Surrexit Dominus vere, alleluia, alleluia!
Cada día tiene su afán, ayer sábado todas las miradas estaban en el Papa Francisco. El interés no viene por lo que pueda decir o hacer, sino por su estado de salud. Son días de una verdadera montaña rusa entre silencios, desapariciones y manifestaciones. Mucho nos tememos que está situación no va a mejor y el ocaso del pontificado, dure lo que dure, se siente en todos los rincones.
Después de renunciar en el último momento el viernes por la tarde a asistir al Vía Crucis en el Coliseo el Papa Francisco presidió el Vigilia Pascual prevista en San Pedro. Su voz era a veces débil y su paso un poco agotador, leyó la homilía. Un este triduo pascual «complicado» ante un altar de la Confesión dominado por el inmenso andamio colocado para la restauración del Baldaquino. Hoy tenemos la misa del Domingo de Pascua en la Plaza de San Pedro, y a las 12.00 horas el Mensaje Pascual y la Bendición «Urbi et Orbi» desde la Logia central de la basílica. La preside Re, el papa en cátedra y sin homilía, veremos si por supresión del momento o estaba ya previsto así. Vistas generales de la plaza, las justas, ciertamente no el la luminosa mañana de Resurrección que estábamos acostumbrados, tanto en solemnidad como en asistencia.
Parece una broma, no lo es, encontrar un artículo en un periódico nacional, en Il Giornale, firmado por Joseph Ratzinger. Nos ofrece una meditación publicada en 1967, increíble, dentro de sus «Meditaciones de Semana Santa» sobre el Sábado Santo. «Me pregunté sobre mi ser cristiano, cuál era su fundamento y su itinerario». «El hecho de haber nacido el Sábado Santo me había dado el privilegio de un bautismo vinculado de manera absolutamente evidente a la Pascua cristiana, de modo que emergía con particular claridad la raíz íntima y el significado esencial del bautismo». «El Santo Sepulcro, que era habitual en nuestras iglesias, volvió a convertirse en el centro de la oración. El misterio de Cristo que murió por nosotros, que yacía muerto en el sepulcro, moldeó la piedad popular de este día».
«Muchos, ante la imagen de Cristo yacente en la tumba, se habrán sentido afectados por sentimientos no muy diferentes a los que sintió Dostoievski cuando, en 1867, quedó profundamente impactado en el museo de Basilea ante el cuadro de Hans Holbein que retrata a Cristo muerto, » el que ha soportado tormentos inhumanos, ya ha sido bajado de la cruz y ahora está expuesto a la corrupción”.
«Sábado Santo: día del entierro de Dios; ¿No es impresionante este nuestro día? Nuestro siglo no comienza a ser un gran Sábado Santo, el día de la ausencia de Dios, en el que incluso los discípulos tienen en sus corazones un vacío escalofriante que se hace cada vez más grande, y por eso se preparan llenos de vergüenza y angustia para el regreso a casa y partieron oscuros y destruidos en su desesperación hacia Emaús, sin darse cuenta en absoluto de que aquel que se creía muerto está entre ellos».
«Dios ha muerto y nosotros lo matamos: ¿nos hemos dado cuenta realmente de que esta frase es tomada casi literalmente por la tradición cristiana y que muchas veces hemos repetido algo parecido en nuestro via crucis sin darnos cuenta de la tremenda gravedad de lo que decíamos? Lo hemos matado, encerrándolo en el rancio caparazón de los pensamientos habituales, exiliándolo en una forma de piedad sin contenido de realidad y perdido en el espacio de los clichés o el preciosismo arqueológico; lo matamos a través de la ambigüedad de nuestra vida que extendió también sobre él un velo de oscuridad: de hecho, ¿qué podría haber hecho a Dios más problemático en este mundo sino la naturaleza problemática de la fe y del amor de sus creyentes?»
«El ocultamiento de Dios en este mundo constituye el verdadero misterio del Sábado Santo, misterio ya insinuado en las enigmáticas palabras según las cuales Jesús «descendió a los infiernos». «Surge entonces la pregunta: ¿qué es realmente la muerte y qué sucede realmente cuando uno desciende a las profundidades de la muerte? «Antes la muerte era sólo muerte, separación de la tierra de los vivos y, aunque con diferentes profundidades, algo así como «infierno», lado nocturno de la existencia, oscuridad impenetrable. Ahora, sin embargo, la muerte es también vida y cuando atravesamos la gélida soledad del umbral de la muerte, siempre volvemos a encontrarnos con quien es vida, que quiso convertirse en compañero de nuestra soledad última y que, en la soledad mortal de su angustia en el huerto de los olivos y su grito en la cruz “Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?”, se ha hecho partícipe de nuestras soledades».
«El origen de la devoción a la cruz, sin embargo, es diferente: los cristianos rezaban mirando hacia Oriente para expresar su esperanza de que Cristo, el verdadero sol, saldría sobre la historia, para así expresar su fe en el regreso del Señor. La cruz está inicialmente muy ligada a esta orientación de la oración, se representa, por así decirlo, como una insignia que el rey alzará a su venida; en la imagen de la cruz ya ha llegado la vanguardia de la procesión entre los que rezan». «Oh Señor, ilumina nuestras almas con este misterio de esperanza para que reconozcamos la luz que irradia tu cruz, concédenos que como cristianos avancemos hacia el futuro, hacia el día de tu venida».
Celebramos la pascua y lo hacemos con la sensación de que caminamos sobre arenas movedizas. El mundo está muy revuelto y hay un claro interés en acostumbrar a la opinión pública al concepto de guerra inminente. Hoy en día, confiar en los medios de comunicación, o en la mayoría de ellos, para comprender lo que sucede corre el riesgo de parecer inútil e incluso engañoso, porque las noticias proporcionadas pretenden darnos impresiones contrarias a la realidad de los hechos.
Ya hemos comentado el desastre, con bendición episcopal y en lugar sagrado, de una exposición blasfema en el Museo Diocesano de Carpi. Hoy la noticia, muy triste, es que un hombre destrozó el lienzo más cuestionado e hirió al artista Andrea Saltini. Un hombre que, según testigos, llevaba peluca y el rostro cubierto por una máscara, entró en la sala de exposición y se dirigió hacia «Longino», la obra que más polémica suscitó precisamente por su carácter blasfemo, el hombre «usó un pequeño cuchillo para dañar la tela» y «untarla con spray negro». Fue el propio Saltini, presente en ese momento, «quien intentó bloquear al hombre y se produjo un forcejeo durante el cual el artista fue empujado», y también herido levemente en el cuello con la navaja antes de que el atacante escapara. Se ha perdido el rastro del atacante. La diócesis de Carpi, obviamente, también publicó un comunicado condenando el ataque: «La diócesis de Carpi expresa cercanía y plena solidaridad al Sr. Andrea Saltini por el acto de violencia sin precedentes del que fue víctima víctima, deseándole una pronta recuperación, y a todos los colaboradores implicados en la presentación de la exposición “Gratia Plena”. La diócesis también «agradece a la policía su oportuna intervención y se compromete a prestar la máxima colaboración en la realización de las investigaciones encaminadas a encontrar al autor del gesto demente». Por si fuera poco, el Avvenire, el periódico de los obispos ha publicado un artículo en el que trata de manera despectiva a los críticos de la exposición.
Novela sobre la historia de un hombre que realmente existió y que salvó la vida de 6.500 personas entre civiles, soldados y judíos perseguidos. “La casa de mi padre” de Joseph O’Connor está inspirada en la extraordinaria hazaña de monseñor Hugh O’Flaherty, quien se arriesgó para oponerse a los ocupantes nazis. La novela está ambientada en 1943, en una Roma ocupada por los nazis. Una ciudad arrodillada en la que la población vive con miedo y ya no hay comida. Paul Hauptmann, comandante de la Gestapo, que en la realidad histórica es Herbert Kappler, gobierna con mano de hierro y ferocidad. Es en este clima de incertidumbre y miedo, después de haber presenciado personalmente los horrores de los campos de detención nazis, que el sacerdote irlandés, que vive y trabaja en el Estado del Vaticano, considerado neutral, decide luchar contra los abusos de los nazis. En 1960 sufrió un derrame cerebral y regresó a la casa de su hermana en Irlanda, donde murió, a los 65 años, el 30 de octubre de 1963. Su figura y su historia fueron contadas en la película Scarlet and Black de 1983, en la que monseñor era interpretado por Gregory Peck.
Los políticamente correctos y, casi más, los católicamente correctos, nos piden continuamente el respeto a lo diferente como uno de los valores esenciales de nuestro sistema, que establece que nadie puede ser discriminado por motivos de género, religión, raza, ideas políticas, etc. Ser respetuoso significa aceptar tales diferencias culturales o religiosas, pero el respeto no implica renunciar a las propias tradiciones para no ofender de algún modo a quienes cultivan otras costumbres. El respeto no implica una adaptación sumisa a la cultura de los demás. Hemos entrado en una especie de debilidad por nuestra parte, y esta debilidad deriva de la corrección política que está destruyendo las raíces de nuestra civilización. Nos pretenden convencer de que ser cristiano y demostrarlo es un insulto hacia quienes no lo son. Parece que nuestra única preocupación es postrarnos, inclinarnos, demostrarnos inclusivos y respetuosos, inclinarnos ante una cultura que nos es ajena, que no se parece ni un poco a la nuestra.
«Rey vencedor, apiádate
de la miseria humana
y da a tus fieles parte
en tu victoria santa».
Buena lectura.