Von Francis X. Maier
Rom, auch wenn es nicht ganz die «Ewige Stadt» ist, ist fast 2.800 Jahre alt und zählt weiter. Ich lernte sie in den 1970er Jahren kennen, als ich den Onkel meiner Frau besuchte, einen Priester, der in der Kongregation (heute Dikasterium) für die Glaubenslehre diente. Was ich am lebhaftesten aus jenen wenigen Tagen in Erinnerung behalte, ist eine nächtliche Aufführung der Oper Aida, sehr im Stil von Fellini, mit lebenden Elefanten in den Caracalla-Thermen, gefolgt von einer atemberaubenden Rückfahrt durch den römischen Verkehr. Die Stadt war damals eine elektrisierende Mischung aus Heiligem und Profanem: ein Cocktail aus religiöser Frömmigkeit, atemberaubender Schönheit, schriller Energie und opiengeschwängerter Nostalgie; seltsam und berauschend zugleich. Ich liebte sie.
Im Laufe der Jahre bin ich oft zurückgekehrt, immer mit derselben Mischung von Gefühlen. Bei all diesen Besuchen erlöste die lebendige katholische Seele der Stadt ihre Vulgarität und ihre pornografischen Graffiti – eine ehrwürdige römische Tradition – und bot eine reine, frische Freude für den Geist, die imstande war, den narkotischen Duft der Vergangenheit und ihrer Ruinen zu bekämpfen.
Ich bin alt genug, um mich als Kind an die aufgenommene Stimme von Pius XII. zu erinnern. In den Pontifikaten von Johannes XXIII. bis Benedikt XVI. trafen evangelischer Eifer, pastorale Fürsorge und ein brillanter Intellekt aufeinander und verstärkten sich gegenseitig. Sie wandelten mein erwachsenes Herz. Ansässiges katholisches Denken war wichtig. Es war der fruchtbare Boden für christliches Handeln.
Ich besuchte Rom zweimal in den letzten Jahren des Pontifikats von Franziskus. Die Atmosphäre des Ortes hatte sich verändert. Ein Teil meiner Enttäuschung über die Stadt rührte zweifellos vom Alter her; meinem, nicht dem der Stadt. Skepsis neigt dazu, mit den Jahren zu wachsen. Aber es war auch mehr als das.
Es gab Tage, an denen das katholische Rom sich anfühlte wie das Konstantinopel der letzten, sklerotischen Jahre der Palaiologen-Kaiser: ein Museum inmitten von Feindseligem und Gleichgültigem, bewacht von Mittelmäßigkeit. Für den Gläubigen, der zu nah hinsieht und zu lange nachdenkt, kann Rom manchmal eher eine Kruste auf der Seele sein als eine Quelle der Erfrischung. Das ist natürlich nichts Neues. Im Gegenteil. Martin Luther hatte dieselbe Reaktion. Das endete nicht gut.
Es war jedoch neu für mich und viele andere, die in die Pubertät kamen, als das Zweite Vatikanische Konzil eröffnet wurde; Jahre, die später von einer Reihe intellektuell begabter Päpste gesegnet wurden, die die schlimmsten Jahre des vergangenen Jahrhunderts erlitten und überlebt hatten. Franziskus kam aus sehr anderen Wurzeln. Er war ein Verfechter der Armen, und sein Pontifikat hatte wichtige Stärken, aber nicht in derselben Kategorie. Sein Tod vor einer Woche in diesem Jahr ließ eine Reihe interner Konflikte in der Kirche ungelöst zurück.
Ostern ist eine Zeit der Feier und der erneuerten Hoffnung. In wenigen Wochen müssen wir diese Qualitäten in die liturgische Zeit der «Gewöhnlichen Zeit» tragen. Eine Frage, die wir der Zukunft ins Auge sehen, ist diese: Wie können wir die Frustrationen und Spaltungen heilen, die natürlich aus kirchlichen Konflikten in einer Zeit tiefer Veränderungen entstehen? Sorgen und Ressentiments können dem Herzen die Freude rauben wie ein Heuschreckenschwarm der Ernte. Deshalb kehre ich immer wieder zu drei Dingen zurück.
Erstens müssen wir uns an Papst Franziskus erinnern und für ihn beten, und auch für unsere eigene Bekehrung hinsichtlich der Rolle, die wir selbst in den aktuellen kirchlichen Konflikten spielen. Und wir müssen das aufrichtig tun, mit gutem Willen. Zweitens müssen wir uns an die Geschichte der Kirche erinnern, weil sie eine Lektion der Hoffnung ist. Reformations von Carlos Eire zu lesen, oder The Unintended Reformation von Brad Gregory, oder die große Historia del Concilio de Trento von Hubert Jedin, oder jedes ähnliche Zeugnis der mittelalterlichen oder antiken christlichen Kirche, ist zugleich belehrend und ermutigend. Belehrend, weil die Spaltung in der Kirche ein chronisches menschliches Virus ist. Ermutigend, weil Nero (und so viele andere wie er) staunen würde, dass wir immer noch hier sind.
Es hat nie wirklich ein goldenes Zeitalter der Ruhe im christlichen Leben gegeben, weil unsere Natur es nicht erlaubt. Wir sind unvollkommene Geschöpfe. Wir – und «wir» bedeutet alle, von den Päpsten bis zu den Klempnern – tun schlechte Dinge, die große Konsequenzen haben. Deshalb mussten Golgatha und Ostern geschehen. Aber wir sind auch fähig zu Heldentum, Tugend, Opfer und Edelsinn, und Gott verlässt uns nie. Deshalb sind wir immer noch hier.
Schließlich lese ich jeden Sommer die Trilogie Der Herr der Ringe von Tolkien erneut. Es ist eine Art Therapie. Die Filme von Peter Jackson über die Geschichte sind gut, aber die Bücher sind unermesslich besser. Und die Lektion in all ihren Hunderten von Seiten ist diese: wir müssen das Beste tun, was wir können, mit der Zeit, die uns gegeben ist. Keiner von uns kann das volle Bild der Welt um uns herum sehen. Aber Gott kann es. Und wir können ihm vertrauen.
Zu dieser Frage des Vertrauens schließe ich mit einer Geschichte.
Suann (meine Frau) und ich kehrten zu Beginn dieses Monats nach Rom zurück. Die Atmosphäre des Ortes hatte sich erneut verändert; diesmal in eine andere Richtung. Das einjährige Pontifikat von Leo hat einen frischen und hoffnungsvollen Geist in die Stadt und die Kirche gebracht, ohne einen seiner Vorgänger herabzusetzen. Die Zeit wird seine Beständigkeit zeigen. Aber zwei Details unseres Besuchs werden lange im Gedächtnis bleiben.
Das Erste war ein Preisverleihungsdinner des Rektors im North American College in Rom, zu Ehren von Michaelann und Curtis Martin, den Mitbegründern der Fellowship of Catholic University Students (FOCUS), einem erstaunlichen apostolischen Erfolg in einer schwierigen Zeit und in einer herausfordernden Umgebung. Der Saal war überfüllt mit Hunderten von Klerikern, katholischen Laienführern und Spendern. Viele waren jung. Alle waren engagiert für die Kirche und ihre Mission. Keiner von ihnen hatte Angst vor der Zukunft, der Welt oder der Arbeit, die vor ihnen lag.
Das zweite Detail, leicht zu übersehen und nicht anerkannt, war eine talentierte junge Laiin im Publikum. Vor einem Jahr zog sie auf eigene Initiative nach Mongolei, um in der Apostolischen Präfektur von Ulaanbaatar zu dienen. Es ist eine Missionskirche par excellence für die Armen, die 1.500 Katholiken in einem weiten ländlichen Gebiet betreut.
Ich habe nie diesen Mut gehabt. Aber sie hat ihn. Also ist Rom vielleicht nicht «ewig», aber das Evangelium Jesu Christi ist es eindeutig.
Wie ich sagte: Nero wäre verblüfft.
Über den Autor
Francis X. Maier ist Senior Fellow für katholische Studien am Ethics and Public Policy Center. Er ist Autor von True Confessions: Voices of Faith from a Life in the Church.