Von Kristen Ziccarelli
Heute, am 6. August, gedenkt das Fest der Verklärung eines der geheimnisvollsten Momente im öffentlichen Wirken Christi. Als er mit Petrus, Jakobus und Johannes den Berg Tabor besteigt, verwandelt sich Jesus vor ihren Augen. Sein Gesicht leuchtet „wie die Sonne“, seine Kleider werden strahlend weiß, Mose und Elija erscheinen an seiner Seite, und die Stimme des Vaters erklärt: „Dies ist mein geliebter Sohn. . . hört auf ihn“.
Petrus antwortet sofort: „Herr, es ist gut, dass wir hier sind“.
Die Verklärung wird in allen drei synoptischen Evangelien berichtet. Sie ereignet sich im letzten Jahr des Lebens Jesu, vor seiner Kreuzigung. Das sollte uns fragen lassen: Warum stieg Christus vor seinem Leiden mit Petrus, Jakobus und Johannes auf den Berg Tabor? Warum offenbarte er seine Herrlichkeit gerade in diesem Moment?
Erzbischof Fulton Sheen gibt in seinem kurzen Buch Das Leben Christi eine aufschlussreiche Antwort: „Petrus, der ‚Fels‘, Jakobus, der erste Apostel, der zum Märtyrer werden sollte, und Johannes, der Seher der zukünftigen Herrlichkeit der Offenbarung. Zweifellos wählte er diese drei aus, weil sie am meisten Kraft für die Stunde der Prüfung brauchten“.
Der Kern von Sheens Beobachtung ist, dass Christus seine Herrlichkeit nicht nach dem Kreuz als Belohnung für ihre Treue offenbarte, sondern vor dem Kreuz, um sie zu stärken und auf die Prüfung vorzubereiten.
Obwohl Petrus ihn verleugnen würde, würde er später bereuen. Jakobus würde der erste Apostel sein, der sein Leben für das Evangelium hingibt. Johannes würde am Fuß des Kreuzes stehen und erst später die himmlische Vision der Offenbarung empfangen. Christus wusste genau, was jedem bevorstand, aber bevor er sie bat, Zeugen der größten Hässlichkeit der Geschichte zu sein, ließ er sie zuerst seine größte Schönheit schauen.
Es ist interessant, die Verklärung im Licht des Zwecks der Schönheit im geistlichen Leben zu betrachten. Oder sogar zu vermuten – wie viele vielleicht nicht bedenken –, dass Schönheit einen solchen Zweck hat.
Die Welt neigt dazu, Dinge nach ihrem Nutzen zu beurteilen. Aus dieser Perspektive kann Schönheit unnötig oder gar überflüssig erscheinen im Vergleich zu praktischeren Anliegen. Selbst in modernen christlichen Kreisen kann Schönheit als etwas Zweitrangiges abgetan werden, nachdem ihre Verbindung zu Wahrheit und Güte durchtrennt wurde.
Doch die Szene der Verklärung, in der „das Antlitz Christi leuchtete wie die Sonne und seine Kleider weiß wurden wie das Licht“, ist wohl eine der beeindruckendsten Schönheitsszenen der Heiligen Schrift.
Schönheit als Mittel, durch das Christus selbst seine Jünger auf das Leiden vorbereitete? Er hätte sie auf andere Weise stärken können; er hätte ihnen einfach befehlen können, auszuharren. Er hätte ihnen eine Parabel erzählen oder eine Botschaft durch einen Engel senden können.
Stattdessen gewährte er ihnen eine Begegnung mit seiner Herrlichkeit.
Schönheit stärkt, aber wie? Einerseits erinnert sie uns daran, dass die sichtbare Welt fähig ist, etwas jenseits des Banalen zu offenbaren, was sowohl Hoffnung als auch Trost spenden kann.
In dem Moment, in dem wir ihr begegnen, können wir uns zugleich erfüllt und unzufrieden fühlen, erleuchtet, aber nach mehr verlangend. Wir erkennen die Existenz von etwas, das wir immer ersehnen und das wir dennoch nicht ganz besitzen können.
Doch noch wichtiger ist, dass diese Erfahrung uns zur vollkommenen Reue bewegt, die nicht hauptsächlich aus der Furcht vor Strafe entsteht, sondern aus der Liebe selbst. Schönheit weckt diese Liebe, und nachdem wir einen flüchtigen Blick auf die Herrlichkeit Gottes erhascht haben, erkennen wir, wie wenig wir uns von ihr trennen wollen.
Im Evangelium nach Matthäus wird die Antwort des Petrus so wiedergegeben: „Herr, es ist gut, dass wir hier sind“. Und es folgt der Vorschlag, den Petrus macht: Wenn du willst, werde ich „hier drei Hütten bauen, eine für dich, eine für Mose und eine für Elija“.
Es ist leicht, sich mit seiner Reaktion des Staunens zu identifizieren: Unsere Begegnungen mit echter Schönheit wecken den Wunsch, zu verweilen. Wir hören Sinfonien, ohne dass sie enden sollen; wir sind traurig bei dem Gedanken, dass der strahlende Sonnenuntergang schließlich hinter den Wolken versinkt.
Doch Christus wird die Apostel wieder hinab führen, wo die Menschenmengen warten und wo noch Leiden zu ertragen ist. Es gibt ein Kreuz zu tragen. Auch dort gibt es einen Ruf, die schwierige Aufgabe anzunehmen, die hier auf Erden zu erfüllen ist, und großmütig anzuerkennen, dass unsere Begegnungen mit Schönheit Geschenke sind, die dazu bestimmt sind, im Dienst des Reiches Gottes verwendet zu werden.
Bevor Christus seine Jünger bat, Zeugen des Kreuzes zu sein, gab er ihnen zuerst eine Vision der Herrlichkeit.
Petrus vergaß nie, was er sah. Gegen Ende seines Lebens schrieb er an die frühe Kirche, dass er „Augenzeuge seiner Majestät“ gewesen sei. (2 Petrus 1, 16-18) Die Erinnerung an den Berg Tabor blieb ihm durch Gethsemane, die Auferstehung, Jahrzehnte apostolischen Dienstes und schließlich bis zu seinem eigenen Martyrium erhalten.
Der Mann, der einst, zu seiner Schande, sagte, als Jesus von Pontius Pilatus gefoltert und verhört wurde: „Ich kenne diesen Menschen nicht“, wurde zum Heiligen, der sein Leben als Märtyrer für ihn gab.
Zwischen diesen beiden Momenten gab ihm der Berg Tabor einen Vorgeschmack auf die himmlische Herrlichkeit, die eines Tages vollständig offenbart werden würde. So begann die Verwandlung vom Fischer zum Apostel, vom Apostel zum Märtyrer, vom Menschen zum Heiligen. Ein Vorbild für uns alle.
Über die Autorin
Kristen Ziccarelli ist eine Schriftstellerin, die in Washington, D.C. lebt. Die Verklärung ist ihr liebster Patronatsfesttag.