Por Francis X. Maier
A ciência é um tema estranho para escolher na véspera da Semana Santa. Ou talvez não seja tão estranho. De certo modo, a ciência é milagrosa. É uma expressão da dignidade e do gênio do homem. Oferece à nossa espécie duas profundas satisfações: a alegria de descobrir como o mundo funciona e os meios para utilizar o aprendido com o fim de melhorar nossa vida e a dos outros. Também parece responder ao «porquê» das coisas. Por que os átomos que colidem produzem energia? Por que uma quantidade suficiente dessa energia, devidamente canalizada, pode vaporizar uma cidade inteira como Hiroshima? E por que podemos sequer nos perguntar tais coisas?
As duas primeiras perguntas são na verdade versões disfarçadas de «como». À terceira pergunta, a ciência oferecerá igualmente uma teoria da evolução muito razoável: a rota desde as substâncias químicas em uma sopa primordial até o conteúdo da vitrine de uma joalheria Tiffany. Explicará por que essas substâncias poderiam se combinar e se transformar; por que algumas acabaram convertidas em diamantes caríssimos; e por que esses diamantes desencadeiam respostas biológicas favoráveis na dança de acasalamento de um animal singularmente inteligente. Mas a ciência autêntica tem a modéstia de conhecer seus próprios limites; de reconhecer e respeitar outros caminhos para a verdade e a plenitude humana.
Portanto, quando se trata de perguntas sobre o porquê, a ciência não responderá —porque não pode— à grande pergunta: Por que existe algo em vez de nada?
O acima já foi dito por outros, muitas vezes. Mas não deixa de ser digno de menção um ponto levantado pelo cientista social Christian Smith em Moral, Believing Animals. Não existem os «não crentes». Isso inclui os ateus militantes. Todos acreditamos em algo. Todos, primeiro e muitas vezes de forma inconsciente, formulamos um pressuposto fundamental sobre a natureza do mundo com base em nossos instintos, preferências ou experiências. Depois construímos uma estrutura racional sobre ele para responder e abordar os «porquês» da vida. Acontece que algumas opções são melhores, e outras piores, que as demais.
O cientificismo, por exemplo, não é ciência. É uma filosofia materialista sobre a natureza vestida com roupagens científicas. Está animada pela crença —um confiante salto de fé— de que a realidade é puramente «matéria» e processos materiais. Supõe que a ciência, pelo menos teoricamente, pode algum dia desvendar tudo ou a maior parte do que há para saber. Assim, podemos aceitar adequadamente algo improvável mas muito real como a superposição na física quântica: o fato de que uma partícula quântica possa estar e não estar, no mesmo lugar, ao mesmo tempo. Afinal, a natureza é misteriosa. Mas um parto virginal? Uma ressurreição de entre os mortos? Bobagens bíblicas.
Aqui está a ironia. A vaidade intelectual é uma boa notícia para um escritor dotado. É um alvo excelente. Por isso a obra de Arthur C. Clarke, ele mesmo um ateu convicto, pôde colher elogios de pessoas como C.S. Lewis. No início da década de 1950, Clarke escreveu um conto —«Os nove bilhões de nomes de Deus»— que é inesquecível e especialmente relevante para nossas reflexões aqui.
A trama é simples. Um mosteiro budista no alto do Himalaia entra em contato com uma empresa de informática americana. Os monges contratam dois de seus engenheiros, que viajam para instalar e operar um computador no local. Isso acelerará drasticamente um projeto no qual o mosteiro tem trabalhado durante 300 anos: enumerar os nove bilhões de nomes de Deus (segundo afirmam os monges). Os engenheiros acham que isso é uma tolice. Mas o pagamento e a comida são bons, os monges acolhedores e a paisagem impressionante. De dia, o mundo é uma sucessão de montanhas intermináveis e impressionantes. De noite, o céu é um tapeçaria de estrelas intensamente belas.
O «porquê» mais profundo por trás do projeto acaba ficando claro. Quando todos os nomes de Deus forem coletados e codificados, o propósito do homem (segundo acreditam os monges) terá sido cumprido e a Criação terminará. Os engenheiros suspeitam que, quando o mundo não desaparecer servilmente, os monges estarão descontentes —muito descontentes— com eles. Assim, na noite em que o projeto se aproxima do fim, eles escapam a cavalo para a longa viagem até um aeródromo situado muito mais abaixo e a viagem de volta à realidade. Conversam amigavelmente durante a descida. Então, um deles fica em silêncio. E olham para o céu.
Sobre eles, uma por uma e sem nenhum alarde, as estrelas se apagam.
Qual é, então, a lição para a Semana Santa? Há duas.
Em primeiro lugar, em Jó Deus pergunta: «Onde estavas tu quando eu fundava a terra?» (38,4). A resposta é fácil: em lugar nenhum. Somos o pó no qual Ele insuflou vida. Devemos tudo a Ele. Isaías 55,8-9 diz: «Porque os meus pensamentos não são os vossos pensamentos, nem os vossos caminhos são os meus caminhos —diz o Senhor—. Porque assim como os céus são mais altos do que a terra, assim os meus caminhos são mais altos do que os vossos caminhos e os meus pensamentos do que os vossos pensamentos». Deus não nos deve nada, e muito menos uma explicação para tudo o que faz. Temos cinco sentidos que, juntos, se assemelham a um pequeno vaso: é de um valor precioso, mas não pode conter o oceano do real. No entanto, Deus nos ama e nos chama de volta a Ele mesmo quando fingimos ser deuses nós mesmos. Ele dá propósito às nossas vidas e sentido ao mundo. Ele enche a Criação com uma sinfonia de beleza, glória e harmonia.
Em segundo lugar, João 3,16 diz: «Porque Deus amou o mundo de tal maneira que deu o seu Filho unigênito, para que todo aquele que nele crê não pereça, mas tenha a vida eterna». Em João 11,25, Jesus diz: «Eu sou a ressurreição e a vida». E em João 14,6, Jesus diz: «Eu sou o caminho, a verdade e a vida; ninguém vem ao Pai senão por mim». Não importa quantos nomes a humanidade use, no final só há um Deus: o Deus de Israel e seu Filho unigênito, nosso redentor, Jesucristo. Jesus é o Verbo de Deus feito carne, que morreu e ressuscitou para nossa salvação.
A raiz hebraica da palavra santo (kadosh) significa «distinto de». Estamos chamados a ser distintos de os caminhos do mundo e testemunhas dignas do amor de Deus. Que nos lembremos disso e o vivamos verdadeiramente, na próxima semana e dali em diante.
Sobre o autor
Francis X. Maier é pesquisador principal de estudos católicos no Ethics and Public Policy Center. É autor de True Confessions: Voices of Faith from a Life in the Church.