Por David Warren
En un esfuerzo por comprender a El Bosco, he estado leyendo sobre los líderes e impulsores que concibieron por primera vez nuestro mundo moderno. El Bosco presenta las fantasías de estos herejes, creo yo, sin ser él mismo un hereje del todo.
Es más fácil ver una herejía a un kilómetro de distancia que cuando la tienes frente a tus narices. O si eres un artista ingenioso y asombroso, como El Bosco, puedes examinarla de cerca.
En su libro El milenio de Hieronymus Bosch (traducido en 1952), el autor Wilhelm Franger reconstruye esa época pasada visitando las cortes episcopales y, en particular, sus registros de antiguos movimientos hippies y herejías.
Especialmente en los siglos XIII y XIV, existían cultos gnósticos y paradisíacos que florecieron en lo que se convertiría en Alemania, Renania y los Países Bajos, conocidos generalmente por alguna variación del nombre «Hermanos y Hermanas del Libre Espíritu».
Estos autoproclamados «Homines Intelligentiae» se reunían literalmente en la clandestinidad y eran los woke o «uokistas» de aquel tiempo, creyéndose encarnaciones del Espíritu Santo y muy devotos de sus propias nociones esotéricas y cambiantes.
Pero no eran verdaderamente creativos. Su «paraíso» siempre, siempre se apartaría —generalmente a través de la corrupción y la lujuria— de lo que existe en un paraíso verdadero o en el testimonio de la verdadera Madre de Dios. Se alejaron de la realidad, del mismo modo que los comunistas modernos dictan compulsivamente una parodia de la fe cristiana.
Una parodia violenta y malvada, pero una seguridad, no obstante, de que hay un orden en este mundo y en la naturaleza. Cada movimiento desviado vuelve a caer en las mismas formas y volúmenes cósmicos o espirituales que, creo yo, son inevitablemente representaciones de cosas inmortales.
Esto se debe a que estamos en un mundo y una naturaleza que es, y que por lo tanto fue construida, a partir de la realidad. No hay alternativa, en efecto, a ser un copista si solo hay una realidad para copiar, por vasta y compleja que esa realidad sea.
Y uno puede representarla con precisión, en el arte y en la ciencia, o intentar mejorarla y, de ese modo, producir algo que es definitivamente erróneo.
Descubrimos así realidades alternativas, pero tras una investigación minuciosa lo que desenterramos es más bien un cero, una forma de la Nada.
Los escolásticos medievales se dieron cuenta de que esta Nada es como el frío extremo. No es realmente una cosa alternativa, sino más bien la ausencia de una cosa, en este caso de calor o de luz.
No suma, sino que resta; y cuando lo ha quitado todo, todo queda, por así decirlo, congelado en la oscuridad. Y a medida que se añade calor —poco o mucho— empezamos a ver cómo todos los efectos de la naturaleza cobran vida o se ejemplifican espontáneamente.
Lo mismo sucede cuando nos centramos en la teología, o incluso en la política (para presentar la política en su forma religiosa). A medida que se elimina el calor —el calor de lo divino— todo comienza, en cambio, a parecerse a todo lo demás.
Para usar la analogía común del espacio profundo: no existe tal cosa como dar un paseo espacial a menos que, por un periodo muy corto, uno provenga de calor y de todo lo demás que necesite dentro de un traje higiénicamente sellado y ajustado.
Curiosamente, ocurre lo mismo en los paseos lunares, o si uno visita Marte. En términos prácticos, el gasto de suministrar todo lo que necesitamos para prosperar en la tierra es, y será siempre, muy, muy costoso.
Lo mismo ocurre si, en lugar de un paseo espacial o estelar (incluso si pudiéramos llegar a la estrella vecina en menos de una eternidad), decidimos reemplazar nuestra religión e inventar una nueva más atractiva para nosotros mismos (y no solo atractiva para un Dios siempre ausente): llegamos al punto en que nos estamos congelando.
Los adamitas y otras células heréticas, de hace siglos o de ayer mismo, descubrieron que estaban tratando con un mundo en el que hay dos, y precisamente dos, sexos «biológicos».
Y después de que uno ha decidido el pintoresco y absurdo principio de hacerlos iguales e intercambiables, o de inventar algunos otros, o de vestirlos o desnudarlos, y llamar, por ejemplo, a la desnudez con las palabras «castidad» y «pureza», y hacer que todo lo demás sea igual, uno sentirá un poco de frío.
Finalmente, llegas al punto en que no hay nada más que puedas hacer; se te ha «acabado el dinero de los demás», como le gustaba decir a la difunta Sra. Thatcher. Necesitarás un poco de calor incluso para tener una economía, como están aprendiendo los activistas del culto al clima.
Y con el calor regresa la vergüenza, y el «amor libre» de la inocencia significa regresar a la desvergüenza.
Los ortodoxos de la mayoría de las religiones entienden esto, y el cristianismo católico es el que mejor lo entiende de todos. Al dar nuevos significados a términos antiguos ya establecidos (pensemos en gay, por ejemplo), el mundo no cambia. Es simplemente una forma más a la moda de la misma depravación pasada de moda, como el hielo en la carretera hacia Canadá.
Los progresistas, tanto en el siglo XIII como en el XXI, se burlan de tal razonamiento. Los adamitas y sus «Hermanos y Hermanas» medievales se esforzaban por ascender, mientras que los respetables, entonces como ahora, siempre tienden a descender.
Recuerdo bien, allá en los días hippies, cómo se estaba invirtiendo el orden moral, como siempre hacen los «iluminados» antes de embarcarse en paseos espaciales. Pero hace frío, y cada vez hace más frío.
Se debe hacer que la gente se sienta bien por ser mala, debe sentirse superior por ser inferior, debe sentirse en lo correcto por estar equivocada y equivocada por estar en lo correcto.
Esto sucede a medida que avanza cada «revolución social». El Diablo —esa gran Nada cósmica— espera pacientemente para inspirarnos. Encontramos otra mentira cuando la vieja expira.
Pues él (¿o ella?) está en el negocio del acompañamiento. Escoltará al individuo, o a la sociedad entera, al Infierno, donde la ortodoxia cristiana ya no existirá.
La verdad será reemplazada por una mentira, pero siempre es como la vieja mentira en la que nos liberamos para seguir a extraños dioses nuevos y encontrar extrañas reglas nuevas con las que degradarnos.
Sobre el autor
David Warren fue editor de la revista Idler y columnista en periódicos canadienses. Tiene una amplia experiencia en el Cercano y Lejano Oriente. Su blog, Essays in Idleness, se encuentra ahora en: davidwarrenonline.com.