Por Anthony Esolen
Me alivia saber que el Papa Francisco se ha abstenido de afirmar que algún día podríamos conferir, o pretender conferir, el Orden Sagrado a las mujeres. Esto mantiene viva la posibilidad de que las Iglesias de Oriente y Occidente se reúnan. Aparte de evitar un cisma devastador e inevitable, permite a los fieles conservar la confianza en que, como dice el converso Paul Selmer en La zarza ardiente de Sigrid Undset, la Iglesia se enorgullece de no haber cambiado su doctrina, de modo que lo que creemos no es más que un desarrollo orgánico de verdades ya reveladas a los apóstoles.
Tampoco creo prudente prestar atención a lo que la cultura actual —si es que podemos llamar cultura a lo que imita sus gestos sin poseer su alma— tenga que decir sobre el sexo. Al Capone, tengo entendido, se arrepintió de sus crímenes en prisión, pero antes de eso no lo consultaría para consejos morales, ni le confiaría mi declaración de impuestos. Incluso el Capone sin arrepentir sería un guía más confiable sobre el bien y el mal que nuestra sociedad actual en temas de sexo, matrimonio y educación de niños y niñas. No voy a pedir comida a gente que llega sin lavar tras nadar en una alcantarilla.
Para tomar solo una de las formas más obvias de nuestra locura: hoy tenemos hombres y chicos compitiendo contra mujeres y chicas en deportes, derrotándolas; y hemos decidido que todos los ejércitos de la historia del mundo estaban equivocados, así que las mujeres deben estar en la infantería, en combate.
Decimos que el orgullo precede a la caída, pero ¿qué decir cuando el orgullo persiste incluso después de vergüenza tras vergüenza, derrota tras derrota?
Los prelados alemanes, en medio del colapso de la fe en sus propios países, en lugar de ponerse cilicio y cubrirse de cenizas en penitencia, no solo insisten en seguir con las mismas recetas seculares que ya les han destrozado los pulmones, sino que exigen recetarlas para todos los demás.
Las religiosas que han sido testigos del colapso de sus órdenes, sin aprender nada ni arrepentirse de nada, siguen tocando una misma nota, exigiendo una innovación que parecería claramente en desacuerdo con alguien llamado San Pablo, y lo hacen invocando al “Espíritu”, presumiblemente uno distinto al que inspiró a San Pablo.
A menos, tal vez, que el Espíritu no sea una Persona, sino un movimiento vago, un algo que avanza a tropezones a través de la historia humana, un Espíritu de democracia, de libertad política — ¿quién sabe? Las hermanas conocen.
¿Desean, hermanas, ser líderes de hombres? Entonces primero enseñen a niños. Si no pueden con lo menor, olvídense de lo mayor. ¿Quieren ustedes, prelados alemanes, instruir al mundo? Empiecen primero por instruir a la pareja que vive en concubinato a la vuelta. ¿Pretenden quienes en el Vaticano idearon la figura tipo anime de “Luce” para representar a un peregrino en la fe, apelar al hambre humana natural por la belleza? Pues empiecen por considerar el torrente de música mediocre, arte estridente y arquitectura vacía que el pueblo fiel ha soportado en los últimos sesenta años.
Vuestra fundación se tambalea porque construisteis sobre arenas de entretenimiento masivo y producción en masa; pero en vez de condenar estas cosas mohosas y endebles y aprender humildemente de los constructores exitosos del pasado, os lanzáis más al vacío, pensando, “¡Esta vez funcionará!”. No lo hará.
No sugiero que solo los clérigos se comporten así. Why Johnny Can’t Read se publicó en 1955, poco después de que se puso de moda la idea de no enseñar lectura como siempre se había hecho en inglés —rápida y eficazmente con fonética—, sino como si el inglés fuera una lengua pictográfica.
Han pasado casi setenta años, y el sistema educativo sigue sin aprender de su fracaso. Lo mismo puede aplicarse a otros fracasos educativos en matemáticas, gramática, geografía, historia y literatura.
¿Es extraño este orgullo después de la caída? A Milton no le parecía así. Su Satán es “no enseñado por el fracaso”, y no aprende de él. Satán incluso convierte el fracaso en virtud. Así se dirige a sus jefes en su primer concilio en el Infierno:
“Aunque la ley justa y fija de los cielos me hizo vuestro líder, y luego la libre elección, y los méritos logrados en consejo y combate, al menos esta pérdida recuperada me ha dado un lugar seguro y sin envidia con pleno consentimiento”.
Es decir: “Soy el jefe porque debo serlo; y ustedes me eligieron; y lo merezco por mis logros; y aunque estamos en el Infierno, merezco seguir siendo el jefe y ustedes coincidirán”.
En la parábola de los talentos, los siervos que invirtieron bien son recompensados. Invertir conlleva riesgos, y la disposición de aprender del fracaso. Aprendes lo que funciona y lo que no. El hombre que enterró su talento en la tierra se negó a arriesgarse.
Pero hay otra forma de evitar el riesgo: no te importa si pierdes, porque no estás despilfarrando tu propio dinero. Acumulas pérdida tras pérdida sin molestarte en cambiar. El mal siervo de la parábola fue frenado por su cobardía, pero al menos el amo recuperó su talento.
Nuestros malos siervos ni siquiera logran eso.
Acerca del autor
Anthony Esolen es profesor, traductor y escritor. Entre sus libros están Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, Nostalgia: Going Home in a Homeless World y su obra más reciente The Hundredfold: Songs for the Lord. Es profesor distinguido en Thales College. Visita su nuevo sitio web Word and Song.
