Vom P. Benedict Kiely
Vor einigen Monaten hatte ich das Glück, in der Hauptstadt der Slowakei, Bratislava, früher Pressburg, zu sein, und im wunderschönen Altstadtzentrum zu übernachten, um an einer Konferenz teilzunehmen. Zu sagen, dass sie charmant ist, klingt wie die Kreation einer Hochzeitstorte; sie ist es, weil sie unversehrt und so bleibt, wie sie sein sollte, nicht nachgeahmt oder künstlich, eine katholische Stadt, in ihrer Schöpfung und in den Tatsachen.
Beim Durchwandern ihrer Straßen, die sehr leicht zu Fuß zu erkunden sind (ein Wochenendausflug wäre ideal, um alles Notwendige zu sehen), fällt auf, dass mehrere Kirchen offen und in Benutzung sind und dass sonntags viele Familien mit zahlreichen Kindern auf die kleinen Plätze strömen. Im Gegensatz zu ihrer tschechischen Nachbarin scheint in der Slowakei der Glaube gesund zu sein, ein ermutigendes Zeichen für diejenigen, die glauben, dass jede Wiederbelebung des Glaubens in Europa in hohem Maße aus ihren zentralen und östlichen Nationen kommen wird.
Der Dom zu Ehren des Heiligen Martin, im Herzen der Altstadt, ist ein kleines gotisches Juwel aus dem 15. Jahrhundert, einfach und fromm, geweiht dem Heiligen Martin von Tours, den die Bevölkerung als ihren eigenen beansprucht, was technisch korrekt ist, da Teile der Slowakei zu dem gehörten, was Pannonien genannt wurde.
Dieser Dom hat Reiche aufsteigen und fallen sehen: Dort wurden die Könige von Ungarn gekrönt. Und er beherbergt ein kleines Heiligtum, das dem letzten Habsburger Kaiser, dem seligen Karl, gewidmet ist. Im Leben eines älteren Bürgers war er auch Zeuge der Schrecken der zwei zerstörerischsten atheistische Ideologien, die je bekannt waren: des Nationalsozialismus und des Kommunismus. Beide grausamen Systeme versuchten, wie Herodes, den Rivalen ihrer irdischen Macht zu töten – und scheiterten – den wahren König, dessen Reich kein Ende haben wird.
Als das Evangelium an jenem Sonntag kurz vor der Verkündigung stand, dröhnte die Orgelvorspiel wie ein Akklama, im authentischsten Sinne, gerichtet an eine Person von großer Würde, eine reale Person. Es war ein Gruß an das Wort, das sich in der Schrift und im Sakrament manifestieren würde, noch wahrer in seiner Realpräsenz: das Brot und der Wein, verwandelt in seinen Leib und sein Blut. Es ist immer noch so schwer, seine Göttlichkeit in diesen Elementen zu erkennen, wie es war, sie in einem Kind in einer Krippe zu erkennen, außer durch die Gabe des Glaubens, die den Hirten und den Weisen geschenkt wurde.
Der Dom, wie jede Kirche, bescheidene Kapelle oder sogar, aus Notwendigkeit, Tisch oder Altarstein, ist Bethlehem, das Haus des Brotes, der königliche Palast des verborgenen Königs.
Es gab etwas sehr Passendes an dieser triumphalen Orgel. Wie Bischof Barron geschrieben hat, während der Herrschaft des Kaisers Augustus begrüßten Trompeten und Akklama den, der als König der bekannten Welt wahrgenommen wurde. Doch in der Stille, in der «Fülle der Zeiten», erscheint der wahre König, nicht akklamiert von Trompeten oder Orgeln, unbekannt, aber erkannt und angebetet von rauen Hirten und weisen Suchern aus dem Osten.
Er hat kein irdisches Heer, sondern etwas viel Größeres: das Heer der himmlischen Scharen. Die Großen und Mächtigen, falls sie von dem Ereignis hören, spotten darüber, eine sehr zeitgenössische Reaktion auf das Evangelium. Und doch ist die Geschichte, wie Chesterton sagte, «klar genug, um von den Hirten verstanden zu werden, und fast von den Schafen».
Gott vereitelt die weltliche Weisheit mit seiner törichten verborgenen Weisheit. «Er kam zu den Seinen, und die Seinen nahmen ihn nicht auf». Warum erkannten sie ihn nicht, Den, den alle Propheten angekündigt hatten?
Teilweise war es natürlich das «Geheimnis der Gottlosigkeit» und die außergewöhnliche Einfachheit seiner Geburt. Aber es gibt mehr: Ein Gott, der so nah ist, so schwach, so hilflos, ist fast zu viel, um akzeptiert zu werden, und scheint daher der Idee der göttlichen Allmacht zu widersprechen.
Es ist immer noch Mode unter bestimmten antiquierten Kritikern des Christentums, die noch nicht bemerkt haben, dass ihre einst populären Meinungen heute veraltet sind, zu behaupten, dass, da heidnische Legenden und Mythen Berichte von einer Jungfrauengeburt oder dem Erscheinen eines Gottes in menschlicher Gestalt enthielten, dies beweist, dass die Weihnachtsgeschichte nichts anderes als das ist: ein Märchen wie die anderen. Hilaire Belloc, der die Pompösität und intellektuelle Scharlatanerie mit der Waffe seiner Feder durchbohrte, bemerkte treffend: «Es handelt sich nicht um verwandelte heidnische Legenden. Es sind ererbte heidnische Vorahnungen».
Wie der Heilige Paulus bei seiner Evangelisation auf dem Areopag erkannte, war der unbekannte nahe Gott in der Person Jesu Christi offenbart worden. Die heidnischen Legenden, Mythen und Fabeln hatten über Jahrtausende die Welt auf die Realität der Inkarnation vorbereitet.
Die Inkarnation, wie die deutsche Theologin Ida Görres schrieb, war «tausendfach geahnt, vorausgesehen, vermutet» von den Heiden und denen, die auf den Messias warteten, aber in ihrer demütigen Behausung übertraf vielleicht sogar die Realität jede Erwartung.
Wie bei den von den Heiden geschaffenen Bildern, wie der Heilige Peter Chrysologus sagte, weil «sie mit ihren eigenen Augen sehen wollten, was sie anbeteten», ist das Verlangen, den Schöpfer der nächtlichen Sterne im Fleisch zu kennen, Teil der glücklichen Schuld Adams. Auch heute sollten wir nicht zu hart mit denen sein, die suchen, wenn auch auf abwegige und oft am falschen Ort, Den Einzigen, Den sie berühren und umarmen möchten.
Die glorreiche Erzählung, die in den Weihnachtsmessen in dieser Woche und den folgenden Tagen verkündet werden wird – eine so notwendige Progression von Festen und Feiern – ist, dass Der, der geahnt wurde, wie Görres schrieb, «in das Sichtbare eingetreten ist, um mit den Ohren gehört, um mit den Händen berührt zu werden».
Dies ist die Frohe Botschaft, immer alt und immer neu, die von der Kirche mit Leidenschaft und Kraft neu verkündet werden muss, besonders wenn wir von neuen Suchern der Wahrheit hören. Gott, jenseits unserer kühnsten Träume, kam zu uns, nicht in Triumph, unzugänglich, überwältigend und unerreichbar, sondern im Lallen eines Kindes in einer Krippe.
Er kommt erneut, um gesehen, berührt, angebetet und in der Heiligen Eucharistie verzehrt zu werden, der verborgene König in seinem Palast. Wie Benedikt XVI. sagte: «Es kann keine leuchtendere Quelle der Freude geben» – eine geahnte und so notwendige Freude, das Wesen jeder Neuen Evangelisation – «für die Menschen und für die Welt als die Gnade, die in Christus erschienen ist».
Über den Autor
Der P. Benedict Kiely ist Priester des Ordinariats Unserer Lieben Frau von Walsingham. Er ist Gründer von Nasarean.org, einer Initiative zur Hilfe für verfolgte Christen.