Vor ein paar Tagen stellte in Rom ein Erzbischof namens Giordano Piccinotti die Jahresbilanz der Verwaltung des Vermögens des Apostolischen Stuhls vor – der feierliche Name für die Schatzkammer – und las die Zahlen mit der Gelassenheit eines Pfarrers, der den Klingelbeutel der Zwölf-Uhr-Messe zählt.
Zweitausendsechshundertsechsundachtzig Millionen Euro Nettovermögen, 4.281 Immobilien in Italien, weitere 1.200 Objekte weltweit über Gesellschaften mit Sitz in London, Paris, Genf und Lausanne sowie eine Goldreserve, die in einem Keller der Federal Reserve in Manhattan ruht, wie Heilige in ihren Urnen schlafen.
Die Mission des Hauses, so erläuterte der Erzbischof, bestehe darin, „das Vermögen zu hüten und zu stärken“.
Das geschah Monate, nachdem der Papst ein ganzes Schreiben der Liebe zu den Armen gewidmet hatte, und niemandem im Saal kam das merkwürdig vor.
Eine Schatzkammer in Bewegung
Glaubt nicht, das Vermögen stehe still.
Es bewegt sich: Das Haus hat einen Dreijahresplan gestartet, um die als nicht strategisch bezeichneten Immobilien zu verkaufen, und die Mitteilung nennt den Verwendungszweck des Geldes – nicht Lampedusa, sondern die Reinvestition „in rentablere Anlagen“.
Auch der Ausstieg aus einem Luxemburger Fonds mit dem Namen Sloane & Cadogan ist in Vorbereitung – ein Name, der eher an eine Schneiderei in Chelsea erinnert als an existenzielle Randlagen.
Aus dem Geschäftsjahr blieben 22,8 Millionen Euro ordentlicher Gewinn, gegenüber 62,2 Millionen im Vorjahr; davon verbrauchte die Kurie 22,7 Millionen für ihren eigenen Unterhalt, sodass der Weltkirche nach allen Abrechnungen 155.000 Euro übrig blieben – der Preis eines Abstellraums im Stadtteil Salamanca.
Das war das Kleingeld des Jahres: ein Abstellraum.
Die Predigt und die Kasse
Man ist nicht dazu da, Lehren zu erteilen.
Man hat schon denkwürdige Reden über Großzügigkeit an Bar-Theken gehalten, während jemand anders die Runde zahlte, und erkennt daher die Gattung auf Anhieb.
Doch beim Lesen der Bilanz kam mir der Gedanke, die Predigt auf die Kasse anzuwenden.
Ich stellte mir die 4.281 Türen Italiens vor, die sich eine nach der anderen öffnen. Ich stellte mir die Salons von Lausanne vor, duftend nach fremdem Eintopf und nach Kind. Ich stellte mir das Gold von Manhattan vor, das in Barren die Liberty Street hinaufsteigt, um sich in Brot, in Fahrkarten, in Brunnen zu verwandeln.
Dann rechnete ich mit einem Bleistift nach, und das Fieber verging mir, denn der gesamte Schatz des Apostolischen Stuhls ist heute kleiner als der einer amerikanischen Provinzuniversität und würde nicht einmal ein Quartal der Predigten finanzieren, die im Schatten dieses Schatzes gehalten werden.
Die Predigt stellt Schecks aus, die die Kasse nicht einlösen kann.
Bethanien und Mailand
Die Kirche kennt diesen Streit seit ihrer ersten Woche.
In Bethanien goss eine Frau über den Meister ein Pfund reinsten Nardenöls, und der Erste, der sich empörte, war der Schatzmeister der Gruppe:
„Warum hat man dieses Parfüm nicht für dreihundert Denare verkauft und den Erlös den Armen gegeben?“
Der Evangelist, der dabei war, merkt gleich darauf an, dass jener Mann dies nicht um der Armen willen sagte, sondern weil er die Kasse verwaltete und die Hand hineinhielt.
Seitdem wissen wir, dass der Vorschlag, den Schatz für die Armen zu liquidieren, meist von dem kommt, der die Kasse verwaltet.
Aber wir wissen auch von Ambrosius von Mailand, der die heiligen Gefäße – seine eigenen – einschmolz, um Gefangene freizukaufen, und den Empörten antwortete, die Kirche habe Gold, um es auszugeben, nicht um es zu horten.
Die Tradition segnet beides: hüten und einschmelzen, jedes mit seinem Heiligen.
Was keinen Heiligen hat, ist das Dritte: das Gold hüten und einem anderen die Rechnung der Armen überlassen.
Das Vorbild dieser Buchhaltung
Und da ist der Samariter, der das Vorbild dieser Buchhaltung ist.
Jener Mann auf dem Weg nach Jericho ermahnte den Wirt nicht zur Kultur der Gastfreundschaft und erklärte ihm nicht seine moralischen Pflichten gegenüber dem Verwundeten.
Er lud ihn auf sein eigenes Reittier, versorgte ihn mit seinem Öl und seinem Wein, und als er ging, zog er aus seiner Tasche zwei Denare, zwei, und sagte:
„Sorge für ihn, und was du mehr ausgibst, werde ich dir bei meiner Rückkehr erstatten.“
Alles stellte er selbst: das Reittier, das Öl, den Wein und das Wort.
Die Differenz ließ er auf seine eigene Kreditwürdigkeit anrechnen, nicht auf die des Wirts. Zwei Denare, und aus seiner eigenen Tasche, jener Samariter.