Von Brad Miner
Einst stand in Rom ein Denkmal namens Milliarium Aureum: der Goldene Meilenstein. Kaiser Augustus errichtete es um das Jahr 20 v. Chr. auf dem Forum. Man sagte, alle Entfernungen im antiken Rom würden von (oder zu) diesem Punkt gemessen. Noch heute ist ein runder Rest davon auf dem Forum Romanum erhalten.
Daraus entstand der Spruch „Alle Wege führen nach Rom“ – aus dem sehr guten Grund, dass es tatsächlich so war. Der Dichter-Theologe Alain de Lille aus dem 12. Jahrhundert war der Erste, der diesen Satz verwendete, als Mille viae ducunt homines per saecula Romam: Qui dominum toto quaerere corde volunt („Tausend Wege führen die Menschen für alle Zeiten nach Rom, die den Herrn mit ganzem Herzen suchen wollen“). Chaucer (A Treatise on the Astrolabe von 1391) war der Erste, der das Sprichwort von de Lille ins Englische übertrug: „Right as diverse pathes leden diverse folk the righte way to Rome“.
Und, meine Freunde, es ging dabei nie um Geografie.
Springen wir ins 16. und 17. Jahrhundert (und darüber hinaus), und die Künstler fanden auf irdischen Wegen ihre vielen Wege in die Ewige Stadt, um Weisen zu entdecken, die Herrlichkeit Gottes auszudrücken. Einige – vor allem die Maler – waren lediglich talentierte Kopisten; andere waren Visionäre, die Inspiration in den Werken von Leonardo, Michelangelo, Raffael und anderen großen Meistern der Renaissance fanden, aber auch in denen der großen Barockkünstler, und der größte von ihnen war Michelangelo Merisi da Caravaggio.
Ich habe hier kürzlich über mein Lieblingskunstwerk geschrieben, Jeanne d’Arc von Jules Bastien-Lepage, aber das ist nicht das Gemälde, das ich für das größte halte. Diese zweifelhafte Ehre (zweifelhaft, weil es lediglich meine Meinung ist und weil kein ernsthafter Kunsthistoriker jemals eine solche Flagge setzen würde) gebührt Der ungläubige Thomas von Caravaggio. Ich bin lediglich ein Liebhaber der Kunst und habe meine Gründe, dieses große Werk zu schätzen.
Das Gemälde wurde von Vincenzo Giustiniani (1564–1627) in Auftrag gegeben, einem erfolgreichen Bankier, Finanzier des Vatikans und Mäzen der Künste, der 15 Gemälde von Caravaggio erwarb.
(Eine interessante Randbemerkung: Giustinianis erster Kauf von Caravaggio war Der heilige Matthäus und der Engel, nachdem es von der Kirche San Luigi dei Francesi in Rom abgelehnt worden war, bestimmt für die Contarelli-Kapelle dort. Giustiniani kaufte das Gemälde, um Caravaggio vor einem finanziellen Verlust zu bewahren, und der Maler fertigte eine weitere, noch herrlichere Version an, Die Inspiration des heiligen Matthäus, die nun das zentrale Tafelbild der Kapelle bildet, flankiert von Die Berufung des heiligen Matthäus und Das Martyrium des heiligen Matthäus. Jahre später landete Der heilige Matthäus und der Engel in Berlin, wo es gegen Ende des Zweiten Weltkriegs durch einen Brand zerstört wurde.)
Rom war eindeutig der Ort, den Caravaggio sein Zuhause nennen wollte. Es war das Zentrum des Glaubens, den er liebte, und es war dort, wo das Geld war. Er kam erstmals mit 21 Jahren nach Rom und war auf dem Rückweg nach Rom, als er mit 38 Jahren starb.
Giustiniani muss diesen Moment der Schrift als absolut faszinierend empfunden haben. Er beauftragte das Gemälde nicht für eine Kirche, sondern für seine eigene Villa.
Wir alle kennen den Moment, den Caravaggio einfängt, weil Johannes ihn uns erzählt (20,24–29). Christus war den Aposteln erschienen, aber Thomas war nicht unter ihnen. Als man ihm also sagte, der Herr sei zurückgekehrt, sagte Thomas: „Wenn ich nicht die Nägelmale in seinen Händen sehe und meinen Finger in die Nägelmale lege und meine Hand in seine Seite lege, werde ich nicht glauben.“ Und dann:
Acht Tage darauf waren seine Jünger wieder drinnen, und Thomas war bei ihnen. Die Türen waren verschlossen, aber Jesus kam, trat in die Mitte und sprach: „Der Friede sei mit euch!“ Dann sagte er zu Thomas: „Reiche deinen Finger her und sieh meine Hände; und reiche deine Hand her und lege sie in meine Seite; und sei nicht ungläubig, sondern gläubig.“ Thomas antwortete und sprach zu ihm: „Mein Herr und mein Gott!“
Es erscheint mir interessant, dass Caravaggio Petrus in das Gemälde setzt. Es ergibt Sinn, dass Johannes dort ist: Er ist es, der uns die Geschichte überliefert hat. Für mich wird die außergewöhnliche Szene (eine Prüfung für den „ungläubigen“ Thomas der Göttlichkeit Jesu) in dem Moment festgehalten, in dem Thomas glaubt – so sehr, dass seine Glaubensbekundung die frühere des Petrus übertrifft. Der Fels, auf den Christus seine Kirche bauen wollte und gebaut hat, hatte gesagt: „Du bist der Messias, der Sohn des lebendigen Gottes.“ Thomas sagt: „Mein Herr und mein Gott!“ Petrus, das wissen wir, war etwas langsam im Lernen, weshalb Caravaggio ihn (zusammen mit Johannes) in den Schatten des Thomas stellt.
Das Gemälde handelt also von diesem außergewöhnlichen Moment, aber es handelt auch von der Körperlichkeit. Caravaggio will, dass wir echte Menschen sehen, die echte Dinge tun. Gnade, Offenbarung und Zweifel werden nicht als symbolisch dargestellt, geschweige denn als idealisierte Realitäten, sondern als physische Erfahrungen, die echten Menschen widerfahren. Thomas nähert sich der Wunde nicht so sehr, sondern wird von Christus zu ihr geführt. Und diese Körperlichkeit wird durch die Technik, die Caravaggio meisterte, noch auffälliger: den Tenebrismus. Das Geschehen der vier Figuren spielt sich in der Dunkelheit ab, die von Christus selbst erhellt wird.
Auch interessant finde ich, nachdem ich über das Martyrium der Apostel geschrieben habe, dass Petrus, Johannes und Thomas die letzten waren, die starben: Petrus in Rom, Thomas in Indien und Johannes eines natürlichen Todes in Griechenland. (Ich lasse Paulus aus, der nicht zu den Zwölf gehörte.) So hat Caravaggio – ob beabsichtigt oder nicht – diejenigen zusammengeführt, die als Letzte in die totale Hingabe im Dienst des Herrn fielen.
Es gibt auch noch eine weitere faszinierende Vergangenheit-Gegenwart-Dynamik im Spiel. Die „Ungläubigkeit“, die es definiert, hätte in dem Moment, den Caravaggio darstellt, ebenso gut „Gläubigkeit“ sein können, besonders angesichts der Verkündigung des Thomas. Aber da ist auch das Ende der Aussage unseres Herrn, das in den meisten Übersetzungen, die ich gesehen habe, so formuliert ist: „Selig sind, die nicht sehen und doch glauben.“ Jesus verwendet das, was man den „Aorist“ nennt – im Griechischen eine Form, die hier nicht die Zeit markiert, sondern eine zeitlose Handlung beschreibt. Es ist weniger eine Aussage über einen Moment als ein ewiger Segen.
Und, meine Freunde, Er sprach von euch und mir und segnete uns.
Über den Autor
Brad Miner, Ehemann und Vater, ist Senior Editor von The Catholic Thing und Senior Fellow des Faith & Reason Institute. Er war Literary Editor von National Review und hatte eine lange Karriere in der Buchverlagsbranche. Sein neuestes Buch ist Sons of St. Patrick, geschrieben mit George J. Marlin. Sein Bestseller The Compleat Gentleman ist nun in einer dritten, überarbeiteten Auflage erhältlich und auch als Hörbuch-Ausgabe Audible (gelesen von Bob Souer). Herr Miner war Mitglied des Vorstands von Aid to the Church In Need USA und auch im Vorstand des Selective Service System im Westchester County, NY.