Por el P. Paul D. Scalia
“¡Gracias a Dios que no soy como ese fariseo!” Si esa fue tu reacción al Evangelio de hoy (Lc 18, 9-14), probablemente has perdido el punto central. Porque hay más de un poco del fariseo en cada uno de nosotros, y no suficiente del publicano. Nuestro Señor presenta la parábola como dos hombres distintos en el Templo de Jerusalén. Pero bien podrían ser dos hombres dentro de cada uno de nosotros. Representan la batalla entre el orgullo y la humildad que se libra en nuestras almas.
El orgullo es la atención desordenada al yo. Solemos asociarlo con la altivez, con la autoexaltación que vemos en el fariseo. Pero eso es solo una de sus manifestaciones. En el fondo del orgullo se encuentra la autorreferencialidad, ese pensamiento que encierra al hombre en sí mismo (incurvatus in se) y lo incapacita para abrirse a Dios y a la gracia.
El orgullo aísla. Obsérvese cómo el fariseo es incapaz de una conversación auténtica con Dios. Su oración está centrada en sí mismo y en sus propias virtudes. No trata de Dios ni de su bondad. De hecho, ni siquiera se dirige realmente a Dios. El texto dice que “oraba consigo mismo”. Esa línea describe con gran riqueza cuán espiritualmente paralizante es el orgullo. Nos encierra dentro de nosotros mismos, impidiéndonos salir para hablar sinceramente con Dios o con los demás. También impide que otros lleguen a nosotros para ofrecernos una corrección necesaria.
La única mirada hacia afuera del orgulloso es la comparación con los demás. El fariseo encuentra en el publicano un contraste que lo hace sentirse bien consigo mismo. Peor aún, cree que agrada a Dios porque es mejor que otro. En comparación con el “inferior”, puede mantenerse erguido y orgulloso en su oración. Pero al hacerlo, construye su propia prisión. Ha encadenado su valor y su autoestima a ser “mejor” que los demás. Esto es vana gloria: una satisfacción inútil porque no se apoya en la verdad, sino en la comparación.
Y la comparación podría haber sido distinta. El fariseo podría haberse encontrado con alguien más virtuoso, que ayunara y diezmara más que él. ¿Qué habría pasado entonces? Para un hombre tan centrado en sí mismo, eso habría significado desánimo y desesperanza. Su paz depende tanto de ser “mejor” que los demás, que ser “peor” lo desestabiliza.
Esto también es orgullo: creer que desagradamos a Dios porque otros son mejores que nosotros. Sigue siendo un enfoque excesivo en uno mismo, no en el amor que Dios nos tiene. Es el mismo error del altivo, pero con un resultado diferente.
El error está en la comparación. Que el fariseo se considere mejor que otros es, en cierto sentido, secundario. El verdadero cáncer espiritual es la comparación constante. Recuerda el consejo del tío Screwtape: “Ser” significa estar en competencia. El fariseo encuentra su valor solo en comparación con los demás, nunca a la luz del amor de Dios por él. Lo que le da valor no es el amor divino, sino ser mejor que otros. Y si las cosas hubiesen sido al revés, el desaliento lo habría abatido.
La comparación es el ladrón de la alegría. Ese viejo dicho contiene mucha sabiduría. Quien encuentra su valor solo comparándose con otros será altivo cuando sea superior, y desdichado cuando no lo sea. Son simplemente dos caras de la misma moneda del orgullo. Otra variante consiste en considerarnos fracasos por no alcanzar nuestros propios estándares egocéntricos, en lugar de acoger el amor que Dios nos ofrece y encontrar nuestro valor en cómo Él nos mira. Los orgullosos ponen sus propias condiciones para ser amados, en lugar de recibir lo que Dios les da gratuitamente. Quieren apoderarse de lo que Él desea donarles.
El orgullo es esclavitud. La humildad es libertad. “Pero el publicano, manteniéndose a distancia, no se atrevía ni a levantar los ojos al cielo, sino que se golpeaba el pecho diciendo: ‘¡Oh Dios, ten compasión de mí, que soy un pecador!’” Para nuestra cultura, esto parecería tremendamente malsano. Lo acusarían de baja autoestima.
En realidad, su humildad abre la puerta a un diálogo genuino con Dios. A diferencia del fariseo, reza verdaderamente a Dios, no a sí mismo. La oración es el primer fruto de la humildad, un hablar con Dios no como un ser autosuficiente, sino como alguien dependiente de Él y gozoso de serlo.
La humildad es libertad porque es verdad. Es la justa valoración de nosotros mismos y de nuestra relación con Dios. El publicano conoce la realidad fundamental: somos pecadores y Dios es el Salvador. Ser humilde es vernos como somos, reconocer nuestros dones, nuestras faltas y nuestra total dependencia de Dios. Es recibir, no arrebatar.
Y la humildad nos libera de la trampa de la comparación. El humilde sabe que su dignidad y su valor proceden de Dios. No teme cómo se mide frente a otros. No se ensoberbece si es mejor, ni se deprime si es peor. Puede alegrarse.
El gesto sencillo del publicano se ha incorporado a la Misa. Golpeamos nuestro pecho en señal de arrepentimiento. Nos presentamos ante Dios no como justos que no necesitan de nadie, sino como pecadores necesitados de misericordia. La ubicación de ese acto de humildad al comienzo de la Misa es significativa: prepara el terreno de nuestra alma para recibir primero la Palabra de Dios y luego Su Cuerpo.
Sobre el autor
El P. Paul Scalia es sacerdote de la diócesis de Arlington, Virginia, donde sirve como vicario episcopal para el clero y párroco de Saint James en Falls Church. Es autor de That Nothing May Be Lost: Reflections on Catholic Doctrine and Devotion y editor de Sermons in Times of Crisis: Twelve Homilies to Stir Your Soul.