118 Millionen, es wird Zeit, die Festung zu verlassen

Der Titel behauptet, TRECE „verbessere seine Bilanz“. Wer seit einem halben Leben solche Formulierungen liest, weiß bereits, was hinter dem Verb kommt: die Bischofskette hat 2,9 Millionen Euro verloren. Verbessert. Im Vorjahr waren es noch drei Millionen und etwas, also beträgt die Verbesserung 7,5 Prozent – so, als würde man feiern, dass der Patient sich erholt, weil er heute weniger Blut gehustet hat als gestern.

Das Interessante steht drei Absätze weiter unten, wo niemand mehr hinschaut. Seit Sendestart 2010 hat TRECE hundertachtzehn Millionen Euro verloren.

Hundertachtzehn.

Ich weiß, was Sie gerade tun, denn ich habe es selbst getan: die Zahl in etwas Greifbares umrechnen. In Wohnungen, Stipendien, Gehälter eines Landpfarrers. Tun Sie es nicht. Solche Vergleiche sind ein journalistisches Laster und trösten obendrein – und Trost ist das Schlimmste, was eine Zahl tun kann. Ich schlage eine weniger freundliche Übersetzung vor: hundertachtzehn Millionen sind neuneinhalb Jahre Umsatz der eigenen Kette. Neuneinhalb Jahre. Das Unternehmen hat fast ein ganzes Jahrzehnt seiner selbst verloren.

Und trotzdem werde ich sie verteidigen. Jemand muss es tun, und heute sehe ich keine Freiwilligen.

Schauen Sie: 2010 gründete jeder einen Sender. Das DVB-T war der Goldrausch, und die Bischöfe, die ihr Leben lang gehört hatten, die Kirche habe den Anschluss an die Kommunikation verpasst – eine Phrase, die seit Gutenberg jedes Jahr aufs Neue ausgesprochen wird –, beschlossen, dass dies ihre Chance sei. Bis hierhin menschlich. Man irrt sich. Ich habe mich bei billigeren Dingen und mit weniger Ausrede geirrt.

Das Problem ist nicht 2010. Das Problem sind die folgenden fünfzehn Jahre. Denn die eigenen Zahlen erklären mit einer Nüchternheit, die schwindelig macht, dass die Werbeeinnahmen weiter vom Fernsehen ins Digitale abwandern, dass das Duopol neunzig Prozent des DVB-T-Kuchens abschöpft und die Branche im vergangenen Jahr erneut um 4,4 Prozent geschrumpft ist. Die Diagnose ist makellos. Und die Therapie? Ausgaben drosseln und das Programm beibehalten. Einfach weitermachen. Das ist der Plan. Sie haben den Eisberg notariell genau beschrieben und beschlossen, das Ruder nicht anzurühren.

Dann ist da noch die Kreditfrage, mein Lieblingsthema. TRECE verfügt über eine vierzig-Millionen-Euro-Linie, die ihr Anteilseigner gewährt – also Ábside, also die Bischofskonferenz, also – erlauben Sie mir, die Kette bis zum Ende zu ziehen, wo es lustig wird – Sie. Davon sind bereits 34,7 Millionen abgerufen. Im vergangenen Jahr wurden fünf Millionen gezogen. Es bleiben 5,3 Millionen, und bis zur Fälligkeit sind noch achtundzwanzig Monate. Rechnen Sie. Sie haben es in drei Sekunden getan, und sie brauchen sechzehn Jahre dafür.

Ein Kredit, der nie zurückgezahlt wird, ist übrigens kein Kredit. Es ist ein Taschengeld. Wir alle hatten mal einen Schwager mit einer solchen Kreditlinie.

Und hier endet die Nächstenliebe und beginnt die Anthropologie. Denn Klerikalismus, meine Herren, ist nicht die Soutane oder der Laie als Messdiener mit grauen Haaren. Klerikalismus ist ein viel feinerer Aberglaube: der Glaube, das Sakrament der Weihe komme mit einem Master-Abschluss daher. Die Handauflegung verleiht Gnade, Charakter und geistliche Vollmacht. Das tut sie, und das ist schon viel. Sie verleiht keinen Geschäftssinn. Ich sage es mit aller mir möglichen Feierlichkeit: das steht nicht im Rituale. Ich habe nachgesehen.

Und weil es nicht im Rituale steht, aber geglaubt wird, dass es dort steht, geschieht, was geschieht: der Mann, der eine Gewinn- und Verlustrechnung nicht lesen kann, sitzt dem vor, der sie schreibt, und wer sie lesen kann, schweigt, weil sein Chef von Rom ernannt wurde und er von seinem Chef.

Das Kirchenrecht, das sich bei solchen Dingen auskannte, als es geschrieben wurde, verlangt von jedem Verwalter kirchlichen Vermögens die Sorgfalt eines guten Familienvaters. Die Formel gefällt mir, weil sie ohne Absicht grausam ist. Welcher Familienvater? Stellen Sie ihn vor. Zeigen Sie mir den Familienvater, der seit sechzehn Jahren Geld in ein Geschäft steckt, das noch nie einen Euro Gewinn gemacht hat, das mit einem Kredit seines Schwiegervaters finanziert wird, den er nicht zurückzahlen will, und dessen Plan für das nächste Jahr darin besteht, buchstäblich alles beim Alten zu lassen. Dieser Mann ist kein guter Familienvater. Dieser Mann ist ein Fall, und die Familie hätte ihn schon längst irgendwohin bringen sollen.

Es sei festgehalten: es gibt kein Verbrechen. Keine schwarze Kasse, keine persönliche Bereicherung, nichts, was ein Richter mit Interesse betrachten könnte. Es gibt etwas, das sich schlechter erklären und mehr stört: eine vollkommen legale Straffreiheit: sechzehn Jahre, hundertachtzehn Millionen, null Rücktritte. Den untreuen Verwalter im Evangelium lobte sein Herr – nicht weil er ehrlich war, was er nicht war, sondern weil er schlau war. Hier gab es nicht einmal das. Die Kinder des Lichts haben das Kunststück vollbracht.

Und nun zum anderen, zu dem, worauf ich von Anfang an hinauswollte und worauf Sie längst gekommen sind.

Dieselben Herren treten vor die Mikrofone, um uns die Einwanderung zu erklären.

Verstehen wir uns richtig: hier muss man fein unterscheiden, und ich werde nicht mogeln. Dass die Kirche etwas zum Fremden zu sagen hat, ist unbestreitbar und ich bestreite es nicht: Matthäus 25 habe nicht ich geschrieben, auch nicht Vox, und der Bischof, der mich daran erinnert, dass der Migrant mein Nächster ist, ist in seinem Amt und darf es von mir verlangen. Das ist Lehre. Da hat er das Sagen.

Was nicht Lehre ist, ist die Frage, wie viele Platz haben. Oder in welchem Tempo. Oder mit welchem Budget. Oder was genau mit einem bestimmten Stadtviertel geschieht, wenn man ihm in fünf Jahren zumutet, was einem anderen in fünfzig Jahren nicht zugemutet wurde. Das ist eine Frage der Klugheit, also der Technik, also der Diskussion, und das Konzil hat es mit einer Offenheit gesagt, die niemand je zitiert: die Gläubigen sollen von ihren Hirten keine konkrete Lösung für alle Fragen erwarten. Das hat das Zweite Vatikanum unterschrieben. Und Johannes Paul II. schrieb, die Kirche habe keine Modelle anzubieten. Ein Papst, kein Talkshow-Gast.

Wenn also ein Bischof vom Grundsatz zur Politik hinabsteigt – und sie steigen alle vierzehn Tage hinab, mit der Gelassenheit dessen, der die Daten im Gebet empfangen hat –, spricht er nicht mehr als Hirte. Er spricht als Bürger mit einer Meinung. Das ist legitim und sogar sympathisch. Aber ein Bürger mit einer Meinung hat kein Recht auf eine Kanzel am Sonntag, und vor allem hat er kein Recht darauf, dass seine Meinung in das Geschenkpapier moralischer Autorität eingewickelt wird.

Die Symmetrie ist der ernste Teil der Sache, und ich sage sie ohne jeden Scherz: in beiden Fällen verwalten sie, was nicht ihnen gehört, und die Rechnung zahlt ein anderer. Die hundertachtzehn Millionen kamen nicht aus ihrer Tasche. Und die Folgen dessen, was sie zur Einwanderung sagen, werden auch nicht in dem Viertel kassiert, in dem sie wohnen – das in der Regel ruhig ist und einen Pförtner hat. Sich ohne Kompetenz zu äußern ist ein kleineres Laster. Sich ohne Kompetenz und ohne Konsequenz zu äußern ist ein System.

Ich bitte sie nicht um Schweigen. Ich bitte um das Gegenteil dessen, was sonst gefordert wird: dass sie viel mehr sprechen, aber von dem, was ihr Fach ist, das riesig, dringend und von ihnen sträflich vernachlässigt wird. Von der Sünde. Von der Hölle, die es gibt. Von den Seminaren. Von der Katechese, die nicht mehr stattfindet. Und dass sie in allem anderen jene alte Tugend üben, die die Scholastik zu benennen wusste und die einfach darin besteht, zu unterscheiden zwischen dem, was man weiß, und dem, was man glaubt.

Hundertachtzehn Millionen für eine Lektion epistemischer Demut. Teuer, aber wenigstens sollten sie sie nutzen.

In der Zwischenzeit läuft das Programm weiter: Messen, Talkshow und Western. Von den Western habe ich fast alle gesehen. Und ich bleibe bei jenen, in denen jemand gegen Minute achtzig sich umsieht, die verbliebenen Kugeln zählt und leise sagt, dass es Zeit wird, das Fort aufzugeben.

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