Von Kristen Ziccarelli
Der französische Existenzialist Gabriel Marcel nannte die Hoffnung „den Stoff, aus dem die Seele gemacht ist“. Dante kennzeichnete den Eingang zur Hölle durch ihre Abwesenheit: Lasciate ogni speranza, voi ch’entrate („Lasst alle Hoffnung fahren, ihr, die ihr hier eintretet“).
Zivilisationen werden selten anhand der Hoffnung gemessen. Wir neigen eher dazu, sie nach ihrer militärischen Stärke, ihrer politischen Stabilität oder ihrer wirtschaftlichen Leistung zu beurteilen – allesamt in gewisser Weise gültige Maßstäbe. Doch in einer Zeit, in der viele behaupten, Europa und die Vereinigten Staaten verrieten ihre zivilisatorischen Wurzeln und bräuchten eine Wiederbelebung von Glaube, Liebe und Gesetz, stellt sich eine tiefere und anhaltende Frage: Welche Zukunft hält unser Volk für möglich?
Als Amerikanerin, die häufig nach Europa reist, habe ich bemerkt, wie viele Landsleute Europa auf der Suche nach Inspiration in seiner christlichen Vergangenheit besuchen. Was die Gegenwart betrifft, habe ich jedoch auch festgestellt, dass viele Amerikaner meinen, Europa sei in wirtschaftlicher Hinsicht, in der Glaubenspraxis, im Respekt vor dem Leben, in der Geburtenrate und im Optimismus gegenüber der Zukunft schlechter dran.
Und doch habe ich, so wahr dies auch sein mag, zunehmend Gründe für Hoffnung gefunden – nicht wegen europäischer Institutionen, Wirtschaften oder Politiken, sondern weil ich seine Christen kennengelernt habe.
Mehr als die meisten Amerikaner war mein eigenes Leben seit der Kindheit tief mit Europa verwoben. Ich verbrachte meine prägenden Jahre in Slowenien und Deutschland und verliebte mich in die Oper, die Literatur und die reiche Geschichte der Alten Welt. Als ich nach Edinburgh zog, um meinen Master zu beginnen, ging ich in St. Albert zur Messe, das als Sitz der katholischen Studentenvereinigung der Universität diente.
Unter der weisen und intellektuellen Führung dominikanischer Priester lernte ich Katholiken aus ganz Europa kennen, deren Zeugnis von Nächstenliebe und Wertschätzung ihres glorreichen Erbes mich inspirierte, den Glauben ins Zentrum meines Lebens zu stellen. Dennoch waren so schön die lateinische Liturgie und die wöchentlichen Konzertmessen in der katholischen St.-Maria-Kathedrale auch sein mochten, sie waren zweitrangig gegenüber der transformierenden Wirkung des Zeugnisses meiner katholischen Freunde.
Mir wurde in dieser Zeit bewusst, wie klein die praktizierende katholische Gemeinschaft geworden war, selbst innerhalb einer der führenden Universitäten Europas. Von den 49.000 Studenten der Universität Edinburgh besuchen wahrscheinlich etwa 100 Studenten wöchentlich die Kaplansstelle – etwa 0,2 %. Zahlenmäßig ist das kein gutes Verhältnis.
Und doch ging es beim Glauben nie nur um Zahlen. Die Zukunft des katholischen Schottland oder des christlichen Europa, falls es eine haben soll, wird viel weniger von der Zahl der eingetragenen Mitglieder oder sogar von der Erhaltung seiner Strukturen abhängen. Ich glaube, sie hängt von der Treue seiner Christen ab.
Genau in Edinburgh fand ich zum ersten Mal den lebendigen Glauben europäischer Freunde, die ihr christliches Erbe lieben und sich jeden Tag dafür entscheiden, davon Zeugnis abzulegen und es zu verteidigen. Ihr Zeugnis ist eine Inspiration, die über Worte hinausgeht: Sie glauben an Wunder und, selbst inmitten des Zerbrechens der Welt, an den Sieg des Herzens über alles andere. In der Dichtung von Charles Péguy stellte er sich Gott sagen vor: „[Der] Glaube, den ich am meisten liebe, ist die Hoffnung“, weil „meine Kinder sehen, was geschieht, und glauben, dass die Dinge besser werden“.
Von meiner Seite des Atlantiks aus sind die meisten aktuellen Gespräche über Europa fatalistisch. Viele sind überzeugt, dass die weit verbreitete Säkularisierung, der demografische Niedergang, der Einfluss des Islam und die Massenmigration die Frage bereits beantwortet haben, ob Europa eine Zukunft hat, geschweige denn eine starke. Ich bin weit weniger zweifelnd als viele meiner Kollegen in Washington, D.C. Die Dunkelheit unserer gegenwärtigen Zeit lässt sich nicht leugnen, aber dennoch bin ich hoffnungsvoll.
Die Hoffnung ist eine missverstandene theologische Tugend. Sie wird oft mit Optimismus verwechselt, der von günstigen Umständen abhängt. Die Hoffnung nicht. Der heilige Johannes Paul II. wandte sich wiederholt an die Jugend und nannte sie „die Zukunft und die Hoffnung der Kirche und der Welt“. Seine Worte beschreiben Menschen, die ich das Privileg hatte kennenzulernen.
Meine europäischen christlichen Freunde gewinnen nicht unbedingt den „Kulturkampf“, aber sie weigern sich entschieden, sich von der vorherrschenden Kultur verformen zu lassen. Sie haben allen Grund zur Verzweiflung, tun es aber nicht. Ihr Schwerpunkt liegt fern von allem, was als Groll definiert werden könnte, obwohl sie dazu berechtigt wären, wenn sie sehen, wie ihre Institutionen sie im Stich gelassen haben. Stattdessen werden sie wahrhaftig von der Überzeugung getragen, dass das Evangelium wahr ist.
Über das Leben der Wahrheit hinaus wählen viele, unermüdlich für ihren Glauben einzutreten, privat und öffentlich, und schaffen Initiativen zur Verteidigung dessen, was sie als wahr erkennen. Es sind großmütige Seelen, die Freundschaften schließen und ohne Aggressivität evangelisieren.
In Edinburgh hatte ich Freunde, die jünger waren als ich (ich war damals dreiundzwanzig), die mehrere junge Katholiken bei ihrem Eintritt in die Kirche gesponsert hatten. Ein Freund in der Slowakei lernte einen Kumpel beim Gewichtheben im Fitnessstudio kennen und stand ein Jahr später als sein Taufpate bei seinem Eintritt in die katholische Kirche an seiner Seite. Ich habe miterlebt, wie meine Freunde in Europa oft beten, jung heiraten, den Tag des Herrn halten und eine außergewöhnliche Gemeinschaft aufbauen. Man kann nicht viel Zeit unter ihnen verbringen, ohne an die ersten Christen der frühen Kirche erinnert zu werden.
Das Römische Reich verlangte, dass Cäsar als Kyrios (Herr) anerkannt wurde. Die Christen des dritten Jahrhunderts weigerten sich stillschweigend, und obwohl viele von ihnen ermordet wurden, ist ihr Martyrium der Grund, warum wir heute unsere Kirche haben. Václav Havel argumentierte fast zwei Jahrtausende später in „Die Macht der Machtlosen“, dass wir alle eine außergewöhnliche Kraft besitzen, wenn wir uns entscheiden, so zu leben, als ob das Christentum wahr wäre.
Das ist der Geist von Römer 5,5: „Die Hoffnung aber lässt nicht zuschanden werden; denn die Liebe Gottes ist ausgegossen in unsere Herzen durch den Heiligen Geist, der uns gegeben ist.“ Ich habe diese Hoffnung im Leben gewöhnlicher Christen in ganz Europa ausgegossen gesehen.
Sie warten nicht darauf, dass die Geschichte günstig wird, um mit Treue zu leben. Zivilisationen erneuern sich letztlich auf dieselbe Weise, wie sie zuerst aufgebaut wurden: eine Seele, eine Familie, eine Kirche, ein Heiliger nach dem anderen. Deshalb bewahre ich die Hoffnung auf das christliche Europa.
Über die Autorin
Kristen Ziccarelli ist eine Schriftstellerin, die in Washington, D.C. lebt.