Achtundneunzig Jahre nach seiner Erschießung hat derjenige, der sich der Gestalt Primo de Riveras nähert, noch immer Schwierigkeiten, ihre religiöse Dimension zu erkennen. Das Dokument, das er wenige Stunden vor seinem Tod unterzeichnete, lässt keine Zweideutigkeit zu.
Es gibt historische Figuren, deren Gedanken viel zitiert und wenig gelesen werden. José Antonio Primo de Rivera ist eine von ihnen. Seine Prosa – die selbst seine ehrlichsten Gegner als brillant anerkennen – wurde in Parolen zerstückelt, und sein Glaube wird, wenn er nicht ignoriert wird, als rhetorischer Schmuck seiner Zeit abgetan. Es lohnt sich daher, zu den Dokumenten zurückzukehren. Und unter ihnen gibt es eines, das keine interessierte Lesart zulässt: das Testament, das er mit eigener Hand im Provinzialgefängnis von Alicante am 18. November 1936 verfasste, zum Tode verurteilt, um fünf Uhr nachmittags.
Die jüngste Biografie, die Homo Legens wieder zugänglich macht – diejenige, die Giorgio Almirante über den Gründer der Falange schrieb, mit einem Vorwort von José Javier Esparza – hat das Verdienst, dieses Testament vollständig wiederzugeben. Seine Lektüre führt zu einer unbequemen Schlussfolgerung für die Darstellung, die José Antonio als bloßen Politiker zeigt, als nationalen Denker, dem die Religion nebensächlich war. Der Mann, der angesichts des Todes schreibt, lässt für diese Deutung keinen Raum.
Ein Dokument, das keine Zurschaustellung sucht
Das Erste, was am Testament überrascht, ist das, was es nicht tut. José Antonio, der wusste, wie sehr jedes seiner Worte wiegen würde, verzichtet ausdrücklich auf die heroische Geste. Er verteidigte sich vor dem Gericht, schreibt er, „mit den besten Mitteln meines Anwaltsberufs“ und nicht, um „mit glänzenden Gesten die posthume Reputation eines Helden zu erlangen“. Wer von ihm die Pose des romantischen Märtyrers erwartet, irrt sich in der Person. Gerade deshalb kann sein Glaube nicht als Verstellung gelesen werden: Er spielt für niemanden Theater.
Vor diesem Hintergrund der Nüchternheit sind die Bezüge zu Gott nicht schmückend, sondern strukturell. Der Text beginnt mit der Anvertrauung:
„Gestern zum Tode verurteilt, bitte ich Gott, falls er mich nicht noch von diesem Schicksal befreit, mir bis zum Ende die würdige Fassung zu bewahren, mit der ich es erwarte, und bei der Beurteilung meiner Seele nicht das Maß meiner Verdienste anzulegen, sondern das seiner unendlichen Barmherzigkeit.“
Das ist nicht die Formulierung eines kulturellen Deisten. Es ist die eines Katholiken, der an das besondere Gericht, an Verdienst und Barmherzigkeit glaubt und sich als Sünder weiß: Er bittet darum, dass sein Tod als Opfer angenommen werde, „um teilweise das auszugleichen, was an Egoismus und Eitelkeit in vielem meines Lebens lag“. Es ist die exakte Grammatik der christlichen Versöhnung vor dem Ende.
Die Vergebung ohne Ausnahme
Das Testament beschränkt sich nicht darauf, die Vergebung Gottes zu erwarten: Es übt sie aus, wie wir im Vaterunser beten. Auf derselben Seite, auf der er seinen Tod ordnet, hält José Antonio inne, um mit den Menschen abzurechnen. Er bittet nicht um Gnade für sich und verflucht nicht diejenigen, die ihn verurteilt haben. Er vergibt:
„Ich vergebe von ganzem Herzen allen, die mir Schaden oder Beleidigung zufügen konnten, ohne jede Ausnahme, und ich bitte alle, die von mir die Wiedergutmachung eines großen oder kleinen Unrechts erwarten dürfen, mir zu vergeben.“
Die Formel „ohne jede Ausnahme“ ist keine fromme Floskel. Sie wird von einem Mann geschrieben, der von seinen Gegnern eingekerkert, von einem Volksgerichtshof verurteilt und Stunden vor seiner Erschießung steht. Die Vergebung erstreckt sich daher auch auf seine eigenen Henker. Und sie wird von der umgekehrten Bitte begleitet – dass ihm vergeben werde –, die ein Gewissen offenbart, das sich weder für unschuldig noch für überlegen hält. Almirante berichtet zudem von der extremen Geste am Galgen, als José Antonio sich an diejenigen wandte, die ihn töten wollten: „Ich hasse euch nicht. Warum hasst ihr mich, warum tötet ihr mich?“ Das ist keine Prahlerei des Helden, sondern das wörtliche Echo der Vergebung des Evangeliums, ausgesprochen vor denen, die das Urteil vollstrecken.
Die Klausel, die alles sagt
Falls noch Zweifel blieben, räumt die erste der verfügenden Klauseln, die seinen letzten juristischen Willen eröffnet, sie aus:
„Ich wünsche, gemäß dem Ritus der katholischen, apostolischen, römischen Religion, die ich bekenne, beerdigt zu werden, in geweihtem Boden und unter dem Schutz des Heiligen Kreuzes.“
Das Verb ist entscheidend: bekenne, im Präsens. Nicht „die Religion, in der ich erzogen wurde“ oder „die meiner Eltern“, sondern die, die er im Augenblick der größten Wahrheit, die ein Mensch kennt, als seine eigene bekennt. Und es gibt ein Detail, das fast nie zitiert wird und das noch aufschlussreicher ist, weil es keine Prinzipienerklärung, sondern eine Handlung ist: Unter den Anweisungen an seine Testamentsvollstrecker ordnet José Antonio an, „alle Bücher, die von der Kirche verboten oder von schädlicher Lektüre sind und sich unter meinen befinden könnten“, zu vernichten. Er unterwarf seine eigene Bibliothek dem Urteil der Kirche. Kaum lässt sich eine beredtere Geste des doktrinären Gehorsams – und weniger verdächtig der Pose – denken als die eines zum Tode Verurteilten, der besorgt ist, dass unter seinen Papieren nichts dem Glauben Entgegenstehendes überlebt.
Die Briefe: Rosenkranz und Beichte
Das Testament ist kein isolierter Anfall von Frömmigkeit. Die Briefe dieser letzten beiden Tage, die Almirante wiedergibt, bestätigen es. An seine Nonnentante schreibt er mit fast leuchtender Gelassenheit: „Ich bin bereit, gut zu sterben, wenn Gott will, dass ich sterbe, und besser zu leben als bisher, wenn Gott bestimmt, dass ich lebe.“ Und an „Tante Ma“ vertraut er mit der Selbstverständlichkeit dessen, der eine Gewohnheit und keine Ausnahme beschreibt, an:
„Ich habe gebeichtet und bin sehr ruhig… Außerdem habe ich mich seit Beginn dieses grausamen Prozesses darauf vorbereitet, falls dieser Moment kommt. Jeden Tag habe ich gebetet und den Rosenkranz gebetet.“
Sakramentale Beichte, tägliches Gebet, Rosenkranzgebet: die gewöhnliche Praxis eines Katholiken, aufrechterhalten im Gefängnis ohne Publikum, das applaudierte. In der Nacht des Testaments besucht ihn zudem ein alter, ebenfalls inhaftierter Priester, Pater Planelles, der wenige Tage später im selben Gefängnis ermordet werden sollte. José Antonio stirbt schließlich wie einer, der seine Seele vor seinen Gütern geordnet hat.
„Möge mein Blut das letzte sein“
Aus der Vergebung entspringt das Höchste des Dokuments und das, was es am deutlichsten von seinen Zeitgenossen unterscheidet. José Antonio schließt sein Testament nicht mit der Bitte um Rache oder dem Versprechen der Vergeltung der Seinen. Er bittet um das Gegenteil: dass der Krieg endet, beginnend bei ihm.
„Möge mein Blut das letzte spanische Blut sein, das in bürgerlichen Zwistigkeiten vergossen wird. Möge das spanische Volk, so reich an innigen guten Eigenschaften, schon in Frieden das Vaterland, das Brot und die Gerechtigkeit finden.“
Es lohnt sich, den moralischen Abstand dieser Formulierung zu dem Klima, das sie umgab, zu messen. In einem Spanien, das sich in wahllose Massaker stürzte, wo das Blut des Gegners als Sieg verbucht und mehr davon gefordert wurde, bietet der Verurteilte von Alicante das seine mit der ausdrücklichen Hoffnung an, dass es das letzte sei. Er bittet nicht darum, dass in seinem Namen mehr Blut fließt: Er bittet darum, dass keines fließt. Gegenüber denen, die aus Hass ein Programm und aus fremdem Blut ein Verdienst machten, hinterlässt José Antonio den Wunsch eines Volkes, das in „Vaterland, Brot und Gerechtigkeit“ versöhnt ist. Es ist dieselbe Logik, die er bereits zu Lebzeiten zum Ausdruck gebracht hatte, als er für seine Bewegung einen „Kampf nicht der Rache, sondern der Wiedergutmachung“ forderte und als Leitspruch verkündete, dass „es darauf ankommt, sicher zu sein, einem Gesetz der Liebe zu gehorchen“. Man kann mit seiner Politik nicht übereinstimmen; man kann diese Worte nicht ohne die Wahrheit zu verletzen auf die Seite des Grolls stellen.
Gegen zwei Manipulationen
Nachdem der persönliche Glaube anerkannt ist, verlangt die redliche Geschichtsbetrachtung auch, seine Grenzen aufzuzeigen, denn mit der Religiosität José Antonios ist in zwei entgegengesetzten Richtungen Missbrauch getrieben worden. Die erste leugnet sie: Sie stellt einen laizistischen Politiker dar, dessen Glaube anekdotisch gewesen sei. Die Dokumente widerlegen dies mühelos. Die zweite, subtilere, überstrapaziert sie: Sie macht seinen Katholizismus zur Rechtfertigung eines politischen Projekts, als ob sein Bekenntnis genüge, seine gesamte Lehre ohne Abstriche zu taufen.
José Antonio selbst setzte dieser zweiten Versuchung Grenzen. Er lehnte es ab, die Falange zu einer „konfessionellen Bewegung, die an die Hierarchie gebunden ist“, zu machen, und unterschied die Ordnung der Politik von der der Kirche. Seine berühmte Aussage, dass „es nur zwei ernsthafte Arten zu leben gibt: die religiöse und die militärische“, gehört ebenso zu einer heroischen Ästhetik der Existenz wie zu einer Theologie und verdient es, in diesem doppelten Licht gelesen zu werden. Die Vorsicht ist geboten: Eine Sache ist es festzustellen, dass José Antonio Katholik war – das war er, und tief –, eine andere, seinen Glauben einer irdischen Sache anzugliedern. Die erste Aussage wird durch das Testament gestützt; die zweite geht über das hinaus, was ein Dokument beweisen kann, und der besonnene Leser wird gut daran tun, sie nicht zu verwechseln.
Warum es heute wichtig ist
José Antonio seine religiöse Dimension zurückzugeben ist keine Übung parteiischer Frömmigkeit, sondern intellektueller Redlichkeit. Ein Denker wird ebenso verraten, wenn man ihm nimmt, was er war, wie wenn man ihm zuschreibt, was er nicht gesagt hat. Das Testament von Alicante ist kein Pamphlet: Es ist der letzte Wille eines dreiunddreißigjährigen Mannes, der seinen Feinden vergibt, sich der Barmherzigkeit Gottes anvertraut und darum bittet, unter dem Heiligen Kreuz begraben zu werden. Es ganz zu lesen – was diese Biografie dem spanischen Leser endlich ermöglicht – ist das beste Mittel gegen Manipulationen. Die Dokumente haben, wenn man sie ohne Eile liest, die unbequeme Gewohnheit, zu sagen, was sie sagen.
Giorgio Almirante, José Antonio Primo de Rivera, mit Vorworten von José Javier Esparza und Blas Piñar, ist bei Bibliotheca Homo Legens erhältlich.