Por Francis X. Maier
He usado ordenadores personales para trabajar y jugar desde 1982. Mi primer PC fue un Kaypro II. El Kaypro era una maravilla tecnológica en aquel entonces y, como bono, era (en teoría) “transportable”. Robusto y fiable, tenía la movilidad amigable de un misil antitanque portátil. Yo amaba aquella máquina. Era solo de texto —letras blanco fantasmagórico brillando en una diminuta pantalla oscura, sin gráficos consoladores—, pero cumplía con la tarea del word processing, antiguamente conocido como escribir.
Ay, el amor en la tecnosfera es fugaz. Llegó la GUI, la “interfaz gráfica de usuario”, y me pasé a ordenadores Apple y Windows. ¿Por qué?, preguntas. ¿No es obvio? El gris desaliñado de mi Kaypro, como una amante que de repente desarrolla verrugas, no podía competir con sus sexys sistemas operativos jóvenes. Todas esas horas desesperadas de bloqueo creativo, mirando una pantalla negra vacía sin una sola idea, podían ahora llenarse, en una explosión de color arcoíris, con Pac-Man.
Al final, sin embargo, ese romance también se vino abajo. Las relaciones unilaterales siempre terminan así. La verdad me golpeó un día, después de otra decepcionante ronda de Monkey Island (especialidad en retrasar plazos). Pagaba a empresas tecnológicas tarifas elevadas por usar software que no me pertenecía, que no podía compartir y que no podía modificar legalmente. Mientras tanto, esas mismas empresas no me pagaban por los datos personales que recolectaban y reutilizaban para venderme más software que no poseería, destinado a sistemas operativos que no comprendía, funcionando en cajas mágicas cuyos engranajes internos eran un misterio.
Así que me enseñé Linux a mí mismo.
Linux es un sistema operativo gratuito con una enorme variedad de software gratuito. Y funciona en cualquier ordenador. Hoy, Linux ofrece GUIs opcionales que pueden hacerlo parecer casi idéntico a un escritorio Mac o Windows. Pero la forma original, y aún más poderosa, de comunicarse con un ordenador que usa Linux o cualquier otro sistema es la CLI, o “interfaz de línea de comandos”.
La CLI es a una GUI lo que el suajili es al inglés. Ambos son un tipo de lenguaje. Y ahí termina el parecido familiar. Si tu mente se queda en blanco al oír un comando rutinario de CLI como “sudo dnf config-manager –add-repo <repository_url>”, probablemente eres humano. Pero un ordenador, triturando infinitos ceros y unos con inhumana mecánica, lo entiende con precisión implacable.
Apple y Microsoft ocultan a la bestia interior. La programación en Linux te permite echar un vistazo bajo el capó. El funcionamiento de un ordenador no es magia, pero tampoco es remotamente humano. Y cualquiera que imagine que las “máquinas inteligentes”, si algún día alcanzaran verdadera conciencia, serán parecidas a los humanos y amistosas, necesita que le revisen la cabeza.
Hasta aquí la historia. ¿La lección? Simplemente esto: las apariencias engañan. Y no solo con los ordenadores. La superficie de una cultura avanzada y saturada de tecnología puede brillar con promesas soleadas. Lo que ocurre bajo su capó es otra cosa.
He aquí un ejemplo. Entre la mitad y dos tercios de los adultos estadounidenses han jugado —al menos ocasionalmente— durante el último año. Casi un 8 % juega todos los días. Esto incluye desde loterías estatales y apuestas en línea hasta casinos locales. Para algunos, el juego es simple entretenimiento. Para otros, es un problema serio.
La demografía del juego es reveladora. La clase económica y la educación importan, pero no de forma simplista. Más ingresos suelen permitir más juego, pero los jugadores de bajos ingresos sufren riesgos y daños mucho mayores en la vida real. Y son especialmente vulnerables al marketing manipulador.
Desde una perspectiva católica, el juego no es inherentemente malo, siempre que sea justo, moderado y no comprometa las necesidades básicas ni las responsabilidades hacia los demás. Pero en la práctica, la industria estadounidense del juego está organizada para producir exactamente los resultados contrarios. En 2023, la industria gastó más de 730 mil millones de dólares en publicidad. En 2025, esa cifra superará el billón de dólares. Es imposible ver deportes televisados sin un huracán de anuncios de apuestas de alta energía y alto brillo, promovidos por celebridades de alto perfil y diseñados con precisión para enganchar a los jugadores en un hábito continuo.
Esa noción de “diseño” es importante. Es la bestia bajo el capó de nuestra cultura actual —más evidente en el juego, pero ni mucho menos limitada a él—.
En su libro de 2012, Addiction by Design: Machine Gambling in Las Vegas, la investigadora social Natasha Dow Schüll describió cómo los casinos actuales utilizan técnicas de condicionamiento conductual para maximizar la participación de los jugadores y aumentar los beneficios. Todo en un casino moderno —desde el plano del piso hasta la iluminación, pasando por las máquinas tragaperras y los sonidos que emiten— está estructurado científicamente para mantener a los jugadores jugando, a veces hasta caer rendidos por agotamiento.
Una de las mujeres entrevistadas por Schüll solía llevar pañal para evitar pausas de baño que interrumpieran su tiempo en su máquina favorita. Otra mujer afirmaba estar “en control” de su juego, y al instante siguiente decía que “desearía ser un robot, libre de capacidades autodirigidas”.
Otra entrevistada —Mollie— estaba enganchada al vídeo póker. Schüll escribe:
Cuando le pregunto a Mollie si espera un gran premio, suelta una pequeña risa y hace un gesto de desdén con la mano. “Al principio había emoción por ganar”, dice, “pero cuanto más jugaba, más consciente era de mis posibilidades. Más consciente, pero también más débil, menos capaz de detenerme. Hoy, cuando gano —y gano de vez en cuando—, simplemente lo vuelvo a meter en las máquinas. Lo que la gente nunca entiende es que no juego para ganar.” ¿Entonces por qué juega? “Para seguir jugando —para permanecer en esa zona de la máquina donde nada más importa… [T]odo el mundo gira a tu alrededor, y realmente no puedes oír nada. Tú no estás realmente allí— estás con la máquina, y solo con la máquina.”
Hay días en que los casinos parecen un modelo de la vida cotidiana estadounidense. Hemos creado una nación de bendiciones sin precedentes, apetitos implacables y adicciones; y una profunda confusión sobre lo que realmente significa ser “libre”. Pero siempre hemos tenido la respuesta. Está en ese libro en el que los cristianos afirmamos creer. Comienza con Juan 8,32; luego lee 14,6 como acompañamiento.
Sobre el autor
Francis X. Maier es investigador sénior en estudios católicos en el Ethics and Public Policy Center. Es autor de True Confessions: Voices of Faith from a Life in the Church.