Der Bischof von Kanaren, José Mazuelos, sprach gestern in der Zentrale der CEE einen Satz aus, der dazu bestimmt war, zu zirkulieren: „Vielen sollte man fünf Tage in einem Cayuco stecken, morgens und abends, ohne zu essen, um zu sehen, was wir tun, wenn sie ankommen.“ Er sagte das während der informativen Vorbesprechung vor der Reise von León XIV zum Archipel, flankiert vom Bischof von Teneriffa, Eloy de Santiago, und der Verantwortlichen von Cáritas Kanaren, Caya Suárez Ortega.
Der Kontext ist der übliche. Santiago beschrieb Kanaren als „südliche Grenze Europas“ und erinnerte an den Fall von El Hierro, wo eine Insel mit neuntausend Einwohnern letztes Jahr mehr als fünfundzwanzigtausend Migranten im Hafen von La Restinga aufnahm. Mazuelos sprach von der „tödlichen“ atlantischen Route, forderte den Kampf gegen die Mafias, bat um „Wege, damit die Migranten auf andere Weise kommen, um zu arbeiten“, und räumte das „schwierige Gleichgewicht zwischen Aufnahme und Gemeinwohl“ ein, mit einer Prämisse: „Der Cayuco ist schon angekommen, und die Menschen, die ankommen, müssen mit der Würde behandelt werden, die sie nicht hatten.“ Suárez sprach für Cáritas und verteidigte den kürzlich gestarteten Regularisierungsprozess und betonte, dass ohne Migranten weder die Hotellerie noch die Pflege der Älteren auf Kanaren funktionieren würden. Es wird erwartet, dass es beim Treffen mit León XIV Zeugnisse von Migranten geben wird.
Bis hierher das, was gesagt wurde. Nun das Spiel.
Nehmen wir die Handschuh auf, Monsignore. Nehmen wir ihn ganz. Fünf Tage in einem Cayuco ohne Essen, um über Migration zu urteilen. Einverstanden. Aber dann legen wir das Prinzip mit all seinen Konsequenzen fest, denn ein Prinzip, das nur in eine Richtung angewendet wird, ist kein Prinzip: Es ist eine Ausrede.
Wenn man, um über die Ankommenden zu urteilen, fünf Tage ohne Essen im Atlantik verbracht haben muss, dann muss man, um über diejenigen zu urteilen, die schon hier sind, über diejenigen, die Steuern zahlen, die Miete zahlen, die Kinder großziehen und Beiträge leisten und mit Rechnungen bis zum Monatsende kommen, einige Dinge vorher getan haben. Sehr wenige. Geringfügige, alltägliche Dinge, ohne Epik. Nämlich.
Man muss den Vorortzug um halb acht an einem Februardienstagmorgen genommen haben, eng an eine Tür gepresst, mit nassem Mantel, um zu einer Arbeit zu gelangen, bei der man weder den Zeitplan noch den Chef noch das Gehalt wählen kann. Man muss fünfundzwanzig Minuten unter dem Regen auf den Bus gewartet haben, weil der vorherige voll war. Man muss am zweiundzwanzigsten den Kontostand angeschaut und gerechnet haben, ob es reicht oder nicht.
Man muss eine Hypothek gezahlt haben. Eine Miete in Madrid oder Barcelona oder in jeder Provinzhauptstadt, wo das Durchschnittseinkommen nicht mal für ein anständiges Zimmer reicht. Man muss die Stromrechnung steigen sehen haben, ohne den Vertrag zu ändern. Man muss darauf verzichtet haben, ein zweites oder drittes Kind zu haben, nicht aus Egoismus, sondern aus Arithmetik.
Man muss eine vierzehnjährige Tochter um elf Uhr abends zur U-Bahn begleitet haben, weil sie vom Englischunterricht kommt und der Weg nach Hause durch ein Viertel führt, in dem man niemanden mehr erkennt. Man muss gelernt haben, schräg zu schauen. Man muss seiner Frau zugehört haben, wie sie sagt „heute nehme ich besser ein Taxi“, und die mentale Rechnung gemacht haben, ob es geht oder nicht.
Man muss in eine Ambulanz gegangen und vier Stunden gewartet haben. Man muss einen älteren Vater in die Notaufnahme gebracht und auf einem Stuhl geschlafen haben. Man muss nach einem staatlich geförderten Schulplatz gesucht und keinen gefunden haben. Man muss eine private Krankenversicherung bezahlt haben, weil das System, das man mit seinen Steuern finanziert, einen nicht versorgt.
Man muss ohne Dienstwagen gearbeitet haben, ohne Chauffeur, ohne zur Verfügung gestellte Residenz, ohne garantiertes Gehalt bis zum Tod, ohne die Gewissheit, dass jemand einem das Essen macht, die Soutane bügelt und einen zum Flughafen bringt, wenn man nach Rom reist. Man muss einem Vorgesetzten in die Augen geschaut haben, der einem sagt, dass das Unternehmen „umstrukturiert“ und man noch zwei Monate hat.
Denn all das, Monsignore, ist auch eine Reise. Sie ist nicht tödlich wie die atlantische. Niemand ertrinkt. Aber es ist das reale Leben der Spanier, denen vom Kanzel, vom Bischofspalast oder vom Presseraum der CEE erklärt wird, dass sie aufnehmen, integrieren, regularisieren, verstehen, begleiten und schweigen müssen. Es ist das Leben derer, die die Party bezahlen, ohne an den Tisch eingeladen zu sein.
Das spanische Klerus spricht über Migration, wie man über Regen spricht, von einem Fenster mit Doppelverglasung aus. Mit Mitgefühl, mit Lyrik, mit perfekt verknüpften evangelischen Zitaten. Und dann kehrt es zum Auto zurück, zum Büro, zum Essen um halb zwei, zum Nickerchen ohne Lärm von Nachbarn, zur gesicherten Rente, zur vertraglichen Gesundheitsversorgung, zum bezahlten Begräbnis. Die Nächstenliebe ist sehr billig, wenn die Rechnung an einen anderen weitergeleitet wird.
Es geht nicht darum, das Drama des Cayuco zu leugnen. Es existiert. Es ist real. Die Toten des Atlantiks sind echte Tote und ihr Blut ruft. Aber die Frage, die der Bischof von Kanaren sich nicht stellt, weil er von seiner Position aus keinen Grund hat, sie sich zu stellen, ist, wer materiell die Aufnahme trägt, die er rhetorisch proklamiert. Und die Antwort ist immer die gleiche: die spanische Arbeiterschicht. Nicht die Bischofskonferenz. Nicht die Diözesen. Nicht die staatlich geförderten Schulen. Nicht die Klöster. Die Leute, die den Vorortzug nehmen.
Diese Leute haben übrigens keinen Palast. Keinen Chauffeur. Keinen Sekretär. Kein Dikasterium, das sie anrufen können. Sie haben ein Gehalt, eine Wohnung mit zwei Zimmern und eine Tochter, die allein mit der U-Bahn kommt. Und diesen Leuten wird seit Jahren von den Kanzeln gesagt, dass ihre Sorge Egoismus ist, dass ihre Angst Xenophobie ist, dass ihre Müdigkeit Mangel an Glauben ist.
Fünf Tage in einem Cayuco, sagt Mazuelos. Gut. Aber vorher fünf Tage auf dem Bahnsteig von Atocha um sieben Uhr morgens. Fünf Tage einkaufen mit vierzig Euro. Fünf Tage in der Notaufnahme warten mit einem fiebernden Kind. Fünf Tage den Briefkasten anschauen, ob der Brief vom Finanzamt kommt. Fünf Tage, Monsignore, als einer von vielen sein, ohne Soutane, ohne Eskorte, ohne Privilegien, ohne die Gewissheit, dass jemand, irgendwo, sich um einen kümmert, egal was passiert.
Danach reden wir.