Es war eine Zeit —dunkel und golden—, in der die Männer der Kirche, wenn sie sich eines Feindes entledigen wollten, zum Gift, zum Dolch oder, falls nötig, zu einer gut formulierten Bulle griffen. Es waren die Borgia, natürlich. Sie hatten Stil. Sie hatten Handwerk. Vor allem aber besaßen sie die Eleganz, nicht so zu tun, als handelten sie zum Wohl der Opfer.
Msgr. Jordi Bertomeu ist kein Borgia. Ihm fehlt die Renaissance, er hat zu viel Mikrofon und vor allem verliert er etwas, das sich kein Kardinal vor fünf Jahrhunderten erlaubt hätte: die Miene der Umstände. Ein Borgia, der vergiftete, lächelte danach. Bertomeu exkommuniziert mit zerknirschtem Gesicht, wie jemand, der ein fremdes Unglück bedauert.
Denn wir sprechen von dem Priester, der es 2024 schaffte, einem alten und erschöpften Papst ein Strafdekret gegen zwei peruanische Laien, Caccia und Blanco, unterschieben zu lassen. Ihr Vergehen? Sie hatten ihn angezeigt. Dass der Angezeigte die Exkommunikation des Anzeigers erwirkt, ist ein literarisches Genre, das nicht einmal Stendhal versucht hätte. Zu unglaubwürdig. Als Franziskus erfuhr, was man ihn hatte unterschreiben lassen, widerrief er das Dekret mit eigener Hand. Ein borgianischer Zug, dieser: der Papst, der den Höfling korrigiert. Schade um den Höfling.
Es liegt etwas zutiefst commedia dell’arte-artiges in dieser Figur. Der Liquidator, der gesteht, nicht zu wissen, was er liquidiert. Der Reparateur, der zwölf Opfer versammelt, damit sie eine Erklärung zu seiner eigenen Verteidigung unterzeichnen, verfasst in kanonistischem Spanisch und über Personen, die ihnen völlig fremd sind. Der Untersuchungsrichter, der sich über das Medienecho beschwert, das er selbst mit jedem Anruf in der Redaktion auslöst. Der Kommissar, der dich exkommuniziert oder eine falsche Anzeige aus der Schublade zieht, wenn du ihn kritisierst. Der Anti-Korruptions-Kreuzritter, der —während er diese Zeilen liest, den Artikel noch nicht einmal beendet haben wird— bei Religión Digital oder El País (je nach Budget) anruft, um dringend eine lobende Kolumne mit schmeichelhaften Fotos in Auftrag zu geben. Eine beschämende Sache. Vor allem aber eine billige Sache: denn die Borgia waren vieles, aber billig waren sie nicht.
Und hier gibt es etwas klarzustellen, das sogar denjenigen, der diese Zeilen unterzeichnet, aus der Fassung bringt. Wir sind keine Sodaliten. Wir haben nichts mit dem Sodalicio zu tun, weder mit Figari noch mit seinem falschen Charisma noch mit dem Netz von Komplizenschaften, das jahrzehntelang jenes Desaster geschützt hat. Tatsächlich wurde uns aus dem Umfeld des Sodalicio mehr als einmal nahegelegt, Bertomeu nicht länger anzuprangern, als ob die Kritik am Kommissar dem intervenierten Korps einen Gefallen täte. Tut sie nicht. Dass der Liquidator ein unheilvoller und nachlässiger kirchlicher Funktionär ist, macht den Liquidierten nicht zur unschuldigen Opfer. Es sind zwei verschiedene Dinge. Dass die Kirche für diese Mission einen Mann ausgewählt hat, dessen hauptsächlich nachgewiesene Kompetenz die Selbstvermarktung ist, entlastet das Sodalicio von nichts. Es zeigt lediglich, dass der Heilige Stuhl manchmal einen sehr eigenartigen Humor bei der Auswahl seiner Instrumente besitzt.
Die Borgia waren zumindest scharfe Instrumente. Bertomeu ist ein Instrument, das sich im Spiegel betrachtet. Und während es sich betrachtet, hinterlässt es ein kanonisches Pfuschwerk als Präzedenzfall, das jahrzehntelang das Kirchenrecht schwächen wird. Das ist Gift. Langsam, wirksam, unumkehrbar. Es hat sein Verdienst: er hat einen Weg gefunden, der Institution von innen Schaden zuzufügen und dafür noch Applaus zu ernten.
Borgia wäre zu viel Lob. Bleiben wir bei dem, was er ist: Jordi der Exkommunikator. Eine Nebenfigur einer Epoche ohne Größe. Und wie alle Nebenfiguren mit Protagonisten-Allüren: zutiefst, unheilbar, lächerlich.