Por David Warren
Quizás sea una falta de diplomacia por mi parte, pero mi actitud ante la mayoría de las controversias políticas contemporáneas podría resumirse así: “¡Estás loco!”
Esta expresión implica que no tiene sentido continuar la discusión. Después de todo, el oponente difícilmente admitirá que sufre una enfermedad mental —aunque yo mismo he reconocido que todos, incluido yo, andamos algo trastornados por estos días.
Tal es, de hecho, el estado actual del debate político. No importa con qué tema comencemos, pronto nos vemos discutiendo sobre todo lo que alguna vez se ha debatido en política; y claro, no estamos bien informados sobre todo lo que se ha debatido jamás.
La política se impone incluso en nuestras discusiones más especializadas. La religión, por ejemplo —ya sea cristiana, judía, islámica o Otra— ha quedado reducida a un rincón oscuro del mapa de las controversias.
La riqueza y el materialismo ostensible se exhiben sin pudor, pero gracias al socialismo, están politizados tanto por la izquierda como por la derecha.
Los deportes profesionales pueden, por un breve instante, sobresalir de la oscuridad, y he presenciado momentos en los que un chiste es tan comprendido universalmente que todo ser consciente se ríe. Son instantes de alivio ante la condición que nos esclaviza —incluso con quienes estamos de acuerdo.
Me pregunto si la vida monástica es muy distinta hoy, cuando descubro que casi todo monje o monja puede ser contactado por correo electrónico.
Algunos, muy disciplinados, han aprendido aparentemente “el arte de callar”, al menos en asuntos que no les competen; pues, de manera extra-religiosa, se dan cuenta de que casi nada es asunto de nadie.
Verdaderamente, pienso en un viejo amigo judío, del cual no podía estar seguro de que fuese amigo, incluso mientras jugaba ajedrez con él. No es que fuera callado —aunque lo era, en su mayoría—, sino que parecía no tener opiniones demostrativas. Como mucho, uno podía obtener de él indicaciones para llegar a alguna calle, y de vez en cuando una cita misteriosa de Maimónides, o de la Mishná, mientras movía su torre. O tal vez era Kafka.
Mi admiración por este “Eric el Bienaventurado” (como lo llamaba, parodiando su nombre de pila) radicaba en su instinto de autopreservación, en el más alto sentido concebible. Amenazado físicamente o no (y los judíos a menudo lo están), nunca se apartaba de lo que creía ser la verdad sin matices.
Esto lo deduje yo. Eric no habría declarado tal cosa. Creo que asumiría que, por así decirlo, toda declaración es falsa.
La fe, también, diría yo, no es una declaración. Precede a cualquier fórmula verbal, aunque quizá las palabras hayan contribuido a ella. En este sentido, la fe es muy distinta de la razón, que usualmente puede expresarse; a veces, incluso matemáticamente.
Pero volviendo neuróticamente a la política: una opinión puede basarse en la razón, o emplearla de algún modo, sin volverse razonable en sí misma. Hay que lanzarse al éter, pues la fe también debe ser consultada.
No hay, como Cristo mostró en palabras y obras, certezas simplistas aquí, donde el sol no brilla siempre visiblemente. Lo que vemos, lo vemos sólo por un instante, y luego queda cubierto por la noche. Lo que describimos puede permanecer aparente sólo momentáneamente.
Y sin embargo, lo extraño —para quienes lo consideran extraño— es que la verdad sólo puede ser función de la libertad, y la libertad sólo puede ser función de la verdad, en nuestro mundo crepuscular. Todo intento de imponer nuestras opiniones es una traición tanto a la verdad como a la libertad. Es una pequeña declaración de guerra contra la santidad; o una grande.
Fue por eso, creo, que Eric se limitaba, como mucho, a observaciones irónicas; y a una ironía suave. Porque no intentaba ser ingenioso. Solo procuraba ser cortés cuando se le pedía una opinión.
Un mundo compuesto exclusivamente por Erics quizás no sería inteligible para la mayoría de los personajes que contiene este mundo, y sin embargo, hay algo reconociblemente “ericoso” en todos nuestros mejores momentos.
Curiosamente, esos momentos ocurren cuando buscamos la verdad, de forma grande o pequeña; aunque, como creo que dijo Maimónides, no existe tal cosa como una verdad pequeña. Porque toda verdad está conectada, como están conectadas la razón y la revelación, y como la enseñanza bíblica está ligada a la filosofía de Aristóteles.
El silencio de Eric no transmitía la típica humildad ante “la infinitud de las cosas.” Era una obediencia “compelida” por la naturaleza y su Señor, en la forma voluntaria de un hombre libre, y de su propio coraje.
No somos tan listos, ni tan independientes, incluso cuando intentamos actuar en nuestro propio interés político. No podemos percibir las interrelaciones o “correspondencias” que la contemplación silenciosa empieza a revelar: el detalle extraordinario del mundo que está siendo creado, en el que cada partícula tiene sentido.
Digo “está siendo creado”, y no “fue creado”, porque la verdad es que se está creando, en cada instante infinitesimal, sin cesar.
La verdad, como el mundo, y como la posibilidad de la libertad, nunca ha desaparecido ni desaparecerá. Esto también está implícito en toda la Creación, y podemos saberlo así como sabemos que existimos.
Eric, estadounidense, tenía un cercano amigo americano, llamado Rob, que era católico y educado en Notre Dame (cuando eso todavía significaba algo). Disfrutaba particularmente de su compañía, juntos o por separado; pues siendo tan semejantes, eran maravillosamente distintos. Su amistad ofrecía acceso a una sociedad extraña, en la que la verdad salía de su escondite y podía ser encontrada libremente.
Como dijo Goethe sobre aquel zwingliano, Lavater:
“La verdad siempre nos golpea como algo totalmente nuevo; y cuando uno se topa con un hombre completamente veraz, siente como si acabara de aterrizar por primera vez en el mundo.”
La verdad rara vez se saluda como una encarnación tangible, sino como una inmanencia espiritual que induce armonía.
Goethe, otra vez:
“Es simple y sin aspavientos, mientras que el error brinda oportunidad para malgastar tiempo y energía.”
Acerca del autor:
David Warren es exeditor de la revista Idler y columnista en periódicos canadienses. Tiene amplia experiencia en Oriente Medio y Extremo Oriente. Su blog, Essays in Idleness, puede encontrarse en: davidwarrenonline.com.