Di P. Benedict Kiely
Qualche mese fa ho avuto la fortuna di trovarmi nella capitale della Slovacchia, Bratislava, un tempo Pressburg, alloggiando nel meraviglioso centro storico per intervenire a una conferenza. Dire che è incantevole suona come la creazione di una torta nuziale; lo è perché rimane intatta e come dovrebbe essere, non succedanea né artificiale, una città cattolica, nella sua creazione e nei fatti.
Passeggiando per le sue strade, molto facili da percorrere (una fuga di fine settimana sarebbe ideale per vedere tutto il necessario), si nota che numerose chiese sono aperte e in uso, e che, la domenica, molte famiglie con numerosi figli si riversano nelle piccole piazze. A differenza della sua vicina ceca, in Slovacchia la fede sembra sana, un segnale di incoraggiamento per coloro che credono che qualsiasi rinascita della fede in Europa verrà, in gran parte, dalle sue nazioni centrali e orientali.
La cattedrale di San Martino, nel pieno cuore del centro storico, è una piccola gemma gotica del XV secolo, semplice e devota, dedicata a san Martino di Tours, che la popolazione rivendica come proprio, il che è tecnicamente corretto, poiché parti della Slovacchia facevano parte di ciò che si chiamava Pannonia.
Questa cattedrale ha visto sorgere e cadere regni: lì furono incoronati i re d’Ungheria. E ospita una piccola cappella dedicata all’ultimo imperatore degli Asburgo, il beato Carlo. Nella vita di un cittadino anziano, è stata anche testimone degli orrori delle due ideologie ateiste più distruttive mai conosciute: il nazismo e il comunismo. Entrambi i sistemi crudeli hanno cercato, come Erode, di uccidere – e hanno fallito – il rivale del loro potere terreno, il vero Re, il cui regno non avrà fine.
Quando il Vangelo stava per essere proclamato quella domenica, il preludio dell’organo tuonò come un’acclamazione, nel senso più autentico, rivolta a una persona di grande dignità, una persona reale. Era un saluto al Verbo, che stava per manifestarsi nella Scrittura e nel Sacramento, in modo ancora più vero nella sua Presenza Reale: il pane e il vino trasformati nel suo Corpo e nel suo Sangue. È ancora così difficile discernere la sua divinità in quegli elementi come lo fu riconoscerla in un bambino in una mangiatoia, salvo per il dono della fede, concesso ai pastori e ai Magi.
La cattedrale, come ogni chiesa, umile cappella o persino, per necessità, tavolo o pietra per la Messa, è Betlemme, la Casa del Pane, il palazzo reale del Re nascosto.
C’era qualcosa di molto appropriato in quell’organo trionfale. Come ha scritto il vescovo Barron, durante il regno di Cesare Augusto, trombe e acclamazioni salutavano colui che era percepito come il re del mondo conosciuto. Tuttavia, nel silenzio, nella «pienezza dei tempi», appare il vero Re, non acclamato da trombe né organi, sconosciuto, ma riconosciuto e adorato da pastori rudi e saggi cercatori d’Oriente.
Non ha un esercito terreno, ma qualcosa di molto più grande: l’esercito dell’Ostia Celeste. I grandi e i buoni, se mai sentono parlare dell’avvenimento, se ne burlano, una reazione molto contemporanea al Vangelo. E tuttavia, la storia, come diceva Chesterton, è «abbastanza chiara da essere compresa dai pastori, e quasi dalle pecore».
Dio confonde la saggezza mondana con la sua folle saggezza nascosta. «Venne tra i suoi, e i suoi non lo accolsero». Perché non lo riconobbero, Colui che tutti i profeti avevano annunciato?
In parte fu,当然, il «mistero dell’iniquità», e l’eccezionale semplicità della sua nascita. Ma c’è di più: un Dio così vicino, così debole, così indifeso, risulta quasi troppo da accettare e, quindi, sembra contraddittorio con l’idea dell’onnipotenza divina.
È ancora di moda, tra certi critici antiquati del cristianismo che non si sono ancora resi conto che le loro opinioni, un tempo in voga, oggi sono superate, affermare che, poiché le leggende e i miti pagani includevano racconti di una nascita verginale o dell’apparizione di un dio in forma umana, ciò dimostra che la storia del Natale non è altro che quello: una favola come le altre. Hilaire Belloc, che perforava la pomposità e la ciarlataneria intellettuale con l’arma della sua penna, osservò con grande acutezza che «non si tratta di leggende pagane trasformate. Sono presentimenti pagani ereditati».
Come identificò san Paolo nella sua evangelizzazione all’Areopago, il Dio sconosciuto e vicino era stato rivelato nella persona di Gesù Cristo. Le leggende, i miti e le favole pagane avevano preparato il mondo per millenni alla realtà dell’Incarnazione.
L’Incarnazione, come scrisse la teologa tedesca Ida Görres, era stata «intuita mille volte, presentita, congetturata» dai pagani e da coloro che attendevano il Messia, ma nella sua umile dimora forse persino la realtà superò ogni aspettativa.
Come accadeva con le immagini pagane fabbricate, secondo diceva san Pietro Crisologo, perché «volevano vedere con i propri occhi ciò che adoravano», il desiderio di conoscere nella carne il Creatore delle stelle della notte fa parte della felice colpa di Adamo. Ancora oggi non dobbiamo essere troppo duri con coloro che cercano, sebbene in modo errato e spesso nel posto sbagliato, l’Unico che si può toccare e abbracciare.
Il glorioso racconto che sarà proclamato nelle Messe di Natale durante questa settimana e nei giorni successivi – una progressione così necessaria di festini e celebrazioni – è che Colui che fu intuito ha, come scrisse Görres, «entrato nel visibile, per essere udito con le orecchie, per essere toccato con le mani».
Questa è la Buona Novella, sempre antica e sempre nuova, che deve essere proclamata di nuovo dalla Chiesa con passione e forza, specialmente quando sentiamo parlare di nuovi cercatori della verità. Dio, al di là dei nostri sogni più audaci, è venuto a noi, non in trionfo, inaccessibile, sfolgorante e irraggiungibile, ma nel balbettio di un bambino in una mangiatoia.
Viene di nuovo per essere visto, toccato, adorato e consumato nella Sacra Eucaristia, il Re nascosto nel suo palazzo. Come disse Benedetto XVI: «Non può esserci una fonte più luminosa di gioia» – una gioia intuita e così necessaria, l’essenza stessa di qualsiasi Nuova Evangelizzazione – «per gli esseri umani e per il mondo, che la grazia che è apparsa in Cristo».
Sull’autore
Il P. Benedict Kiely è sacerdote dell’Ordinariato di Nostra Signora di Walsingham. È fondatore di Nasarean.org, un’iniziativa di aiuto ai cristiani perseguitati.