Por Anthony Esolen
Mi familia y yo pasamos algunos meses al año en Nueva Escocia, en una parte de la provincia que fue en otro tiempo abrumadoramente católica. Las congregaciones envejecen, en parte porque muchos jóvenes abandonan la isla para trabajar lejos, y en parte, creo, porque todos los movimientos y accesorios en la Misa parecen decir: “Aquí no hay nada que la mente pueda buscar.”
En la Misa de una parroquia, todos se ponen de pie después del Sanctus, pero sólo durante la primera frase de la siempre usada segunda Plegaria Eucarística. Se supone que debemos arrodillarnos una vez que el sacerdote invoca al Espíritu Santo sobre los dones. En la práctica, esto significa que el clomp-clomp de los reclinatorios y el movimiento de los cuerpos interrumpen la oración y distraen al sacerdote.
Las ideas sobre los gestos litúrgicos, como esta de los obispos canadienses, pueden sonar bien en abstracto, pero los gestos no son abstractos. Derivan su fuerza de las realidades de los cuerpos humanos. Sólo alguien insensible al cuerpo humano en movimiento podría no haber previsto lo que sucedería, y sólo alguien torpe en el arte del gesto humano podría no ver que esa interrupción física confunde la oración, separando una frase de la siguiente, cuando no se requiere tal separación de sentido o acción.
Esa torpeza caracteriza su enfoque general de los gestos litúrgicos. Al final de la consagración, todos deben ponerse de pie, y nuevamente se produce el rumor y el desorden justo cuando el sacerdote dice: “Este es el misterio de la fe.” Otra vez la interrupción, la discontinuidad, y otra vez la probabilidad de que, en la incomodidad del momento, no prestes atención a tu respuesta al sacerdote. Si la Eucaristía es un gran misterio, queremos entonces, sobre todo, dirigir toda nuestra atención a ella. Nada debería distraerla.
La Comunión se recibe de pie, como casi en todas partes desde la Gran Liquidación. Sospecho que la postura se impuso no por lo que es, sino por lo que no es: arrodillarse. No se puede imponer un significado a un gesto corporal que éste no posee en sí mismo, ni al que no se presta naturalmente.
Esperas en la fila, vagamente consciente de la persona detrás de ti, y no puedes detenerte después de comulgar, del mismo modo que no te detienes después de recibir tu hamburguesa en el mostrador de comida rápida, o tras colocar tu equipaje en la cinta del aeropuerto, o en cualquiera de las muchas cosas por las que hacemos fila, normalmente con leve impaciencia o irritación. Te apartas y regresas a tu asiento. Banal ya, pero en la diócesis de Antigonish, Nueva Escocia, permaneces de pie hasta que todos han recibido, prolongando así la impaciencia.
En esta parroquia en particular, esto genera confusión, poco propicia para la oración. Algunas personas se arrodillan. Otras se sientan. La mayoría permanece de pie, como insisten los obispos canadienses que es lo mejor. Se supone que es un signo de solidaridad.
Eso es un disparate. Puede que ores, pero sobre todo esperas a que se siente la última persona, para poder sentarte tú también. No estás recogido en ti mismo; no puedes estarlo. Las personas que esperan una señal no pueden hacer otra cosa que observar. Intenta perderte en la oración mientras esperas a que todos comulguen —una docena en cada fila, luego cuatro o cinco, luego dos, finalmente uno— ¡por fin!
También es difícil orar mientras avanzas en la fila, porque debes pensar en cuándo mover los pies y dónde ponerlos para no pisar los zapatos de nadie. No digo que sea imposible. Con Dios todo es posible. Pero es improbable.
Somos seres corporales, y lo que hacemos con nuestros cuerpos instruye a nuestras mentes. Cuando era niño, nos arrodillábamos en el comulgatorio de nuestra iglesia, una obra en mármol italiano, incrustada con mosaicos de símbolos eucarísticos. Después de esa Gran Liquidación, no volví a arrodillarme para comulgar, hasta que un día, hacia 1988, mi esposa y yo asistimos a Misa en una gran catedral donde aún se usaba el comulgatorio.
Nos arrodillamos juntos para recibir el Sacramento. Y el gesto corporal me golpeó como una descarga eléctrica poderosa. No esperaba nada. Lo que experimenté fue una variedad de sensaciones, tanto en el cuerpo como en la mente. Estaba arrodillado: era un acto de humildad. Podía orar, sin esa vocecilla que dice: “Muévete, muévete.” Podía ver los rostros de muchos comulgantes arrodillados a mi derecha, rostros de extraños, pero no tan extraños, porque ellos también estaban arrodillados, y ellos también estaban en reposo.
Eran hombres y mujeres, jóvenes y ancianos. Sentí que estábamos unidos. La sensación era aún más memorable porque nuestra postura era inusual. Nadie en nuestro tiempo se arrodilla, salvo para adorar a Dios. Y si el hombre está, como he dicho a menudo, unido sólo por lo que lo trasciende, entonces quienes no se arrodillan ante Dios nunca podrán formar las comunidades humanas más fuertes.
¿Qué explica la animadversión contra el arrodillarse, y en general contra la solemnidad en sus diversas formas, entre tantos jerarcas y sacerdotes católicos? Puedo aventurar varias conjeturas, pero estarían fuera del punto que intento hacer aquí. Los movimientos corporales no sólo enseñan —y enseñan de una manera que graba en la memoria lo aprendido—, sino que también nos inclinan hacia misterios de conocimiento que trascienden lo cotidiano, incluso lo humanamente concebible.
¿Qué, en la Misa, le dice al cuerpo —y a través del cuerpo— que estás, como Moisés una vez, en tierra sagrada? ¿En qué postura te diriges a lo sagrado, como si no fueras más alto que un niño? ¿Qué coreografía de movimiento y quietud abre la mente a un mundo de significado que deja atrás nuestras charlas?
Sobre el autor
Anthony Esolen es profesor, traductor y escritor. Entre sus libros destacan Out of the Ashes: Rebuilding American Culture, Nostalgia: Going Home in a Homeless World y, más recientemente, The Hundredfold: Songs for the Lord. Es Profesor Distinguido en Thales College. Visita su nuevo sitio web: Word and Song