TRIBUNA: Am Tag der Himmelfahrt schlief ich schlecht

Von: Mons. Alberto José González Chaves

Es war ein wunderschöner Tag gewesen: Maria war im Himmel. Ganz sie, mit Leib und Seele. Es war keine Metapher, die aus der Sehnsucht der Jünger entstanden war. Es war dieselbe, die neun Monate lang das Wort Gottes in ihrem Schoß getragen hatte, die es in Bethlehem in ihren Armen hielt, die eilig zum Berg Judas ging und die am Kreuz stand. Und dort war sie … und wartete auf mich!

Ich legte mich glücklich schlafen, hatte aber einen Albtraum. Ich träumte, ich betrete eine Kirche, die genau der Aufnahme Mariens in den Himmel geweiht war. Alles schien feierlich auf die Verehrung Unserer Lieben Frau vorbereitet: Blumen, Musik, Volk, Autoritäten … Es gab sogar Fernsehkameras. Dann erschien der Priester und begann zu erklären, mit jenem Glockenschlag, mit dem man der Kirche klarmacht, was die Kirche seit Jahrhunderten glaubt, dass man bei der leiblichen Aufnahme Mariens in den Himmel „offensichtlich“ nicht „wörtlich“ nehmen dürfe. „Offensichtlich“, sagte er, zufrieden mit dem Adverb, aus einem zwingenden Grund: „Kein Mensch wird mit Leib und Seele in den Himmel aufgenommen.“

Hier wurde mein Albtraum aus philologischem Grund etwas leichter: Maria ist tatsächlich nicht in den Himmel aufgestiegen: sie wurde aufgenommen. Deshalb heißt das Fest auch nicht Himmelfahrt. Die Theologie unterscheidet sorgfältig die Worte. Wenn Christus aus eigener Kraft in den Himmel aufsteigt, erhebt Maria sich nicht selbst: sie wird von Gott angenommen. Das Lateinische, immer etwas unverschämt, sagt Assumptio Beatae Mariae Virginis.

Aber „offensichtlich durfte man es nicht wörtlich nehmen“. Und wenn Pius XII., der so streng war, sich 1950 geirrt hatte, als er feierlich definierte, dass die unbefleckte Mutter Gottes, „nach Vollendung ihres irdischen Lebenslaufes, mit Leib und Seele in die himmlische Herrlichkeit aufgenommen wurde“, also genau das, was nach dem, was wir gerade erfahren hatten, kein Mensch erleben könne?

Doch das Problem war noch größer, denn wenn kein Mensch leiblich verherrlicht werden kann, betrifft das nicht nur die Jungfrau: es betrifft uns alle. In meinem Traum erinnerte ich mich an das Glaubensbekenntnis: „Ich erwarte die Auferstehung der Toten und das Leben der kommenden Welt.“ Es heißt nicht: Ich erwarte das geistige Überleben eines besonders interessanten Teils meiner Persönlichkeit. Es heißt resurrectio mortuorum. Da begriff ich, dass die Allerseligste Jungfrau in dieser Notlage nicht allein war: auch der heilige Paulus wurde verdächtig, und der heilige Johannes, und die Kirchenväter, und der Katechismus, und jeder Katholik, der jeden Sonntag die Kühnheit besitzt, die Auferstehung des Fleisches zu bekennen und anzuerkennen, dass der Mensch nicht eine Seele ist, die zufällig Jahrzehnte lang einen Körper mitschleppt und sich dann für immer von ihm befreit. Der Mensch ist Leib und Seele, und sein endgültiges Schicksal betrifft die ganze Person. Maria besitzt bereits im Voraus das, was wir am Ende der Zeiten erwarten. Wir alle werden auferstehen.

Obwohl, wenn man es genauer bedenkt, die Aussage vielleicht eine unbequeme Präzisierung braucht: wir alle werden auferstehen, ja, aber nicht alle für den Himmel. Unser Herr hatte die wenig moderne Feinheit, von einer Auferstehung zum Leben und einer Auferstehung zum Gericht zu sprechen. So wird es auferstandene Leiber für beide Bestimmungen geben. Was nicht klug scheint, ist die physische Nichtexistenz des Himmels zu benutzen, um die Auferstehung des Fleisches abzuschaffen.

Außerdem ließ mich die Behauptung, „der Himmel sei kein physischer Ort“ und einfach „ein Zustand der Seele“, noch mehr verwirrt zurück. Ich blickte nach oben, nur für den Fall. Natürlich sah ich Gott nicht auf einer Wolke sitzen. So weit reichte sogar meine Theologie, die unvergleichlich älter war als die jenes Fray Gerundio de Campazas, der mich betäubte und mir Kopfschmerzen bereitete. Aber ich dachte, wenn Christus wirklich mit seinem Leib auferstanden ist und Maria wirklich mit Leib und Seele verherrlicht ist, dann wirft die Reduzierung des Himmels auf einen bloßen „Zustand der Seele“ ein kleines logistisches Problem auf: im Empyreum wären zwei verherrlichte Leiber übrig. Und am Ende der Zeiten wären es viele Millionen mehr.

Aber, wie Mighty Mouse sagte: „Gehen Sie noch nicht: es gibt noch mehr!“ Der Albtraum ging weiter. Offenbar hatte Gott Maria erwählt, weil sie „eine demütige Frau, eine Frau des Volkes“ war. Obwohl klischeehaft und demagogisch, war es schön. Aber die Kirche hatte die ursprüngliche Einfachheit verdorben, denn „die Mythologie hat sie erhöht“, indem sie ihr „viele Halsketten, viele Kronen, viele Privilegien, viele Titel“ verlieh.

Hier spürte ich neben der Fremdscham auch Mitleid mit der Mythologie: sie hatte doch nichts damit zu tun! Soweit ich mich erinnerte, beschäftigte sie sich mit Zeus, Hera, Apollo, Aphrodite, Athene und anderen literarischen Schöpfungen der griechischen Antike. Ich wusste nicht, dass sie auch in Ephesus, in Chalcedon, bei der Definition der Unbefleckten Empfängnis, in der Munificentissimus Deus, im katholischen Glauben und in der marianischen Seele Sevillas, Spaniens, der Welt eingegriffen hatte. Vielleicht hatte ich ein Kapitel von Homer verpasst! Ich versuchte mir vorzustellen, wie ein armer griechischer Mythologe Maria den Titel Theotokos, Mutter Gottes, verleiht, und ich gestehe, dass ich es nicht einmal in meinem schweren Traum schaffte, mir das vorzustellen. Denn „Mythologie“ die Titel zu nennen, mit denen die Kirche Maria geehrt hat, ist keine theologische „Kühnheit“; es ist, Dinge verschiedener Natur zu verwechseln. Eine Sache ist die symbolische Sprache – von der die Bibel, die Liturgie und jede große Dichtung voll sind – und eine ganz andere die Mythologie. Und eine Sache sind die poetischen Bilder, mit denen das christliche Volk die Jungfrau besungen hat, und eine andere die Dogmen und Titel, die aus Jahrhunderten der Reflexion über die Schrift, die Tradition und vor allem das Geheimnis Christi entstanden sind.

Denn all diese unbequemen Privilegien Marias bekräftigen eine Wahrheit über Jesus Christus. Sie ist Mutter Gottes, weil ihr Sohn eine göttliche Person ist, mit seiner ganzen vollkommenen menschlichen Natur. Sie ist immer Jungfrau wegen des Geheimnisses dessen, der von ihr geboren wurde wie der Sonnenstrahl das Glas durchdringt: ohne es zu zerbrechen oder zu beschmutzen. Sie ist unbefleckt in ihrer Empfängnis durch die vorausgreifende Anwendung der Erlösung Christi. Und sie ist aufgenommen durch den Sieg des Auferstandenen über den Tod. Die Kronen kann man abnehmen, die Halsketten auch; sogar die Blumen, wenn sie die Mythologen stören. Das Schwierige ist, die Privilegien zu entfernen, ohne dass beim Ziehen daran etwas viel Wichtigeres zu fransen beginnt.

Ich blickte zur Jungfrau. Sie, wie sie es gewöhnlich tut, sagte nichts. Unsere Liebe Frau hatte immer eine außergewöhnliche Eleganz.

Aber dann kam der überraschendste Teil des Traums. Nachdem er uns erklärt hatte, dass es nicht ratsam sei, wörtlich zu nehmen, dass Maria mit Leib und Seele im Himmel sei, verkündete dieser Prediger, den ich nicht einmal José Francisco de Isla als seinen eigenen anerkennen würde, dass der Moment gekommen sei, die „kontemplative Tanzgruppe“ zu betrachten. Ich gestehe, ich atmete erleichtert auf: diese originelle Theologie wurde ermüdend, und eine Gruppe von Seises versprach Ruhe. Es wurde uns erklärt, dass wir „viele Farben“ sehen würden, die eine Rosette symbolisierten, dass die Farben „die Vielfalt, die Freude“ darstellten und dass im Kreis getanzt würde, weil „der Kreis die Vollkommenheit“ sei. Sie begannen sich zu drehen. Ich blickte zum Altar. Sie drehten sich wieder. Ich blickte weiter zum Altar. Es gab Farben, Stoffe, Bewegungen und Symbole. Alles musste eine Tiefe bergen, die für meine arme theologische Bildung unzugänglich war. Ich dachte jedoch, dass diese menschliche Notwendigkeit von Symbolen rührend war. Nur wenige Minuten zuvor waren wir vor den Übertreibungen gewarnt worden, mit denen die Jahrhunderte die Jungfrau mit Kronen, Titeln und Privilegien umgeben hatten; jetzt waren bunte Röcke, eine Rosette und hundert Drehungen um den Altar herum Freude und Vollkommenheit, gemäß der Hermeneutik des Fortschritts. Es schien ein Hauptplatz, der an einem Festabend mit bunten Lichtern bedeckt war: Farbenpracht, Bewegung, Folklore, Applaus … Und zweifellos ausgezeichnete Absichten. Aber ich hatte den Eindruck, dass zwischen all den Dingen, die dazu bestimmt waren, das Geheimnis verständlich zu machen, das Geheimnis selbst sich diskret davongestohlen hatte.

Dann blickte ich wieder zur Jungfrau. Sie stand dort, ernst, ruhig majestätisch, ohne ihre Krone ablegen zu müssen, um zu beweisen, dass sie demütig war, noch ihre Privilegien aufgeben zu müssen, um nahbar zu wirken, noch sich in eine Metapher verwandeln zu müssen, damit der moderne Mensch sie akzeptieren konnte. Es war Maria von Nazareth, die Magd des Herrn, die unbefleckte Mutter Gottes, die immer Jungfrau war, die mit Leib und Seele in den Himmel Aufgenommene. Die Königin.

Da dachte ich, dass die christliche Demut karikiert wird, wenn man die Wunder Gottes verkleinert: wenn Maria sich nie etwas selbst zugeschrieben hat, hat sie auch nicht herabgesetzt, was Gott in ihr gewirkt hat; im Gegenteil: „Der Mächtige hat Großes an mir getan.“ Deshalb krönt die Kirche sie seit Jahrhunderten: nicht weil Maria unsere Kronen braucht, sondern weil wir daran erinnert werden müssen, wer sie ist.

Der Albtraum endete plötzlich. Ich öffnete die Augen. Alles war still. Ich spürte eine immense Erleichterung. Die Aufnahme Mariens in den Himmel blieb die Aufnahme in den Himmel. Der Himmel blieb das Schicksal des ganzen Menschen und nicht nur ein angenehmer Gemütszustand der Seele. Die Auferstehung des Fleisches blieb im Glaubensbekenntnis. Die Mythologie war diskret zum Olymp zurückgekehrt. Pius XII. konnte ruhig atmen. Die Leiber der Kirchenväter konnten weiter in ihren Gräbern ruhen, in Erwartung, eines Tages aus ihnen hervorzukommen.

Maria lächelte mich an, mit ihrem Gesicht, mit ihrem Leib, mit ihrer jungfräulich mütterlichen Schönheit, vom Himmel herab. Nicht weil sie „aufgestiegen“ wäre durch ihre eigenen Kräfte, sondern weil Gott sie in seine Herrlichkeit aufgenommen hatte. Sie sagte mir, dass sie dort war, und auf mich wartete! Dann, von ihr eingelullt, schlief ich wieder ein, ein Ave Maria murmelnd, für den Fall, dass ich mich wieder mit Mythologen oder mit perfekten Kreisen träumte. Oder, was unerträglich schrecklich wäre, mit einem wiederauferstandenen Fray Gerundio de Campazas, alias Zotes.