Pbro. José Juan Sánchez Jácome / ACN.- Zum 100. Jahrestag des Beginns des Cristero-Krieges rief die Mexikanische Bischofskonferenz am vergangenen 31. Juli dazu auf, jene Ereignisse in ein erneuertes Bekenntnis zur Religionsfreiheit, zur Versöhnung und zum Aufbau des Friedens zu verwandeln.
Für die christliche Gemeinschaft ist dies eine Gelegenheit, zu unseren Ursprüngen im Glauben zurückzukehren und die bedingungslose Hingabe so vieler Brüder und Schwestern zu würdigen, die standhaft blieben, den Glauben verteidigten und sogar ihr Leben mit dem Ruf „Es lebe Christus, der König!“ hingaben.
Eine Überlegung Tertullians über die vom Römischen Reich verfolgten und ermordeten Christen lässt sich gut auf die mexikanischen Märtyrer anwenden, vor allem um das Aufblühen des Glaubens an den Orten hervorzuheben, an denen ihr heiliges und unschuldiges Blut vergossen wurde, wie das Blut Christi: „Das Blut der Märtyrer ist der Samen der Christen“ (Apol., 50, 13).
Die mexikanischen Märtyrer, wie Pater Miguel Agustín Pro, starben paradoxerweise mit dem Ruf „Es lebe Christus, der König!“ Sie sterben, weil der König lebt. Sie sterben und rufen, dass der König lebe.
Dieser Titel, der auf Jesus Christus angewandt wird, erscheint einer säkularen Sichtweise paradox, die sich an den Maßstäben der Macht orientiert, die das mächtige Bild eines Königs vermittelt. Wo liegt die Macht eines Königs, der seinen Verfolgern nicht siegreich gegenübertreten kann? Worauf gründet seine Macht, wenn er seine Diener nicht vor dem Schafott bewahren kann? Worin besteht sein Reich, wenn es ihm nicht gelingt, seine Jünger zu schützen? Warum nennt man ihn König, wenn einige über ihn herrschen, wie am Kalvarienberg und beim Tod seiner Nachfolger zu sehen ist?
Letztlich hängen diese Fragen mit der Frage zusammen, die Jesus Christus ertragen musste – als ob er noch etwas zu all den Leiden, die er ertragen hatte, hinzufügen müsste –, als die Hohepriester, Schriftgelehrten und Ältesten ihn gereizt herausforderten: „Wenn er wirklich der König Israels ist, so steige er jetzt vom Kreuz herab, und wir werden an ihn glauben“ (Mt 27, 42).
Für die säkulare Mentalität bleibt es paradox, von einem König zu sprechen, der nicht regiert, der sich nicht durchsetzt, der seine Gegner nicht unterwirft und der nicht über seine Widersacher triumphiert. Dass er, obwohl er allmächtiger Gott ist, eher als ohnmächtiger Gott erscheint.
Dennoch liegt die größte Paradoxie darin, dass er König ist, weil er nicht vom Kreuz herabstieg. Unzählige Männer und Frauen haben im Laufe der Jahrhunderte nicht aufgehört, an ihn zu glauben, bleiben ihm nachfolgend und sind bereit, für ihn ihr Leben hinzugeben, blutig oder unblutig, weil er nicht vom Kreuz herabstieg, weil er nicht ohnmächtig ist, sondern über das Kreuz herrscht.
Am Kreuz inspiriert er weiterhin und weist den Weg, um Hass, Sünde und Gewalt zu besiegen. Auch der Mensch unserer Zeit bleibt vom Geheimnis der Liebe und Vergebung des Gekreuzigten gefesselt, wie der Hauptmann und seine Gefährten, die beim Tod Jesu am Kreuz ausriefen: „Wahrhaftig, dieser war Gottes Sohn“ (Mt 27, 54), oder wie der Räuber, der schließlich von seiner Bosheit ablässt, dem Reich des Bösen anzugehören, und Jesus bittet, in sein Reich aufgenommen zu werden: „Jesus, gedenke meiner, wenn du in dein Reich kommst“ (Lk 23, 42).
Jesus herrscht weiterhin und wird nicht aufhören zu herrschen, auch wenn oft die Paradoxie lastet und es uns scheint, als siege die Sünde und habe die Bosheit das letzte Wort. Wie am Kalvarienberg ist das Böse bedrohlich, schüttet es seine ganze Verachtung aus, erbarmt sich niemand, verführt die Menschen, weckt die niederen Leidenschaften, lässt Angst und Schrecken herrschen.
Aber trotz dieses Lärms wird das Gute nicht zerstört, die Liebe beugt sich niemals und hört nicht auf, grundlegend die einzige mögliche Antwort auf Gewalt und Bosheit zu sein. Das Gute verbreitet sich weiter durch die Liebe und die Vergebung, die die Jünger Jesu in kritischen Situationen und in den tragischsten Momenten trägt.
Im Nachahmen des Königs, der ans Kreuz geschlagen seine Henker verzieh, vergab Stephanus denen, die ihn steinigten, bis er starb; Pater Pro vergab und segnete die Soldaten, die ihn erschossen; der Junge José Sánchez del Río vergab denen, die ihn auf grausame Weise töteten; der heilige Cristóbal Magallanes erklärte sich unschuldig und vergab den Urhebern seines Todes; der heilige Josemaría Robles Hurtado vergab denen, die ihn hinrichteten.
Die Jungfrau Maria, ohne ihr Blut zu vergießen, wurde in ihrem Herzen zerrissen angesichts der Kreuzigung ihres Sohnes, und in ihr zerrissenes Herz treten wir alle ein, sogar diejenigen, die „nicht wissen, was sie tun“ und weiterhin anderen viel Schaden zufügen.
So hebt P. José Luis Martín Descalzo in seinem Stabat Mater hervor: „Nein, ich habe kein Recht, den Menschen auch nur einen Splitter deines Todes zu rauben. Obwohl du auch für mich stirbst. Auch ich brauche sein Blut. Du erlösest mich mit dem, das ich dir geliehen habe. Und jetzt? Ist das nicht zu viel, Sohn, was du von mir verlangst? Nachdem ich deine Mutter war, wie könnte ich die deiner Mörder sein? Aber wenn ich einmal Sklavin war, werde ich es weiterhin sein. Lasst sie eintreten, lasst sie in meinen Schoß eintreten. Er hat sich in dieser Stunde so sehr zerrissen, dass er alle Platz hat.“
Jesus herrscht weiterhin im Herzen so vieler Männer und Frauen, die auf Hass mit Liebe antworten und nicht aufhören, das Evangelium zu bezeugen, selbst wenn ihr eigenes Leben in Gefahr ist.
Der heilige Toribio Romo, Märtyrer Christi des Königs, Patron unserer Migrantenbrüder, sagte: „Herr, vergib mir, wenn ich kühn bin, aber ich bitte dich, mir diese Gnade zu gewähren; lass mich keinen Tag meines Lebens ohne die Messe sein, ohne dich in der Kommunion zu umarmen und wenn ich als Strafe für meine ungeheuren Sünden, für meine Sünden als Priester, deinen Fluch erleiden muss, eines Tages diese Gnade nicht zu erlangen, gib mir stattdessen großen Hunger nach dir, einen Durst, dich zu empfangen, der mich nicht aufhören lässt, den Tag zu quälen, an dem ich nicht von jenem Wasser getrunken habe, das du gibst, das aus dem gesegneten Felsen deiner verwundeten Seite entspringt. […] Mein guter Jesus! ‚Messe sagen und sterben‘ bitte ich dich: ‚Sterben, ohne aufhören zu können, eine Messe zu sagen‘.“
Ein anonymes Gedicht, das in den Archiven der Nacionalen Liga zur Verteidigung der Religionsfreiheit gefunden wurde, bezieht sich auf das Leben, Werk und den Tod von Pater Pedro Maldonado:
Klagen eines verfolgten Priesters
Vorbei sind die Nächte unendlicher Angst;
die Tage der Qual mit Hunger und Schrecken;
die Hunde von Calles mit unerhörter Gier,
durchsuchten mein Haus, suchten den kleinen Priester,
stillten an meinen Angehörigen ihre Wut und ihren Zorn.
Was war mein Verbrechen? Die Soutane tragen,
die Krone tragen, Hosen haben;
man musste Pfeile, Federn und Keule benutzen,
das Gewissen und die christliche Seele verkaufen,
und sich schließlich der Diebesregierung prostituieren.
Ich ziehe den Tod vor: Ich bin Priester.
Ich ziehe die Verbannung vor: Ich bin kein so gemeiner Mensch.
Besser die Wache des Tigers oder des Kojoten,
besser das Martyrium als Iskariot sein,
besser Einsiedler als schändlicher Knecht…“
Jesus herrscht nicht wie die Könige der Welt, nicht wie die Könige des Augenblicks, die, krank vor Macht, unterdrücken, verfolgen und verachten. Seine Königsherrschaft hängt nicht mit irgendeiner Macht zusammen, sondern mit der allmächtigen Macht der Liebe. Wie Johannes Paul II. sagte: „Die Liebe siegt immer! Wie Christus gesiegt hat! Die Liebe hat gesiegt! Auch wenn es uns manchmal angesichts konkreter Ereignisse und Situationen ohnmächtig erscheinen mag. Christus schien am Kreuz ohnmächtig zu sein. Gott kann immer mehr!“
Seine einzige Macht ist die Liebe, die Liebe, die sich hingibt, um Leben zu geben, ewiges Leben; die Liebe, die weiß, wie sie Gutes aus dem Bösen ziehen, ein verhärtetes Herz erweichen, Frieden in den gewalttätigsten Konflikt bringen und Hoffnung in der dichtesten Dunkelheit entzünden kann.
Im Juni 1848 lag der berühmte Schriftsteller Chateaubriand, Autor von „Der Geist des Christentums“, in Paris im Sterben. Einige wenige Freunde beteten schweigend an seinem Bett. Plötzlich hörte man den Knall einer Kanone, der den bevorstehenden Sturz der Monarchie von Louis-Philippe und den Anbruch der Republik ankündigte. Der Sterbende öffnete die Augen und fragte mit schwacher Stimme:
– Was geschieht?
– Der Regierungschef wechselt, antwortete man ihm.
– Ja? – sagte der Kranke. – Gebt mir mein Kruzifix. Er nahm es in seine Hände und rief aus: „Unglückliche, jeden Moment wechseln sie die Regierung… Sie wollen nicht verstehen, dass nur Jesus sie retten kann. Hier ist mein König! Süß war es, für ihn zu leben; es wird meine Ehre sein, mit ihm zu sterben!“
Indem wir die Märtyrer der Kirche und die mexikanischen Märtyrer feiern, in diesem Hundertjahr des Beginns der religiösen Verfolgung, hören wir nicht auf, mit unserer Stimme und unserem Zeugnis zu rufen: „Es lebe Christus, der König, und die heilige Maria von Guadalupe!“