Dentro del precónclave: una mirada desde donde los muros no alcanzan

Esta mañana, mientras todos los periodistas esperaban —como siempre— al otro lado de los muros leoninos, nosotros estábamos dentro. Dentro de verdad. Donde los chóferes esperan a sus eminencias, donde los secretarios toman aire, donde los cardenales, cansados y silenciosos, bajan los escalones del Aula del Sínodo con sus maletines y sus sotanas negras y rojas. Donde las conversaciones ya no son declaraciones, sino confidencias.

Aquí no llegan las cámaras ni los micrófonos. Y quizá por eso los cardenales salen con naturalidad, sin preocuparse de con quién se dejan ver, ni de qué titular les van a colgar al día siguiente. Es el único momento en que pueden respirar sin tener que cuidar cada gesto.

Allí estaba Omella, siempre amable, siempre cercano, pero con ese aire de quien sabe que lo que le viene encima no es poca cosa. Se nos acercó sonriente, preguntando cuál era nuestra apuesta. Le respondimos con una sonrisa y una broma: “Intentarán que salga Parolin, eso es obvio… y si no, estará entre Osoro y usted”. Una salida diplomática —y algo irónica— para no revelar nada. Él captó el tono enseguida y rió. “Claro, te lo voy a decir, para que pierda un voto”, le soltamos entre risas, mientras reconocíamos, en el fondo, el nerviosismo de quienes aún no saben a quién querríamos nosotros.

Nos sorprendió ver al cardenal Müller conversando largamente con el cardenal Grech. También al cardenal Ambongo, muy hablador, pasando de grupo en grupo. El cardenal Tagle salió sonriente, casi exultante. Tolentino, sin embargo, no lo vimos salir. Parolin tampoco. Prevost, tras días de abatimiento, parecía haber recuperado algo de entereza. Y, curiosamente, también estaba allí Becciu, en medio de las conversaciones, como si nada hubiera pasado.

Radcliffe salió muy sonriente y tranquilo. No es su medio, pero se le veía cómodo. Eso sí: no sabe llevar el solideo; lo llevaba como un gorrito sobre la frente, demasiado adelantado, fruto de la falta de costumbre. Un pequeño detalle que decía mucho más de lo que parecía.

En términos generales, vimos a los progres contentos. Y eso también dice algo.

Los pequeños grupos y las alianzas circunstanciales se hicieron evidentes: Aroberelius charlaba con Bozanic; Burke y Antonelli, junto a Rivera Carrera; Cobo y Omella, conversando animadamente con Baggio; Eijk, muy contento, irradiaba satisfacción; Czerny parecía estar consolidando apoyos en el bloque africano; Filoni estaba con Turkson; y Piazzaballa, solo, fue directo a su coche, con su maletín, sin detenerse.

Mientras todos hacían quinielas desde fuera, nosotros asistíamos a las verdaderas quinielas: las de los gestos, las miradas, los apretones de mano, las conversaciones furtivas. Esas son las que valen. Porque, mientras los medios analizan discursos, aquí los cardenales ya saben quién es “papabile” y quién no. Y no hace falta que lo digan: basta con ver quién rodea a quién, quién evita a quién, quién baja la cabeza y quién no deja de mirar.

No sabemos qué Espíritu soplará mañana. Pero sí sabemos que hoy, bajo ese cielo azul que se asoma entre las columnas de San Pedro, las almas ya han empezado a contar las horas.

Y nosotros estábamos dentro. Donde empieza realmente el cónclave.