Par le P. Benedict Kiely
Il y a quelques mois, j’ai eu la chance de me trouver dans la capitale de la Slovaquie, Bratislava, anciennement Pressburg, en séjournant dans le magnifique centre historique pour intervenir dans une conférence. Dire qu’elle est charmante semble une création de gâteau de mariage ; elle l’est parce qu’elle reste intacte et telle qu’elle doit être, non pas de substitution ni artificielle, une ville catholique, dans sa création et dans les faits.
En parcourant ses rues, très faciles à arpenter (une escapade de fin de semaine serait idéale pour voir tout ce qu’il faut), on remarque que de multiples églises sont ouvertes et en usage, et que, le dimanche, de nombreuses familles avec de nombreux enfants débordent vers les petites places. Contrairement à sa voisine tchèque, en Slovaquie la foi semble en bonne santé, un signe d’encouragement pour ceux qui croient que tout regain de foi en Europe viendra, en grande partie, de ses nations centrales et orientales.
La cathédrale de Saint-Martin, au cœur même du centre historique, est une petite joaillerie gothique du XVe siècle, simple et pieuse, dédiée à saint Martin de Tours, que la population revendique comme sien, ce qui est techniquement correct, car des parties de la Slovaquie faisaient partie de ce qu’on appelait la Pannonie.
Cette cathédrale a vu s’élever et tomber des royaumes : c’est là que furent couronnés les rois de Hongrie. Et elle abrite un petit sanctuaire dédié au dernier empereur des Habsbourg, le bienheureux Charles. Dans la vie d’un citoyen âgé, elle fut aussi témoin des horreurs des deux idéologies athées les plus destructrices jamais connues : le nazisme et le communisme. Les deux systèmes cruels ont tenté, comme Hérode, de tuer — et ont échoué — le rival de leur pouvoir terrestre, le vrai Roi, dont le royaume n’aura pas de fin.
Lorsque l’Évangile était sur le point d’être proclamé ce dimanche-là, le prélude d’orgue tonna comme une acclamation, au sens le plus authentique, adressée à une personne de grande dignité, une personne royale. C’était un salut au Verbe, qui allait se manifester dans l’Écriture et dans le Sacrement, de manière encore plus vraie dans sa Présence Réelle : le pain et le vin transformés en son Corps et son Sang. Il reste aussi difficile de discerner sa divinité dans ces éléments que de la reconnaître en un enfant dans une crèche, si ce n’est par le don de la foi, accordé aux bergers et aux Mages.
La cathédrale, comme toute église, humble chapelle ou même, par nécessité, table ou pierre de messe, est Bethléem, la Maison du Pain, le palais royal du Roi caché.
Il y avait quelque chose de très approprié dans cet orgue triomphal. Comme l’a écrit l’évêque Barron, pendant le règne de César Auguste, des trompettes et des acclamations saluaient celui qui était perçu comme le roi du monde connu. Cependant, dans le silence, dans la « plénitude des temps », apparaît le vrai Roi, non acclamé par des trompettes ni des orgues, inconnu, mais reconnu et adoré par des bergers rudes et des sages chercheurs d’Orient.
Il n’a pas d’armée terrestre, mais quelque chose de bien plus grand : l’armée de la Légion Céleste. Les grands et les bons, s’ils entendent parler de l’événement, s’en moquent, une réaction très contemporaine face à l’Évangile. Et pourtant, l’histoire, comme le disait Chesterton, est « assez claire pour être comprise par les bergers, et presque par les brebis ».
Dieu confond la sagesse mondaine par sa sagesse folle cachée. « Il est venu chez les siens, et les siens ne l’ont pas reçu ». Pourquoi ne l’ont-ils pas reconnu, Celui que tous les prophètes avaient annoncé ?
En partie, ce fut, bien sûr, le « mystère d’iniquité », et l’extraordinaire simplicité de sa naissance. Mais il y a plus : un Dieu si proche, si faible, si sans défense, semble presque trop pour être accepté et, par conséquent, contradictoire avec l’idée de la toute-puissance divine.
Il est encore à la mode, chez certains critiques anticués du christianisme qui ne se sont pas encore rendu compte que leurs opinions, autrefois en vogue, sont aujourd’hui dépassées, d’affirmer que, puisque les légendes et mythes païens incluaient des récits d’une naissance virginale ou de l’apparition d’un dieu sous forme humaine, cela prouve que l’histoire de Noël n’est que cela : un conte comme les autres. Hilaire Belloc, qui perçait la pomposité et la charlatanerie intellectuelle avec l’arme de sa plume, observait avec grand à-propos que « il ne s’agit pas de légendes païennes transformées. Ce sont des pressentiments païens hérités ».
Comme l’a identifié saint Paul dans son évangélisation à l’Aréopage, le Dieu inconnu et proche avait été révélé en la personne de Jésus-Christ. Les légendes, mythes et fables païens avaient préparé le monde pendant des millénaires à la réalité de l’Incarnation.
L’Incarnation, comme l’a écrit la théologienne allemande Ida Görres, avait été « pressentie mille fois, devinée, conjecturée » par les païens et par ceux qui attendaient le Messie, mais dans sa modeste demeure, peut-être même la réalité surpassa-t-elle toute attente.
Comme pour les images païennes fabriquées, selon le disait saint Pierre Chrysologue, parce que « ils voulaient voir de leurs propres yeux ce qu’ils adoraient », le désir de connaître dans la chair le Créateur des étoiles de la nuit fait partie de la faute heureuse d’Adam. Encore aujourd’hui, nous ne devons pas être trop durs avec ceux qui cherchent, bien que de manière égarée et souvent au mauvais endroit, l’Unique qu’ils veulent toucher et embrasser.
Le récit glorieux qui sera proclamé dans les messes de Noël tout au long de cette semaine et des jours suivants — une progression si nécessaire de festins et de célébration — est que Celui qui fut pressenti a, comme l’a écrit Görres, « pénétré dans le visible, pour être entendu avec les oreilles, pour être touché avec les mains ».
C’est la Bonne Nouvelle, toujours ancienne et toujours nouvelle, qui doit être proclamée à nouveau par l’Église avec passion et force, surtout lorsque nous entendons parler de nouveaux chercheurs de vérité. Dieu, au-delà de nos rêves les plus audacieux, est venu à nous, non en triomphe, inaccessible, écrasant et hors d’atteinte, mais dans le balbutiement d’un enfant dans une crèche.
Il vient une fois de plus pour être vu, touché, adoré et consommé dans la Sainte Eucharistie, le Roi caché dans son palais. Comme l’a dit Benoît XVI : « Il ne peut y avoir une source plus lumineuse de joie » — une joie pressentie et si nécessaire, l’essence même de toute Nouvelle Évangélisation — « pour les êtres humains et pour le monde, que la grâce qui a paru en Christ ».
À propos de l’auteur
Le P. Benedict Kiely est prêtre de l’Ordinariat de Notre-Dame de Walsingham. Il est fondateur de Nasarean.org, une initiative d’aide aux chrétiens persécutés.