Londres é uma cidade hostil para o caráter mediterrânico. Cinzenta, pontual, cortês até à frieza; continua a ser, no fundo, a velha metrópole de um império que conquistou meio mundo sem se dar ao trabalho de o evangelizar. Hoje habitam-na os descendentes daqueles povos submetidos e nunca batizados, de modo que a capital acabou por ser tomada pela sua própria periferia. Tem a sua beleza e o seu caráter, mas a quem chega do sul recebe-o com distância.
Saio da última reunião com a cabeça carregada e o corpo a pedir silêncio. Caminho em direção a South Kensington. Empurro a porta do impressionante Oratório de Brompton enquanto o sacerdote, desde o altar distante ad orientem, diz Ite, missa est. Chego atrasado. Deo gratias, responde a igreja.
Fico.
Sento-me num dos últimos bancos e levanto o olhar. A beleza do lugar impressiona-me. É um barroco italiano erguido em pleno século XIX, e deveria parecer uma imitação tardia, como tantas igrejas da sua época. Aqui não. Tudo está no seu lugar: a luz que desce da cúpula, o mármore que não pesa, as capelas laterais que acompanham sem invadir a harmonia do conjunto.
Então expõe-se o Santíssimo e começa a cantar um coro de rapazes do colégio do Oratório. Não o esperava. Tantum ergo sacramentum, veneremur cernui. À minha volta há empregados de escritório com gravata e a pasta ou a mochila no chão, um grupo de estudantes, uma rapariga asiática com véu e vários cavalheiros ingleses com aspeto respeitável.
A batalha já foi decidida
Enquanto dura a adoração assalta-me uma ideia que não consigo tirar da cabeça. Falamos muito de uma batalha entre o belo e o feio, entre o reverente e o chabacano. Aqui, de joelhos, tenho a sensação de que o conceito de batalha não é totalmente preciso. A ordem, o bem, a verdade e a beleza venceram. A fealdade perdeu porque não funciona e porque nenhum coração sincero a suporta por muito tempo.
Os templos sem alma, as liturgias improvisadas, os ministros eucarísticos, as comunhões na mão e os altares das vaidades são os restos de um lado derrotado. Continuam aí, ocupando espaço e talvez cargos de poder, mas já não têm nada para oferecer.
A batalha está ganha ontologicamente. O mal não tem existência própria, a mentira precisa da verdade para poder deformá-la e a fealdade só pode existir como corrupção da beleza. Não há dois exércitos equivalentes a disputar um resultado incerto. A vitória já se produziu. O único que resta por decidir é onde queremos estar nós. A batalha que travamos no nosso interior não consiste em conquistar uma vitória ainda pendente, mas em aderir livremente a uma vitória que já se consumou.
Avisai os vossos
Avisai os que quereis, a vossa família, os vossos amigos, os vossos compatriotas: que se juntem à celebração dessa vitória. É uma vitória que acontece em lugares exatamente como este, enquanto o Santíssimo permanece exposto depois da missa da tarde e os empregados de escritório católicos de Londres, antes de se afundarem na boca do metro, levam a alma cheia de esperança, como quem guarda uma brasa sob o casaco para atravessar a noite.