Por el P. Benedict Kiely
Hace unos meses tuve la suerte de estar en la capital de Eslovaquia, Bratislava, antiguamente Pressburg, alojándome en el hermoso casco antiguo para intervenir en una conferencia. Decir que es encantadora suena a una creación de pastel de bodas; lo es porque permanece intacta y como debe ser, no sucedánea ni artificial, una ciudad católica, en su creación y en los hechos.
Al recorrer sus calles, muy fáciles de caminar (una escapada de fin de semana sería ideal para ver todo lo necesario), se advierte que múltiples iglesias están abiertas y en uso, y que, en domingo, muchas familias con numerosos hijos se desbordan hacia las pequeñas plazas. A diferencia de su vecina checa, en Eslovaquia la fe parece saludable, una señal de aliento para quienes creen que cualquier resurgir de la fe en Europa vendrá, en buena medida, de sus naciones centrales y orientales.
La catedral de San Martín, en pleno corazón del casco antiguo, es una pequeña joya gótica del siglo XV, sencilla y devota, dedicada a san Martín de Tours, a quien la población reivindica como propio, lo cual es técnicamente correcto, pues partes de Eslovaquia formaron parte de lo que se llamaba Panonia.
Esta catedral ha visto alzarse y caer reinos: allí fueron coronados los reyes de Hungría. Y alberga un pequeño santuario dedicado al último emperador de los Habsburgo, el beato Carlos. En la vida de un ciudadano anciano, también fue testigo de los horrores de las dos ideologías ateas más destructivas jamás conocidas: el nazismo y el comunismo. Ambos sistemas crueles intentaron, como Herodes, matar —y fracasaron— al rival de su poder terrenal, el verdadero Rey, cuyo reino no tendrá fin.
Cuando el Evangelio estaba a punto de proclamarse aquel domingo, el preludio del órgano tronó como una aclamación, en el sentido más auténtico, dirigida a una persona de gran dignidad, una persona real. Era un saludo al Verbo, que iba a manifestarse en la Escritura y en el Sacramento, de manera más verdadera aún en su Presencia Real: el pan y el vino transformados en su Cuerpo y su Sangre. Sigue siendo tan difícil discernir su divinidad en esos elementos como lo fue reconocerla en un niño en un pesebre, salvo por el don de la fe, concedido a los pastores y a los Magos.
La catedral, como toda iglesia, humilde capilla o incluso, por necesidad, mesa o piedra de Misa, es Belén, la Casa del Pan, el palacio real del Rey escondido.
Había algo muy apropiado en ese órgano triunfal. Como ha escrito el obispo Barron, durante el reinado de César Augusto, trompetas y aclamaciones saludaban a quien era percibido como el rey del mundo conocido. Sin embargo, en el silencio, en la «plenitud de los tiempos», aparece el verdadero Rey, no aclamado por trompetas ni órganos, desconocido, pero reconocido y adorado por pastores rudos y sabios buscadores de Oriente.
No tiene un ejército terrenal, sino algo mucho mayor: el ejército de la Hueste Celestial. Los grandes y los buenos, si es que llegan a oír hablar del acontecimiento, se burlan de él, una reacción muy contemporánea ante el Evangelio. Y, sin embargo, la historia, como decía Chesterton, es «lo bastante clara para ser entendida por los pastores, y casi por las ovejas».
Dios confunde la sabiduría mundana con su necia sabiduría escondida. «Vino a los suyos, y los suyos no le recibieron». ¿Por qué no lo reconocieron, a Aquel a quien todos los profetas habían anunciado?
En parte fue, por supuesto, el «misterio de la iniquidad», y la extraordinaria sencillez de su nacimiento. Pero hay más: un Dios tan cercano, tan débil, tan indefenso, resulta casi demasiado para ser aceptado y, por tanto, parece contradictorio con la idea de la omnipotencia divina.
Aún está de moda, entre ciertos críticos anticuados del cristianismo que todavía no se han dado cuenta de que sus opiniones, antaño en boga, hoy están pasadas, afirmar que, puesto que las leyendas y mitos paganos incluían relatos de un nacimiento virginal o de la aparición de un dios en forma humana, ello prueba que la historia de Navidad no es más que eso: un cuento como los demás. Hilaire Belloc, que perforaba la pomposidad y la charlatanería intelectual con el arma de su pluma, observó con gran acierto que «no se trata de leyendas paganas transformadas. Son presentimientos paganos heredados».
Como identificó san Pablo en su evangelización en el Areópago, el Dios desconocido cercano había sido revelado en la persona de Jesucristo. Las leyendas, mitos y fábulas paganas habían preparado durante milenios al mundo para la realidad de la Encarnación.
La Encarnación, como escribió la teóloga alemana Ida Görres, había sido «intuida mil veces, presentida, conjeturada» por los paganos y por quienes aguardaban al Mesías, pero en su humilde morada quizá incluso la realidad superó toda expectativa.
Como ocurría con las imágenes paganas fabricadas, según decía san Pedro Crisólogo, porque «querían ver con sus propios ojos lo que adoraban», el deseo de conocer en la carne al Creador de las estrellas de la noche forma parte de la culpa feliz de Adán. Aún hoy no debemos ser demasiado duros con quienes buscan, aunque de forma extraviada y a menudo en el lugar equivocado, al Único a quien tocar y abrazar.
El relato glorioso que se proclamará en las Misas de Navidad a lo largo de esta semana y en los días siguientes —una progresión tan necesaria de festines y celebración— es que Aquel que fue intuido ha, como escribió Görres, «entrado en lo visible, para ser oído con los oídos, para ser tocado con las manos».
Esta es la Buena Nueva, siempre antigua y siempre nueva, que debe ser proclamada de nuevo por la Iglesia con pasión y fuerza, especialmente cuando oímos hablar de nuevos buscadores de la verdad. Dios, más allá de nuestros sueños más audaces, vino a nosotros, no en triunfo, inaccesible, sobrecogedor e inalcanzable, sino en el balbuceo de un niño en un pesebre.
Viene una vez más para ser visto, tocado, adorado y consumido en la Sagrada Eucaristía, el Rey oculto en su palacio. Como dijo Benedicto XVI: «No puede haber una fuente más luminosa de alegría» —una alegría intuida y tan necesaria, la esencia misma de cualquier Nueva Evangelización— «para los seres humanos y para el mundo, que la gracia que ha aparecido en Cristo».
Sobre el autor
El P. Benedict Kiely es sacerdote del Ordinariato de Nuestra Señora de Walsingham. Es fundador de Nasarean.org, una iniciativa de ayuda a los cristianos perseguidos.