Es gibt Übereinstimmungen, die wie von einem Drehbuchautor mit schlechtem Geschmack geschrieben scheinen. Diese Tage halte ich mich an der Küste von Cádiz auf, von wo aus man an klaren Tagen Marokko erahnen kann, und lese Das Heerlager der Heiligen von Jean Raspail. Während ich seine Seiten unterstreiche, erleidet die Stadt Ceuta —85.000 Einwohner, christliches Bollwerk Nordafrikas seit mehr als vier Jahrhunderten— einen massiven, gewaltsamen und koordinierten Einfall von Zehntausenden Menschen durch eine gebrochene Grenze. Geschlossene Geschäfte, Nachbarn, die sich in ihren Häusern verbarrikadieren, eine ganze Stadt im faktischen Ausnahmezustand. Und genau in diesem Moment veröffentlicht die Diözese Cádiz und Ceuta eine Mitteilung, in der sie ankündigt, dass die Kollekte am Wochenende dazu bestimmt ist, diejenigen zu unterstützen, die gerade die Grenze gesprengt haben. Raspail ist kein Roman mehr: er ist eine Chronik.
Eine Mitteilung, um ihre Gläubigen zu trösten, die sich in ihren Wohnungen verschanzt haben? Um den Einsatz von Menschen als politischen Rammbock durch das marokkanische Regime anzuprangern? Um die öffentlichen Gewalten aufzufordern, die Bevölkerung zu schützen? Nein. Um wörtlich anzukündigen, dass „die Kollekten, die dieses Wochenende in den Pfarreien von Ceuta durchgeführt werden, vollständig an die Diözesandelegation für Migrationen gehen“.
Die Kollekte. In den Pfarreien von Ceuta. Dieses Wochenende.
Der Wahnsinn, dass die Überfallenen die Kollekte für ihre Überfallenen bestimmen, wird sogar von den materiellen Umständen übertroffen. Welche Kollekte wird es geben, wenn die Gläubigen nicht auf die Straße gehen können? Wer wird die Sammelbüchsen von Pfarreien füllen, deren Kirchgänger die Geschäfte geschlossen und die Rollläden heruntergelassen haben? Die Mitteilung ist nicht nur ein pastoraler Unsinn; sie ist das perfekte Foto einer Hierarchie, die ihrem eigenen Schafstall den Rücken kehrt. Eine Reaktion, die in die Geschichtsbücher gehört, wenn in einigen Jahrhunderten jemand versuchen wird zu verstehen, was in diesem Irrenhaus passiert ist.
Raspail, unbequemer Prophet
Raspail schrieb 1973 einen Roman, den die gutmeinende Kritik seit einem halben Jahrhundert zu begraben versucht (Homo Legens hat gerade eine providenzielle Neuauflage herausgebracht). Darin schifft sich eine Million Enterbte der Dritten Welt in Richtung der Küsten Frankreichs ein, und die Zivilisation, die sich verteidigen sollte, zerfällt, bevor das erste Schiff ankommt. Raspail fällt zu keinem Zeitpunkt ein moralisches Urteil über diejenigen, die kommen: sie sind nicht die Bösewichte des Romans. Die Bösewichte sind andere. Die Bösewichte sind diejenigen, die das Haus bewachen sollten und stattdessen die Türen öffnen und applaudieren.
Die literarische Genialität Raspails besteht darin, in wenigen Wochen zu konzentrieren, was in der Realität ein Prozess von Jahrzehnten ist: das zivilisatorische Ungleichgewicht zwischen zwei Welten, der demografische Druck des Südens auf den Norden und —vor allem— die selbstmörderische Lähmung westlicher Eliten, die aus ihrer eigenen Auflösung eine theologische Tugend gemacht haben. Und unter diesen Eliten porträtiert Raspail mit beißender Ironie Kleriker und Bischöfe, die sich der Sache verschrieben haben: Prälaten, die die Landung segnen, die die Ankunft der Flut als ein Ereignis der Gnade feiern, die —das ist das Wort— den Selbstmord ihres eigenen Volkes ermutigen.
Als ich es las, schien es mir eine Karikatur. Heute hat die Diözese Cádiz und Ceuta dafür gesorgt, mir zu beweisen, dass Raspail zu kurz gegriffen hat.
Was die Mitteilung verschweigt
Die Mitteilung drückt „tiefe Besorgnis über die Schwere der Ereignisse und über die besondere Verletzlichkeit so vieler Menschen aus, die von dieser Realität betroffen sind“. Eine zweideutige Formel, berechnend zweideutig. Aber die gesamte spätere Konkretisierung —die gesamte Kollekte, das Zentrum für die Betreuung von Migranten San Antonio, die Delegation für Migrationen— geht in eine einzige Richtung.
Kein Wort für die Ceutíes, die eingeschlossen und überfallen sind, in echter physischer Gefahr. Kein Wort für die Händler. Kein Wort für die überforderten Sicherheitskräfte. Keine einzige Erwähnung —und das ist das wirklich Skandalöse— der Verantwortung der marokkanischen Regierung, die das menschliche Elend als Waffe des politischen Drucks gegen Spanien und gegen eine spanische Stadt einsetzt. Die Kirche, die sich ohne Skrupel zu jeder Kleinigkeit der nationalen Politik äußert, sammelt eine Kollekte für den Invasor angesichts einer geopolitischen Aggression in aller Form gegen das letzte christliche Bollwerk Nordafrikas.
Es lohnt sich, sich an etwas Elementares zu erinnern: In der Regulierung von Migrationsströmen gibt es keine Doktrin. Die Kirche hat von Christus nicht den Auftrag erhalten, Grenzen zu verwalten, sondern das Evangelium zu verkünden und Seelen zu retten. Ein Katholik kann legitim die strikte Kontrolle der Grenzen verteidigen, ohne dass ein Bischof die Autorität hat, ihm das vorzuwerfen. Was ein Hirte nicht tun kann, ist, seine Schafe mitten im Angriff auf den Pferch im Stich zu lassen und die Ressourcen dieser gleichen Schafe der Logistik des Angriffs zu widmen.
Die Dinge beim Namen nennen
Ich weiß, dass das Wort hart ist, aber es kommt ein Moment, in dem man sich auf die Hinterbeine stellen und die Dinge beim Namen nennen muss. Wenn eine spanische und christliche Stadt Ziel einer koordinierten Druckoperation von der anderen Seite der Straße von Gibraltar aus ist, und die Antwort dessen, der die Seelsorge dieses Territoriums hat, darin besteht, die Hilfslogistik der Operation zu organisieren, während er seine eigenen Gläubigen ignoriert, dann ist das keine Nächstenliebe. Die Nächstenliebe beginnt bei den eigenen Leuten —maxime autem ad domesticos fidei, sagt der heilige Paulus— und erfordert niemals, niemals die Blindheit gegenüber der Realität noch die Desertion des eigenen Volkes.
Das, in der schlichten Sprache, die die Menschen von Ceuta vollkommen verstehen, nennt man Verrat. Verrat an den Gläubigen, die diese Pfarreien unterstützen, Verrat an vier Jahrhunderten christlicher Präsenz in der Stadt, Verrat an der Mission der Kirche selbst, ersetzt durch die Rolle einer subventionierten NGO des herrschenden Gutmenschentums. Die klerikalen Figuren Raspails waren eine Satire; die Verantwortlichen dieser Mitteilung sind ihre Bestätigung.
Die Ceutíes haben das Recht, von denen, die ihre Diözese regieren, Rechenschaft zu verlangen. Und die spanischen Katholiken haben das Recht, laut zu sagen, dass eine Hierarchie, die nur die Stimme findet, um dem illegalen Invasor zu helfen und niemals, um denjenigen zu verteidigen, der hinter ihr lebt, aufgehört hat, Hirtin zu sein, um Komplizin zu werden. Den Bedürftigen zu helfen ist eine christliche Pflicht; ihm das Haus seiner Kinder auf einem Silbertablett anzubieten, nicht.