(Mary Cuff en Crisis Magazine)–Las personas más difíciles de perdonar son aquellos hombres llamados a ser nuestros padres y pastores espirituales que están infligiendo descarada y públicamente heridas al cuerpo místico de la Iglesia.
Hace unas semanas, cuando salía de la iglesia, me encontré con otra madre. Se había perdido la mayor parte de la liturgia debido a un niño pequeño que decidió que simplemente había tenido suficiente justo alrededor del Evangelio. Yo misma he estado en esta situación muchas veces, y pensé que necesitaba una palabra de aliento.
«Siento que después de hoy tengo que cambiarme el nombre y buscar una nueva parroquia», bromeó en respuesta.
«No creo que a nadie le importe demasiado», respondí. «Además, ¿qué son un par de miradas malhumoradas? Una vez me gritaron desde el púlpito en plena misa».
Cuando volvía a casa, me di cuenta de que hacía años que no pensaba en aquel episodio. Había estado intentando crear el hábito semanal de asistir a una misa diaria en una iglesia cercana con dos niños pequeños y un bebé sin la ayuda de mi marido, que tenía que estar en el trabajo durante la hora de la misa para jubilados. Era difícil manejar a dos niños pequeños y a un bebé en aquel espacio, tan mal diseñado que el suelo resonaba como un tambor y las sillas -no los bancos- chirriaban por el suelo a la menor presión.
Para colmo de males, no había ningún sitio donde llevar a un niño, salvo fuera, en un aparcamiento nevado. Y un día especialmente difícil, me gritaron desde el púlpito en plena misa porque estábamos haciendo demasiado ruido. Tal vez una madre más fuerte se habría presentado estoicamente la semana siguiente sin inmutarse. Yo no lo hice y, por desgracia, mi hábito de ir a misa entre semana se tambaleó.
Años después, volviendo a casa en coche, pensé que probablemente el cura tenía buenas intenciones, aunque su enfoque pastoral había sido atroz. Alguien me había dicho que el cura había sido acosado la semana anterior por un gruñón empedernido que había exigido silencio absoluto. Atrapado entre un parroquiano arengador y un bebé llorón, el cura había tomado una mala decisión.
Ahora, mientras intentaba desechar ese mal recuerdo, una voz surgió en mi cabeza para preguntarme: Bueno, ¿le perdonas ahora? Hice una pausa. No estaba segura. Finalmente, decidí que sí. Como madre llamada a mantener santas dosis de paciencia ante situaciones absurdas, no debía empezar a tirar piedras… podrían rebotar. Te perdono, pensé y me quité el tema de la cabeza.
Más tarde, esa misma semana, descubrí que el sacerdote había muerto ese domingo por la mañana, posiblemente justo en el momento en que yo pensé en él y le perdoné. Creo que su ángel de la guarda, que había estado volando en busca de una gracia extra para acelerar su regreso a casa, había desenterrado el recuerdo en mi mente. Me alegro de haber conseguido en ese momento, sin conocer la urgencia, perdonarle.
La primera lección, y la más constante, que aprendemos los cristianos es que debemos perdonar como Cristo perdonó. Perdonar sin tener en cuenta el coste. Perdonar setenta veces siete. «Porque si perdonáis a los hombres sus ofensas, también os perdonará vuestro Padre celestial, pero si no perdonáis a los hombres, tampoco vuestro Padre perdonará vuestras ofensas» (Mateo 6,14-15). Tenemos como modelo el acto de perdón más perfecto de la historia del mundo: «Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen» (Lucas 23,34).
Sin embargo, personalmente he luchado con el perdón, especialmente de mis compañeros cristianos, desde que el mundo se puso patas arriba en 2020. Hay personas con las que me encuentro cada domingo a las que, si las miro durante demasiado tiempo, me doy cuenta de que aún no he perdonado de verdad por gritar a uno de mis hijos por no distanciarse socialmente o que me negaron airadamente el acceso a la comunión porque hice valer mi derecho a recibirla en la lengua. Es difícil perdonar, sobre todo porque sé que no están arrepentidos y que lo volverían a hacer a la primera de cambio.
Las personas más difíciles de perdonar son aquellos hombres llamados a ser nuestros padres espirituales y pastores que están infligiendo descarada y públicamente heridas en el cuerpo místico de la Iglesia; heridas que, incluso si se dirigen a un miembro, nos desgarran a todos. Un rápido recorrido por las redes sociales católicas deja claro que no soy la única que tropieza para perdonar la crueldad y la mezquindad que se abaten sobre nosotros. A veces es demasiado duro sentarse en la iglesia, sintiendo la aguda pérdida de lo que nos han arrebatado con rencor. Rezar por ellos es como arrancar una muela.
Pero del mismo modo que el escándalo público de un mal católico hiere a todo el cuerpo místico, los fieles católicos de a pie pueden vendar algunas de esas heridas, en un intento de modelar el perdón heroico de Cristo en la Cruz. A menudo pienso en los ratoncitos narnianos que mordisqueaban las cuerdas que ataban el cuerpo ensangrentado y profanado del sacrificado Aslan en El león, la bruja y el armario de C.S. Lewis: un gesto tan aparentemente infructuoso e inútil y, sin embargo, tan amoroso y lleno de gracia y poder. El perdón cristiano es sobre todo una especie de ingrato mordisqueo en la oscuridad, con la fe de que hace más de lo que parece.
Quién sabe cuánto tiempo deberemos soportar este papado escandaloso, y quién sabe cuánto tiempo deberemos sufrir bajo obispos cobardes o matones. Obviamente, los buenos católicos de todo el mundo debemos oponernos fielmente a la heterodoxia y al escándalo donde y cuando aparezca. Pero también debemos empezar a trabajar para perdonar a aquellos que no quieren y no creen necesitar nuestro perdón, especialmente ahora que parece que varios de estos ancianos se acercan a su juicio eterno.
He empezado a pensar en el perdón cristiano como un proceso y no como un momento. Intento seguir perdonando, sabiendo muy bien que probablemente tendré que intentar perdonar una y otra vez. Quizá esos momentos en los que me descubro a mí misma dándole vueltas a la ofensa sean empujones del atribulado ángel de la guarda de alguien que todavía no se ha dado por vencido con el alma confiada a su cargo. Bueno, ¿le perdonas ahora? Espero que mi ángel de la guarda trabaje tanto también por mí.
Traducido por Verbum Caro