Während die Stadt, in der ich lebe, internationale Schlagzeilen macht wegen eines lokalen Festes —der Feria de Abril—, so künstlich und flüchtig wie es an den theologischen und kardinalen Tugenden mangelt, ist der Vikar Christi nach Afrika gereist, um die Frohe Botschaft von Jesus zu verkünden. Und er hat seine Reise im einzigen spanischsprachigen Land des Kontinents abgeschlossen, einer ehemaligen spanischen Kolonie, Äquatorialguinea, das jahrzehntelang von einem Diktator mit eiserner Faust regiert wurde; genauer gesagt, seinen letzten Besuch hat er in einem Gefängnis dieses Landes abgelegt. Aber das Bemerkenswerte war, dass viele seiner Insassen —meine Brüder im katholischen Glauben (und gewiss Brüder mehr als so viele Neopagane, mit denen ich in meiner marianischen Stadt zusammenlebe und täglich kreuze)— seine Ankunft mit einem Lied und einem Tanz feierten, der das Herz von Leo XIV berührte. Aber auch —und wie sehr— meines.
Im Hof dieses Gefängnisses führten die Häftlinge eine Performance auf, deren Text lautete:
«Unser Heiliger Vater, wir danken dir, bete für unsere Sünden und unsere Freiheit; wir bereuen alles, was in unseren Leben passiert ist; viele von uns wurden vom Teufel getäuscht und andere von schlechten Einflüssen. Aber wir haben die Hoffnung, unsere Freiheit wiederzuerlangen. Wir sind Gläubige, wir werden nie vergessen werden gemäß dem Gesetz, gemäß dem Willen Gottes. Unser Heiliger Vater, wir danken dir, bete für unsere Sünden und unsere Freiheit».
Sie sprachen von Sünde, von Reue, vom Teufel und seinen Täuschungen, von Freiheit, von Hoffnung, von Gebet, von Dankbarkeit, vom Willen Gottes über ihre Leben… kurzum, von dem, was das Wesen des Christentums selbst ist, Worte, die heute in Europa und in unserer westlichen Welt nicht mehr gehört werden. Am Ende des Tanz-Liedes war ich tief bewegt, denn ich verband diesen Moment sofort mit einem der erhabensten Passagen des Evangeliums, die nur von Lukas erzählt wird (Lk 4, 16-30): der christliche Ankündigung der Freiheit für die Gefangenen.
Erinnern wir uns, dass der Herr gerade den Teufel in seinem ersten Ansturm besiegt hatte, als dieser ihn in der Wüste versuchte. Der Vater der Lüge sagte ihm ausdrücklich, dass alles der Welt ihm gehöre. Manchmal stelle ich mir vor, dass das, was dem Herrn auf diesem sehr hohen Berg gezeigt wurde, eine Landschaft ähnlich dem Real de la Feria war —an dessen Grenze bedeutsamerweise die sogenannte Calle del Infierno liegt—; Real, wo jeder Übermut und jedes Laster sein Reich aufschlägt. Wenn Er —wie er sagte— der Sohn Gottes war, sollten seine Taten —dachte der Teufel— so spektakulär sein wie die eines Jupiters; deshalb konzentrierte sich seine Versuchung auf Lust, Ruhm und vor allem Macht. Aber überraschenderweise war der göttliche Jesus die Antithese von allem, was die griechischen Dichter von ihren Göttern erzählten. Die Seligpreisungen stellen die Welt auf den Kopf; in seinem Leben hatte Er keinen Ort, um sein Haupt hinzulegen (Mt 8, 20); Er wollte nicht, dass die Nachricht von seinen Heilungen verbreitet wurde (Mk 8, 41-42), und noch weniger, dass man Ihn zum König ausrief (Joh 6, 15); Er verbrachte sein Dasein damit, anderen zu dienen (Mk 10, 45), ohne Pause bis zum Tod, und einem Tod am Kreuz, an dem Er die Anklageschrift für unsere Sünden tilgte (Kol 2, 14). Er ließ absolut nichts für sich: Alles Seine gab Er uns für immer (seinen Leib, seine Seele, sein Blut und seine Gottheit); sogar wusch Er wie ein Diener die Füße derer, die Ihn später schändlich verlassen würden (Joh 13, 1-20). Er bevorzugte die Prostituierten, die Armen und die Verachtetsten seiner Gesellschaft (weil sie an Ihn glaubten) und stellte sie vor die Reichen, die Weisen, Priester, Schriftgelehrten und Gesetzeslehrer (die Ihn ablehnten) (Mt 21, 31); Er kam zu uns, um es kurz zu machen, um die Gefangenen und Bedürftigen zu befreien (das heißt, alle Menschen, ohne Ausnahme), und Er tat es auf wunderbare Weise: indem Er uns aus den zwei schlimmsten Knechtschaften rettete, die jemand erleiden kann (schlimmer sogar als ein Gefängnis in Guinea): einerseits die des Sündens, und andererseits —viel schlimmer und viel häufiger— der Hochmut, anzunehmen, dass wir frei davon seien. Jesus trägt und zerstört unsere Sünden, aber vor allem warnt Er uns unermüdlich vor dem verhängnisvollen Irrtum, uns für gerecht zu halten. Daher die Parabel vom Pharisäer und Zöllner im Tempel (Lk 18, 9-14). Es war der sündige Zöllner —und nicht der gerechte Pharisäer—, der allein gerechtfertigt wurde.
Nach der Wüsten-Erfahrung legte Jesus in der Synagoge von Nazareth —mit Worten aus Jesaja— sein Programm der rettenden Handlung dar:
«Der Geist des Herrn ist über Mir;
weil Er mich gesalbt hat, um den Armen die Frohe Botschaft zu bringen,
hat Er mich gesandt, um die zu heilen, deren Herz gebrochen ist;
um den Gefangenen Freiheit zu verkünden,
und den Blinden das Augenlicht.
Um die Unterdrückten in Freiheit zu setzen
und das Gnadenjahr des Herrn zu verkünden».
Diese Gefangenen aus Guinea hatten diese Worte wirklich verinnerlicht, vielleicht in der Kindheit gehört, in der Schule oder in der Kirche, oder in einem christlichen Film, den sie mit ihren Familien im Fernsehen sahen. Die Zeit verging, ihre Leben gerieten vom Weg ab, und sehr, aber das Licht Christi —seine bedingungslose Liebe zu den Sündern— erlosch nie in ihren Herzen. Deshalb konnte es sich nach dem Besuch des Nachfolgers Petri, dessen der Herr gerade anvertraut hatte, «die Brüder im Glauben zu stärken» (Lk 22, 32), erneut und mit großer Intensität entzünden.
Dank, kurz gesagt, lieber Heiliger Vater Leo, dass du es tust, dass du hingehst, wohin niemand bei gesundem Verstand sein möchte, dass du das Werk der Nächstenliebe erfüllst, Gefangene zu besuchen, dass du den Glauben an Jesus stärkst und diesen Männern die wahre Freiheit bringst, die uns unser Herr gebracht hat. So wie Jesus dem guten Dieb (Lk 23, 43), hast du denen Hoffnung geschenkt, deren böse Taten sie zur Verlust der Freiheit geführt hatten. Oder wie sie selbst in ihrem Lied anerkennen, bereuen sie ihre bösen Taten, die direkt vom Teufel (mit seinen Versuchungen) oder von schlechten Begleitungen (das heißt, auch vom Teufel, wenn auch indirekt) angestiftet wurden. Aber dennoch hat der Herr uns versichert, dass wir die Freiheit nur durch die Sünde verlieren können (Joh 8, 34), und ich glaube, dass diese Gefangenen diese tiefe christliche Lektion sehr gut assimiliert haben. Auf diese Weise wird das Gefängnis —so hart es ist, und mehr noch im Land, das es beherbergt— zu einem sekundären Problem für den, der den inneren Frieden und die Freiheit empfangen hat, etwas, das uns nur der lebendige Glaube an Jesu Christus schenken kann. Und es war der Papst, der dies auf dieser apostolischen Reise ermöglicht hat, die in der Heimat eines großen Sünders —des heiligen Augustinus von Hippo— begann und in diesem guineischen Gefängnis endet, Symbol —wer hätte das gedacht— der unzerstörbaren christlichen Hoffnung.
¡Möge der Herr dich segnen und schützen, lieber Heiliger Vater Leo!