Eine kurze Notiz zu den Konsequenzen

Von Francis X. Maier

An einem kühlen Oktobernachmittag vor einigen Jahren kam eine junge Frau – nennen wir sie Jenny, 18 Jahre alt – ins St.-John-Krankenhaus in Santa Monica und brachte einen Jungen zur Welt. Ihre Freunde hatten sie gedrängt, abzutreiben. Das tat auch ihr Freund Jack, ebenfalls 18, der damals mit uns vor dem Kreißsaal wartete, die Augen gerötet von Gefühlen, mit denen er nicht gerechnet hatte und die er nicht benennen konnte.

Ich setzte mich neben ihn und hörte zu, wie er erklärte, dass er Jenny zwar wirklich liebe, dass es aber einfach nicht funktioniert habe. Er trank zu viel. Er stritt gern. Er konnte keine Stelle halten. Und jetzt hatte er Ärger mit der Justiz, weil er betrunken mit seinem Auto in die große Schaufensterscheibe einer Tankstelle gerast war. Die Vorstellung, Vater zu werden … nun, die erschien ihm einfach verrückt.

Jenny, die Jack aus dem Mittleren Westen gefolgt war, wich ihren Freunden im sechsten, siebten und sogar achten Monat aus, gab zu, dass eine Abtreibung natürlich der vernünftige Weg sei, und versprach, das Problem schon noch zu lösen. Und dann betrat sie an einem regnerischen Nachmittag eine katholische Kirche in der Nähe.

Der Priester verwies sie an eine Beratungsgruppe, die sie auf ihren Wunsch hin mit einer jungen Anwältin in Kontakt brachte, die sich für Adoptionen im Sinne des Lebensschutzes einsetzte. Die Anwältin erläuterte ihr einige Möglichkeiten: Sie kenne etliche katholische und christliche Ehepaare anderer Konfessionen, die adoptieren wollten. Doch Jenny wusste bereits, was sie wollte. Eine Woche später klingelte das Telefon bei uns zu Hause.

Was ich in den folgenden Wochen am deutlichsten in Erinnerung habe, ist Jennys Mut. Sie hatte kein Geld. Sie liebte Jack, machte sich aber keine Illusionen darüber, mit ihm ein Leben aufzubauen. Ihre Freunde hielten sie für töricht, weil sie das Kind austrug, und kamen nie ins Krankenhaus. Ihre Familie in Wisconsin wusste nicht einmal, wo sie sich aufhielt.

Doch inmitten ihres Chaos und ihrer Angst konzentrierte sie sich, ganz allein, auf eine einzige Sache: ihrem Baby die Chance zu geben, zu leben.

Warum Jenny uns – oder genauer gesagt meine Frau Suann – auswählte, war einfach. Sie hatte Suann im lokalen Fernsehen über die Menschlichkeit des ungeborenen Kindes sprechen hören. Was Jenny berührte, war eine gewisse Anmut oder Güte, die sie, zu Recht, in meiner Frau wahrnahm; Eigenschaften, die Jenny selbst teilte.

Sie hätte ihr Baby zu Geld machen können; viele andere stabile Paare sehnten sich nach einem Kind und konnten zahlen. Stattdessen entschied sie sich für zwei Menschen, die von Monat zu Monat von Schreibaufträgen und Gelegenheitsjobs lebten. Wir mussten das Geld für die Krankenhausrechnung leihen. Der Arzt und die Anwältin, beide katholisch, arbeiteten kostenlos. Jenny verlangte nur die Kosten für die Rückfahrt in den Mittleren Westen.

Rückblickend klingt das alles unglaubwürdig. Aber es geschah.

In der Wartezone des Krankenhauses kam in jener Herbstnacht schließlich eine Krankenschwester, um meine Frau und mich abzuholen. In diesem Moment trennten sich die Wege, die uns kurz mit Jack – dem leiblichen Vater des Babys – verbunden hatten. Er drückte mir die Hand und dankte uns, blieb aber zurück. Wir gingen weiter, um das Neugeborene kennenzulernen. Als wir später zurückkamen, war er bereits gegangen. Wir haben ihn nie wieder gesehen.

Was das Baby betrifft: Nun, als die Tage in die ersten Monate seines Lebens übergingen und wir es Nacht für Nacht hielten und mit ihm spielten, schien unser unerwartetes Geschenk Gottes (zumindest für mich) die Augen seiner Mutter zu haben – die Augen der Mutter, die es großziehen und lieben würde: die Augen meiner Frau.

All das geschah vor fast einem halben Jahrhundert. Unser Sohn ist inzwischen ein erwachsener Mann. Er hat einen guten Job, eine talentierte und schöne Frau, einen eigenen Sohn mit wildem Talent und eine Tochter, Veronica, die sein Herz besitzt.

„Vero“ ist auf einen Rollstuhl angewiesen. Sie wurde mit einer schweren Behinderung geboren. Sie kann nicht sprechen. Sie kann sich weder selbst ernähren noch pflegen. Doch unter diesen Lasten verbirgt sich ein Wesen mit einer eigenen Persönlichkeit, eine junge Frau mit einem ewigen Zweck im Sinn Gottes, die sich der Welt bewusst ist, mit eigenen Vorlieben und Abneigungen, Freuden und Frustrationen. Mit nun 21 Jahren kann ihr Lächeln den Raum erhellen. Ihr Missfallen kann ebenso deutlich sein. Aber sie weiß, dass sie geliebt wird, und die tägliche Hingabe – der heldenhafte Alltag ohne Applaus – ihrer Eltern ist für jeden, der in den Bann dieser Familie gerät, eine Meisterklasse darüber, was es bedeutet, Mensch zu sein.

Diese Dinge waren mir in letzter Zeit sehr präsent wegen des jungen Influencer-Paares, das sein ungeborenes Kind mit Down-Syndrom abtreiben ließ und die gesamte Erfahrung online teilte. Es ist schwer vorstellbar, was sie sich dabei dachten – oder ob sie überhaupt dachten; und vielleicht zählt diese Oberflächlichkeit zu ihren Gunsten.

In der realen Welt, jenseits unserer digitalen Fantasiewelt, töteten sie ein menschliches ungeborenes Leben, ein einzigartiges und unersetzliches imago Dei. Doch sie töteten auch etwas Kostbares und Frommes in sich selbst. Und Handlungen haben Folgen: Sie haben sich bereits reichlich Kritik ausgesetzt. Nun haben sie viel Zeit, über die Schwere dessen, was sie getan haben, nachzudenken (oder sie zu ignorieren). Influencer haben, wie Schauspieler, eine kurze Haltbarkeit. Fehler nicht.

Ich denke hier an jenen einprägsamen, frei übersetzten Passus aus dem Talmud: „Wer eine einzige Seele rettet, dem rechnet die Schrift es an, als hätte er eine ganze Welt gerettet. Und wer eine einzige Seele vernichtet, dem rechnet die Schrift es an, als hätte er eine ganze Welt vernichtet“.

Mit Blick auf einen weiteren Vatertag erinnere ich mich an jenen verlorenen und komplizierten Jungen im Wartebereich des Krankenhauses vor so langer Zeit. Ich hoffe, dass Jack ein guter Mann geworden ist. Ich hoffe, dass er ein guter Vater geworden ist. Doch häufiger und mit noch tieferer Dankbarkeit denke ich an die junge Frau, die sich für das Leben entschied und uns unseren zweiten, zähen Sohn schenkte.

Wir haben nie wieder von ihr gehört; auch unser Sohn hat sie nicht gesucht. Er weiß, wer seine Mutter ist: die Frau, die ihn großgezogen hat, die ihn liebt und immer lieben wird.

Aber Jenny, wo immer du auch bist – ich hoffe, du bist glücklich und es geht dir gut. Denn du hast Gutes getan.

Über den Autor

Francis X. Maier ist Senior Fellow für katholische Studien am Ethics and Public Policy Center. Er ist Autor von True Confessions: Voices of Faith from a Life in the Church.