Por Randall Smith
Hay una encantadora canción pop de mediados de los años noventa titulada “What If God Was One of Us?” (¿Y si Dios fuera uno de nosotros?). El último verso dice:
What if God was one of us
Just a slob like one of us
Just a stranger on the bus
Tryin’ to make His way home?
Back up to Heaven all alone
Nobody callin’ on the phone
‘Cept for the Pope, maybe in Rome.
(¿Qué pasaría si Dios fuera uno de nosotros?
Solo un tipo desaliñado como cualquiera de nosotros,
Un simple extraño en el autobús
Tratando de encontrar el camino a casa.
De regreso al Cielo, completamente solo,
Nadie llamando por teléfono
Excepto quizá el Papa, allá en Roma.)
Durante las próximas semanas, supongo que tendremos que omitir la última línea, porque el Papa no estará “llamando por teléfono”, más bien estará tocando la puerta.
Sea como fuere, y dejando de lado si te gusta o recuerdas la canción, la pregunta que plantea merece ser considerada. ¿Cómo esperaríamos que fuera un Dios encarnado? ¿Qué esperaríamos que hiciera?
El sentimiento expresado en la canción es uno que muchas personas parecen compartir. “¿Por qué Dios siempre es tan silencioso, tan lejano? ¿Por qué no puede simplemente bajar y hablar conmigo, como un tipo normal?” Es un pensamiento encantador. Quizá un poco idealista; tal vez incluso un poco ingenuo. Pero es un pensamiento encantador.
Aquí está el problema. Si Dios se presentara “como un tipo normal” y dijera: “Hola, estoy aquí; dijiste que querías hablar”, ¿qué harías? Quiero decir, ¿no sería tu primera reacción: “Tú no eres Dios. No puedes ser Dios. ¡Eres solo un tipo común! Estás caminando por el suelo, sudas con el sol ardiente, no brillas de blanco, e incluso pareces algo desaliñado”?
“Bueno, dijiste que querías hablar conmigo como con un tipo normal. Así que soy un tipo normal”.
“Pero ¿cómo puedo estar seguro de que eres Dios,” preguntas, “y no simplemente un tipo que pretende ser Dios? Porque quiero hablar con el verdadero Dios. No con un loco que cree que es Dios.”
“Muy bien”, dice Dios, “¿qué necesitaría hacer para demostrártelo?”
“¿Qué tal unos milagros?” respondes.
“¿Qué clase de milagro crees que te convencería?” pregunta Dios.
“Tal vez podrías fulminar a algunas personas con un rayo”, sugieres.
“Eso no demostraría que soy el Dios justo y amoroso del Antiguo y del Nuevo Testamento. Solo demostraría que podría ser una deidad subordinada como Zeus o Apolo.”
“Ah, cierto,” respondes. “¿Y qué tal si haces un gran volcán o un terremoto masivo aquí en la ciudad?”
“¿Así que ahora quieres que mate a aún más personas?” dice Dios. “¿Destruir incontables hogares? ¿Alterar el delicado equilibrio de la naturaleza? ¿Eso probaría que soy ‘Dios’, o simplemente mostraría que soy una deidad muy poderosa, pero malvada?”
“¿Y si levitas?” preguntas.
“¿No has visto hacer eso a los magos?” pregunta Dios. “¿Y quieres saber si soy Dios, el Creador de todas las cosas, o si soy un superhéroe de Marvel?”
¿Ves el problema? ¿Qué podría hacer o decir el Dios encarnado para demostrarte que Él es, de hecho, Dios, y no simplemente una persona o un ser que pretende ser Dios? Aunque dices que quieres que sea un “tipo normal”, el hecho de que sea un “tipo normal” hace que sea difícil, si no imposible, que creas que es Dios. Y si hace ciertas cosas “divinas” como fulminar personas o exhibir Su poder divino, eso probaría que no es el Dios sabio y amoroso de la fe cristiana, sino un demonio. Así que estás en un aprieto.
“¡Ya lo tengo!” dices. “¿Qué tal si vences a la muerte?”
“¿Solo por ti, o por todos?” pregunta Dios.
Habiéndote vuelto más sabio al darte cuenta de que si dices “Solo yo”, y Él acepta, eso demostraría que es una deidad malvada, tentándote, no el Dios de toda bondad, y si dices “Solo yo”, probablemente al Dios de toda bondad no le agradaría, así que respondes: “Por todos”.
“¿Quieres que mantenga a todos vivos por toda la eternidad, envejeciendo cada vez más sin nuevos niños para que el mundo no se sature?”
Eso no hace que la inmortalidad suene tan bien como pensabas, así que preguntas: “¿No hay alguna otra manera?”
“Sí”, dice Dios, “pero tendrías que ir más allá de la muerte hacia un tipo de vida diferente.”
“Eso suena bien,” dices. “¿Cómo sería ese tipo diferente de vida? ¿Seguiría habiendo burritos, margaritas y cachorros?”
“Nada bueno en este mundo podría estar ausente en el siguiente, ya que estarías unido a la Fuente de la Bondad de todo lo que es bueno.”
“Bien, eso está bien,” dices, “más o menos por definición” (intentando un poco de humor). “¿Entonces cómo demuestras que has vencido a la muerte por nosotros?”
“Bueno,” dice Dios. “Para demostrarlo, tendría que morir y luego resucitar de entre los muertos para hacer posible tu entrada en esta nueva vida.”
“Espera,” dices. “Si mueres, entonces volvemos al problema original. La gente no sabrá que eres Dios. Los dioses no mueren. Parecerías solo un tipo que murió.”
“¿Tienes alguna mejor idea de cómo podría mostrar a las personas que las amo tanto que estoy dispuesto a morir por ellas, y que puedo ayudarlas a vencer el pecado y la muerte, pero que deben ‘morir al yo’ y al egoísmo, y entregarse desinteresadamente a los demás, incluso ante la amenaza del sufrimiento y la muerte? Porque fulminar personas o provocar terremotos o volar disparando rayos láser por los ojos no mostrará realmente lo que quiero mostrar.”
“Bueno sí, sabes, estoy perplejo,” dices. “Es un poco frustrante, porque pensé que sabía lo que quería, pero ahora estoy confundido. Así que tal vez, ya que eres Dios, y eres, ya sabes, todo sabiduría y eso, tal vez deberíamos simplemente quedarnos con lo de morir y resucitar.”
Ahora bien, no soy precisamente la bombilla más brillante del cajón, pero imagino que esa sería la conclusión a la que tendría que llegar si Dios me preguntara.
Acerca del autor
Randall B. Smith es profesor de Teología en la Universidad de St. Thomas en Houston, Texas. Su último libro es From Here to Eternity: Reflections on Death, Immortality, and the Resurrection of the Body.
