirft?
Entgegen der aktuellen Manie, jedem, der zuhört, ob persönlich oder online, jedes Detail über uns selbst zu erzählen, sagt uns der Gentleman, so unser unbekannter Autor, ebenso wie die Dame des Hauses, niemals zulassen, dass persönliche Traurigkeit oder Schmerz das Leben anderer verdunkelt. Zum Beispiel ist es in einer schwierigen Situation, die ein Familienmitglied betrifft, wie eine Krankheit oder Verletzung, besser, eine gesellschaftliche Verpflichtung zu vermeiden, als den Gesprächspartner mit einer langen Kette von Seufzern und Beschwerden zu belasten.
„Wie kann das sein?“, fragte ich mich sofort. Sind solche Äußerungen eines betrübten Herzens nicht die beste Art, die Hilfe und Solidarität des Nächsten zu suchen? „Ja“, würde der Herzog antworten, „aber unter einer Bedingung: dass die Hilfe wirklich möglich ist“. Andernfalls wüsste die Person, die unserem Leiden ausgesetzt ist, beschämt und hilflos, nicht, was zu tun ist.
Daher ist der beste Weg, explizit um Hilfe zu bitten, wann immer solche Hilfe realistisch gegeben werden kann. Andernfalls muss die eigene Not sorgfältig verborgen werden, und wenn das unmöglich ist, sollten gesellschaftliche Begegnungen vermieden werden, bis der schwierige Moment vorüber ist. Diese Art der Verheimlichung, durch die wir den inneren Sturm verbergen, kann überraschenderweise und oxymoronisch heilige Heuchelei genannt werden.
Niemand würde wahrscheinlich bezweifeln, dass die Heuchelei zu den schwersten Sünden zählt. Unter den Namen, die unser Herr Jesus Christus den Schriftgelehrten gab, als er sich an sie wandte, war einer, der ihre Doppelzüngigkeit sowohl offenbarte als auch verurteilte.
Kann jedoch dieselbe Anklage auf den heiligen Thomas Morus angewendet werden, der, im Tower of London eingekerkert und von schrecklichen Ängsten gequält, während er auf seine Hinrichtung wartete, seine Familie mit einem Lächeln ermutigte und ihnen versicherte, dass alles gut werden würde? Sicherlich nicht. Ein vollkommener Gentleman beschränkte sich darauf, die heilige Heuchelei zu praktizieren.
Vielleicht kann die jüngste brillanteste Illustration dieser Tugend in der Figur des Guido gesehen werden, gespielt von Roberto Benigni in Das Leben ist schön (1997). Als Ehemann und Vater erfindet Guido die Geschichte eines ausgeklügelten Spiels und täuscht nur seinen Sohn Giosuè, um ihn vor den Schrecken zu schützen, denen sie in einem nationalsozialistischen Konzentrationslager gegenüberstehen.
Abgesehen von diesen idealen Beispielen nimmt die „heilige Heuchelei“ im Kontext unseres gewöhnlichen Lebens eine viel einfachere Erscheinung an. In der Praxis ist sie der Schatten dessen, was jeder Christ immer aus Nächstenliebe praktizieren sollte: der Freundlichkeit. Wenn Freundlichkeit die positive Dimension einer Lebensweise ist, in der wir den „Nächsten“ mit großzügigem Wohlwollen behandeln, dann stellt das Verbergen unserer eigenen Irritationen, Sorgen und Unzufriedenheiten ihre unsichtbare Seite dar.
Der Vater, der seiner Frau und seinen Kindern trotz eines schwierigen Tages bei der Arbeit – oder sogar trotz der Nachricht, dass er seinen Arbeitsplatz verloren hat – ein lächelndes Gesicht bietet, oder die Mutter, die, erschöpft nach durchwachten Nächten bei der Pflege eines kranken Kindes, dennoch eine strahlende und fröhliche Geschichte für ihre anderen Kinder erzählt, praktiziert oft die „heilige Heuchelei“, ohne es überhaupt zu wissen.
Ist dies lediglich eine Lüge, die durch ein edles Motiv geadelt wird? Nein. Es ist vielmehr ein voller Ausdruck der Barmherzigkeit, der Hoffnung und vor allem der Nächstenliebe. Denn dem Nächsten darf man nicht die eigenen geistigen Unruhen auferlegen. Solche Unruhen gehören zum persönlichen geistigen Kampf und sollten nur denen offenbart werden, die uns wirklich helfen können – unseren Beichtvätern –, und so anderen Lasten erspart werden, die sie nicht tragen können.
Über den Autor
Robert Lazu Kmita ist Romanautor, Essayist und Kolumnist mit einem Doktortitel in Philosophie. Sein Roman, The Island without Seasons, wurde 2023 von Os Justi veröffentlicht. Er ist auch Autor und Herausgeber zahlreicher Bücher (einschließlich einer Encyclopedia of J.R.R. Tolkien’s World – auf Rumänisch). Er schreibt regelmäßig in seinem Substack, Kmita’s Library.