Há coincidências que parecem escritas por um roteirista de mau gosto. Encontro-me nestes dias na costa de Cádiz, desde onde, em dias claros, se avista Marrocos, lendo O acampamento dos santos de Jean Raspail. E enquanto sublinho as suas páginas, a cidade de Ceuta —85.000 habitantes, bastião cristão do norte de África há mais de quatro séculos— sofre uma entrada massiva, violenta e coordenada de dezenas de milhares de pessoas através de uma fronteira rompida. Comércios fechados, vizinhos recolhidos em suas casas, uma cidade inteira em estado de exceção de facto. E nesse preciso momento, a Diocese de Cádiz e Ceuta publica um comunicado anunciando que a coleta do fim de semana será destinada a atender quem acabou de romper a fronteira. Raspail já não é um romance: é uma crónica.
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Um comunicado para consolar os seus fiéis barricados em suas casas? Para denunciar o uso de seres humanos como ariete político por parte do regime marroquino? Para pedir aos poderes públicos que protejam a população? Não. Para anunciar, literalmente, que «as coletas que se realizarem neste fim de semana nas paróquias de Ceuta serão destinadas integralmente à Delegação Diocesana de Migrações».
A coleta. Nas paróquias de Ceuta. Este fim de semana.
O delírio de que os invadidos destinem a coleta aos seus invasores é superado até pelas circunstâncias materiais. Que coleta vai haver, se os fiéis não podem sair à rua? Quem vai encher os cofres de paróquias cujos fiéis têm os comércios fechados e as persianas baixadas? O comunicado não é apenas um despropósito pastoral; é a fotografia perfeita de uma hierarquia que vive de costas para o seu próprio rebanho. Reação digna de nota para os livros de História quando, dentro de alguns séculos, alguém tentar compreender o que aconteceu neste manicómio.
Raspail, profeta incómodo
Raspail escreveu em 1973 um romance que a crítica bem-pensante leva meio século tentando enterrar (a Homo Legens acaba de lançar uma reedição providencial). Nele, um milhão de deserdados do terceiro mundo embarca rumo às costas de França, e a civilização que deveria defender-se desmorona antes de chegar o primeiro barco. Raspail não faz em momento algum um juízo moral sobre os que vêm: não são os vilões do romance. Os vilões são outros. Os vilões são os que deveriam guardar a casa e, em vez disso, abrem as portas e aplaudem.
A genialidade literária de Raspail consiste em concentrar em algumas semanas o que na realidade é um processo de décadas: o desequilíbrio civilizacional entre dois mundos, a pressão demográfica do sul sobre o norte, e —sobretudo— a paralisia suicida de umas elites ocidentais que fizeram da sua própria dissolução uma virtude teologal. E entre essas elites, com uma ironia feroz, Raspail retrata clérigos e bispos entregues à causa: prelados que abençoam o desembarque, que celebram a chegada da maré como um acontecimento de graça, que incentivam —esta é a palavra— o suicídio do seu próprio povo.
Quando o lia pareceu-me uma caricatura. Hoje, a Diocese de Cádiz e Ceuta encarregou-se de me demonstrar que Raspail ficou aquém.
O que o comunicado cala
O comunicado expressa «profunda preocupação pela gravidade dos acontecimentos e pela especial vulnerabilidade de tantas pessoas que são afetadas por esta realidade». Fórmula ambígua, calculadamente ambígua. Mas toda a concretização posterior —a coleta integral, o Centro de Atendimento a Pessoas Migrantes São António, a Delegação de Migrações— vai numa única direção.
Nem uma palavra para os ceutenses encerrados e invadidos, em perigo físico real. Nem uma palavra para os comerciantes. Nem uma palavra para as forças de segurança sobrecarregadas. Nem uma única menção —e isto é o verdadeiramente escandaloso— à responsabilidade do governo de Marrocos, que utiliza a miséria humana como arma de pressão política contra Espanha e contra uma cidade espanhola. A Igreja, que não tem pejo em pronunciar-se sobre qualquer minúcia da política nacional, recolhe uma coleta para o invasor perante uma agressão geopolítica em toda a regra contra o último bastião cristão do norte de África.
Convém recordar algo elementar: em matéria de regulação de fluxos migratórios não há doutrina. A Igreja não recebeu de Cristo a incumbência de gerir fronteiras, mas sim a de anunciar o Evangelho e salvar almas. Um católico pode defender legitimamente o controlo estrito das fronteiras sem que nenhum bispo tenha autoridade para o censurar. O que um pastor não pode fazer é abandonar as suas ovelhas no meio do assalto ao redil e dedicar os recursos dessas mesmas ovelhas à intendência do assalto.
O nome das coisas
Sei que a palavra é dura, mas chega um momento em que é preciso pôr o pé na parede e chamar as coisas pelo seu nome. Quando uma cidade espanhola e cristã é objeto de uma operação de pressão coordenada do outro lado do Estreito, e a resposta de quem tem a cura de almas desse território é organizar a logística assistencial da operação enquanto ignora os seus próprios fiéis, isso não é caridade. A caridade começa pelos de casa —maxime autem ad domesticos fidei, diz São Paulo— e não exige, jamais exigiu, a cegueira perante a realidade nem a deserção do próprio povo.
A isso, na linguagem simples que o povo de Ceuta compreende perfeitamente, chama-se traição. Traição aos fiéis que sustentam essas paróquias, traição a quatro séculos de presença cristã na cidade, traição à própria missão da Igreja, substituída pelo papel de ONG subsidiada do bomismo dominante. As personagens clericais de Raspail eram uma sátira; os responsáveis por este comunicado são a sua confirmação.
Os ceutenses têm o direito de exigir contas a quem governa a sua diocese. E os católicos espanhóis, o direito de dizer em voz alta que uma hierarquia que só encontra a voz para socorrer o invasor ilegal e nunca para defender quem vive atrás dele, deixou de ser pastora para se tornar cúmplice. Atender ao necessitado é um dever cristão; oferecer-lhe em bandeja a casa dos teus filhos, não.