Por Amy Fahey
Neste dia posterior ao 225.º aniversário do nascimento de São João Henrique Cardeal Newman, faríamos bem em recordar um homem cujo temperamento e talentos o sinalizaram desde cedo para o renome acadêmico, a brilhante oratória e a santidade.
Quem era este homem?
Este homem era extraordinariamente popular em Oxford, tornando-se um ímã para os estudantes reflexivos, que pendiam de cada uma de suas palavras: «acorriam em massa às suas palestras, imitavam seus modos de falar, suas maneiras e sua forma de vestir». E, no entanto, continua seu biógrafo, «desejava que o deixassem em paz para se dedicar aos seus próprios estudos, para cumprir os deveres que logo recaíram sobre ele. . . . Mas havia nascido na época errada para essas ambições pacíficas».
Este homem escreveu liricamente sobre as qualidades de um erudito cavalheiro, apontando que «sua mente devia ser sutil, ardente e clara, sua memória feliz, sua voz flexível, doce e sonora, seu porte e todos os seus movimentos vivos, cavalheirescos e contidos». De acordo com todos os testemunhos contemporâneos, ele esteve à altura de seu ideal.
Este homem viajou a Roma, onde foi profundamente influenciado pela vida e pelo exemplo de São Filipe Neri, e convenceu-se da obra que devia realizar na Inglaterra.
Este homem foi encaminhado em seu caminho de conversão ao catolicismo pela leitura dos Pais da Igreja. Quando começou a compreender as implicações de seu ensino, a questão que se lhe apresentava, como aponta seu biógrafo, não era «se a Igreja da Inglaterra era herética, mas se, de fato, a heresia era uma questão de grande importância».
A entrada deste homem na Igreja Católica foi universalmente lamentada entre a Igreja estabelecida e o Estado como uma perda catastrófica para a Inglaterra; nas palavras de um proeminente político de sua época: «é uma grande pena. . . porque era um dos diamantes da Inglaterra».
Este homem envolveu-se na fundação de uma universidade na Irlanda, onde «a ambição de uma erudição serena e de uma sociedade amável e compreensiva, tão rudemente perturbada em Oxford, parecia uma vez mais alcançável».
Quem era este homem, caro leitor? Não era outro que Edmundo Campion, o santo e mártir recusante inglês do século XVI. Estas são sua vida, suas obras e suas palavras, e seu biógrafo é Evelyn Waugh, cuja Edmund Campion: A Life continua sendo uma das maiores obras da hagiografia moderna.
Waugh nos apresenta um retrato profundamente humano e compreensivo de um homem cuja vida, como demonstra meu jogo retórico, em tantos aspectos se assemelha tão estreitamente à de Newman, como os dois painéis de um díptico.
É apenas uma feliz coincidência ou uma mera curiosa alinhamento histórico o que nos permite ver a vida de Newman como um reflexo da de Campion, ou considerar Campion como um precursor de Newman? Ou é demasiado ousado sugerir que, se não tivesse existido Edmundo Campion, não teria existido São João Henrique Cardeal Newman, Doutor da Igreja e Copadro da Educação?
Ao abordar essas questões, não podemos passar por alto uma diferença central nas vidas desses dois santos que buscaram restaurar a Fé na Inglaterra: Newman viveu até quase os noventa anos; a vida de Campion foi truncada aos quarenta e um pelo «carrasco e o açougueiro».
Colocada ao lado da vida de Newman, a de Campion pode ser lida facilmente como um fracasso absoluto. Como nos recorda Waugh, após o brutal martírio de Campion e a quase extinção da Igreja na Inglaterra durante séculos, era tentador concluir que «todo o gallardo sacrifício parecia ter sido pródigo e vão».
Waugh lamenta em particular a perda de Campion para o curso da prosa inglesa, algo que ninguém poderia dizer de Newman, que enriqueceu indelevelmente nossa língua e nossas letras: «[S]e Campion tivesse continuado na vida que então projetava para si, quase com toda a certeza teria passado à história como um dos grandes mestres da prosa inglesa. . . . Que tradutor da Vulgata se perdeu em Campion!».
O próprio Newman parece ecoar tais lamentos em seu famoso sermão «Second Spring»:
Oh, aquele dia miserável, séculos antes de nascermos! Que martírio viver nele e ver a bela figura da Verdade, moral e material, despedaçada membro a membro, e cada membro e órgão arrancado e lançado ao fogo, ou atirado ao abismo! . . . Mas enfim a obra ficou consumada. A Verdade foi eliminada e enterrada a pá».
Enterrada a pá: que palavra tão brutal e, no entanto, graficamente apropriada para o sepultamento de membros mortais e da Verdade eterna. Mas esse não é o fim da história. Em uma frase marcada pelo elegante paralelismo e antítese que pode ser visto nessas vidas paralelas, Newman declara sobre a queda e ressurgimento da Igreja na Inglaterra: «A queda foi maravilhosa; e, afinal, estava na ordem da natureza;—todas as coisas chegam ao nada: seu ressurgir seria um tipo distinto de maravilha, porque está na ordem da graça;—e quem pode esperar milagres, e um milagre como este?».
Newman atribui este «milagre» não à intercessão de Campion, mas a «meu próprio São Filipe», o fundador da Congregação do Oratório de Newman, São Filipe Neri.
Quando Newman compôs uma litania em honra de seu santo padroeiro, entre os muitos títulos profundos que dá a São Filipe encontra-se um que sugere o vínculo místico entre Campion e Newman: «herói oculto». Pois foi o «próprio São Filipe» de Newman, aquele sacerdote italiano alegre e humilde, quem saudou Edmundo Campion com Salvete flores martyrum —«Salve, flores dos mártires»— quando o jovem seminarista se encontrava em Roma preparando-se para o sacerdócio e seu futuro sacrifício. (A saudação procede do hino latino de Prudêncio sobre o Massacre dos Inocentes).
«Podemos supor religiosamente que o sangue de nossos mártires, há três séculos e desde então, jamais receberá sua recompensa?», pergunta Newman nesse sermão «Second Spring»:
A longa prisão, o calabouço fétido, a fatigante espera, o julgamento tirânico, a sentença bárbara, a execução selvagem, o potro, a forca, a faca, o caldeirão, as inumeráveis torturas daquelas santas vítimas, ó Deus meu, não terão recompensa? . . . E naquele dia de provação e desolação para a Inglaterra, quando os corações foram traspassados de parte a parte com a dor de Maria, na crucificação de teu Corpo místico, não foi cada lágrima que correu e cada gota de sangue que se derramou semente de uma colheita futura, quando os que semearam com lágrimas haviam de colher com alegria?
Aqueles que sabem algo do martírio de Campion sabem que uma gota de seu sangue caiu sobre o manto de um espectador desinteressado chamado Henry Walpole, que seguiu Campion no martírio após escrever um tributo lírico, «Why do I use my paper, ink, and pen?», no qual declara: «O sangue deste mártir umedeceu todos os nossos corações».
Todos os nossos corações. Nunca estive no castelo de Arundel para ver o original, mas quando contemplo uma cópia do retrato tão humano de Newman pintado por Millais —no qual os pregues de cetim escarlate que ameaçam engolir o idoso Cardeal se refletem nos profundos pregues de oração e sacrifício gravados em seu rosto— parece-me evidente que, de algum modo misterioso, uma gota do sangue de Campion caiu também sobre Newman.
Tal é «teu Corpo místico», a Comunhão dos Santos. Quem sabe que heróis ocultos podem estar surgindo, na Inglaterra e em outros lugares, neste mesmo momento, pela intercessão desses homens, para renovar e sustentar a Igreja de Nosso Senhor?
São Edmundo Campion, São Filipe Neri e São João Henrique Cardeal Newman, rogai por nós.
Sobre a autora
Amy Fahey é Teaching Fellow no Thomas More College of Liberal Arts. Seu ensaio, «Sigrid Undset, Romancista da Misericórdia», aparece no próximo volume, Women of the Catholic Imagination (Word on Fire, 2024).