Por Brad Miner
Entonces el Señor Dios formó al hombre del polvo de la tierra, y sopló en su nariz aliento de vida; y el hombre se convirtió en un ser viviente. (Génesis 2,7)
Mi camino hacia la fe católica romana comenzó en Roma hace mucho tiempo. Era un estudiante universitario de 20 años, en Europa por primera vez en el verano de 1968. Tomé el tren nocturno desde París, encontré una habitación en una pequeña pensione, y comencé a deambular.
En el Ponte Sant’Angelo crucé el Tíber. (Como metodista de Ohio, no conocía entonces esa expresión de conversión al catolicismo.) Giré hacia el oeste, hacia la Piazza Pia, y pronto llegué a la Via della Conciliazione, y al mirar a la derecha, vi San Pedro.
Ese no fue el momento en que decidí entrar en la Iglesia Católica, pero sí entré a la basílica. Una vez dentro, giré a la derecha y vi la Piedad de Miguel Ángel. Esto fue cuatro años antes de que un húngaro trastornado llamado Laszlo Toth le diera martillazos con un mazo de geólogo a la escultura, específicamente en la nariz de Nuestra Señora. Encontré la Piedad hermosa, luminosa incluso. Pero el interior de la basílica me pareció abrumador y, francamente, recargado. Después de todo, yo era metodista.
De regreso en casa, cursaba un programa de dos años sobre la civilización occidental. En la primavera anterior, mi profesor —quien me consideraba un estudiante inteligente— me llamó a su oficina para reprenderme suavemente. Había escrito en un trabajo sobre el ahorcamiento y quema de Girolamo Savonarola por parte de, como yo lo llamaba, el Papa “fornicador” Alejandro VI —padre de al menos siete hijos— y afirmaba que eso era una expresión típica de la intolerancia e hipocresía de la Iglesia Católica Romana. “Sin embargo”, añadí, “sería una gran película”.
El profesor Gifford Doxsee, episcopaliano, sugirió que si investigaba un poco más en la historia de la Iglesia, podría encontrar que mis acusaciones de intolerancia e hipocresía eran proyecciones de mi propia rigidez juvenil y superficialidad intelectual. Sonrió.
“Después de todo”, dijo, “todos somos pecadores”.
El Señor Dios tomó al hombre y lo colocó en el jardín de Edén para que lo labrara y lo cuidara. (Génesis 2,15)
En una reunión en su oficina durante el siguiente año académico, me preguntó qué estaba leyendo además de historia europea. “Últimamente, solo esto”, le dije, y saqué de mi mochila un ejemplar de la biblioteca de Matadero cinco de Kurt Vonnegut, la novela basada en el internamiento del autor en un campo de prisioneros de guerra alemán durante la Segunda Guerra Mundial.
“¿Conoce el libro?”, le pregunté.
El Dr. Doxsee dijo: “Sí. Y al autor”.
“¿Personalmente?”, pregunté.
“Íntimamente”, respondió. Porque él también había sido prisionero en Schlachthaus fünf.
Es geht los —especialmente en la formación del carácter de uno. Así es como va.
Doxsee y Vonnegut estuvieron detenidos en el Stammlager IVB y se encontraban en Dresde cuando los Aliados bombardearon la ciudad.
Para 1973, había leído y visto lo suficiente (y fracasado y sufrido lo suficiente) como para haber superado los prejuicios contra la Iglesia —en parte porque también había dejado atrás las ilusiones rosadas sobre la bondad innata del ser humano (realmente todos somos pecadores). Y de forma bastante repentina (o eso me parecía entonces, aunque en realidad no lo fue), crucé el Tíber a los 25 años.
Y el Señor Dios mandó al hombre diciendo: “Puedes comer libremente de todos los árboles del jardín; pero del árbol del conocimiento del bien y del mal no comerás, porque el día que de él comas, ciertamente morirás.” (Génesis 2,16-17)
Pablo VI era el Papa en 1973, y me parecía una figura austera y misteriosa.
Como dije, había sido metodista, pero en la práctica era un pagano desde finales de la adolescencia hasta los primeros años de mis veinte. No debería dignificarlo tanto, pero era un “sistema de creencias” difícil de abandonar: una mezcla de egoísmo, sincretismo y sexualidad.
Eso comenzó a cambiar después de leer Humanae Vitae, publicada cinco años antes, el 25 de julio de 1968 (cuando yo estaba en Roma, de hecho).
Jamás imaginé entonces que medio siglo más tarde la Iglesia empezaría a considerar abandonar la sabiduría de esa gran encíclica. Aquellos teólogos liberales que se rasgaron las vestiduras después de que Humanae Vitae destruyera sus febriles sueños han vivido para luchar otro día.
No creo que ganen del todo —los recientes comentarios del Vaticano a los sinodalistas alemanes podrían ser un indicio de ello. Pero así como el cambio de ad orientem a versus populum, la eliminación de los reclinatorios y la adopción de la misa en lengua vernácula —todas medidas permitidas pero nunca exigidas después del Vaticano II— se convirtieron en prácticas rígidas de facto, el palabrerío sinodal probablemente acabará filtrándose, especialmente en el confesionario, hasta anular la genialidad de Humanae Vitae.
Hay tanto poder en esa encíclica, no menos que en este pasaje:
La Iglesia, de hecho, no puede comportarse con los hombres de manera distinta a como lo hizo el Redentor. Conoce sus debilidades, se compadece de la multitud, acoge a los pecadores. Pero al mismo tiempo no puede dejar de enseñar la ley. Porque, en efecto, es la ley de la vida humana restablecida en su verdad original y guiada por el Espíritu de Dios.
Expulsó, pues, al hombre; y puso al oriente del jardín de Edén querubines y una espada flamígera que se revolvía por todos lados, para guardar el camino del árbol de la vida. (Génesis 3,24)
Del Sínodo sobre la Sinodalidad (y ahora la “Asamblea Eclesial”), hemos oído referencias frecuentes a la guía del Espíritu de Dios, lo cual es una blasfemia.
¿Demasiado fuerte? No. Afirmar que el Espíritu Santo ha venido a revocar la Palabra de Dios es un claro ejemplo de maledicencia.
Y aun como cuestión táctica, tales reformas —ofrecer bendiciones a parejas del mismo sexo y permitir que personas divorciadas que se han vuelto a casar sin anulación reciban la Eucaristía— no atraerán de nuevo a antiguos o posibles católicos más de lo que lo hicieron las guitarras, los bailes y los payasos. Más bien al contrario: el ardor de los católicos fieles se enfriará; el interés de posibles conversos se evaporará.
A veces me pregunto en qué me he metido.
Acerca del autor
Brad Miner, esposo y padre, es editor senior de The Catholic Thing y miembro senior del Faith & Reason Institute. Fue editor literario de National Review y tuvo una larga carrera en la industria editorial. Su libro más reciente es Sons of St. Patrick, escrito junto con George J. Marlin. Su éxito de ventas The Compleat Gentleman está disponible en una tercera edición revisada y también como audiolibro en Audible (leído por Bob Souer). El Sr. Miner ha sido miembro del consejo de Aid to the Church In Need USA y también del consejo de reclutamiento del Selective Service System en el condado de Westchester, NY.
