Por o P. Robert P. Imbelli
Se a memória não me falha (uma suposição cada vez mais duvidosa), minha estreia teatral ocorreu no primeiro ano, quando interpretei um ancião veterano da Guerra Civil. Minhas primeiras linhas diziam: «Aqui estamos no Decoration Day, e estou confinado em minha cama, velho demais para estar no desfile». Tendo alcançado já os oitenta e sete anos, talvez seja prudente informar a uma geração mais jovem que o Decoration Day era o nome da festividade que hoje celebramos como o Memorial Day. O Decoration Day recebia seu nome do costume de decorar as tumbas daqueles que haviam servido ao seu país e pago o preço supremo.
Mas o que evocou aquela lembrança de oitenta anos atrás foi a palavra que ficou ressoando na língua de uma criança de sete anos: «confinado». Naquela época, provavelmente evocava associações com sarampo ou coqueluche e o estar tristemente «confinado» na cama, embora felizmente dispensado de ir à escola. Hoje, vivendo em uma residência para aposentados, as associações são mais com andadores, cadeiras de rodas e estadias hospitalares: perspectivas e confinamentos menos agradáveis.
Mas mesmo esses empalidecem diante do «confinamento» que se recorda no Evangelho de hoje, para o Terceiro Domingo do Advento. João Batista, confinado na prisão, constrito física e espiritualmente, formula a pergunta angustiada: «És tu o que há de vir, ou devemos esperar outro?» (Mateus 11,3).
«Confinamento» carrega o sentido de estar «delimitado», «limitado», situado dentro de «fronteiras». Nesse sentido, todos estamos «confinados»: por nossas capacidades físicas, nossos dons naturais e, em última instância, por nossa mortalidade comum. Como reconhece com melancolia o salmista: «Os anos de nossa vida são setenta, ou oitenta se há vigor… mas logo passam e voamos» (Salmo 90,10).
É claro, nós, filhos e filhas de Adão e Eva, com muita frequência nos rebelamos contra os limites e as restrições, contra a mortalidade. The Denial of Death de Ernest Becker continua sendo, mesmo cinquenta anos depois, um diagnóstico cristalino de nossa situação pessoal e cultural. Estamos cativados pela insinuação: «Não morrereis… sereis como deuses» (Gênesis 3,4-5).
Assim, nos esforçamos por arrancar o fruto que promete vida interminável, possibilidades ilimitadas, domínio de nosso destino. Dante descreve de maneira memorável as três bestas —o desejo luxurioso, o poder desenfreado e a busca frenética por fama— que nos tentam e seduzem com sua promessa espúria, ao mesmo tempo que descarrilam nosso caminho para a vida verdadeira.
Não é preciso muita imaginação para identificar suas encarnações contemporâneas mais visíveis. Aparecem diariamente, embora de modos diversos, na Fox e na CNN. Requer um discernimento mais profundo confessar a própria cumplicidade. Por isso também nós imploramos com o salmista: «Ensina-nos a contar nossos dias, para que alcancemos um coração sábio» (Salmo 90,12).
No entanto, considerar mais de perto o «confinamento» pode oferecer uma compreensão adicional. A palavra poderia conter astutamente sua própria inversão. Está, por exemplo, esse sugestivo «con». Compartilhamos juntos os limites; nos tocamos uns aos outros; estamos estreitamente ligados entre nós. Confinados, roçamos ombro com ombro —para o bem e para o mal—. «Aí está o problema!». Ou talvez a solução. Talvez até uma abertura para a salvação.
Confinados, parecemos diminuídos, reduzidos, solitários. O confinamento solitário é um sucedâneo aterrorizante do inferno. Mas ao decompor a palavra pode aparecer uma realidade transformadora. «Con-finis»: um fim comum. Compartilhamos juntos uma meta, um propósito, não por natureza, mas por pura graça. A graça Daquele que há de vir; mais ainda, que sempre vem: o Cristo de Deus.
«Quem poderá resistir ao dia de sua vinda? Quem permanecerá de pé quando aparecer?» (Malaquias 3,2). E nem mesmo os tons doces de Händel podem suavizar a crueza da pergunta.
«Ide e anunciai a João o que vedes e ouvis: os cegos veem, os coxos andam, os leprosos ficam limpos. Até os mortos ressuscitam, e aos pobres se anuncia a Boa Nova. E bem-aventurado aquele que não se escandaliza de mim».
O verdadeiro alcance do escândalo mal começa a se revelar neste Domingo do Advento. Primeiro devemos atravessar este tempo de espera e o mistério assombroso do Natal. Devemos nos adentrar no deserto quaresmal e chegar tremendo ante a visão da Cruz, antes de sondar a verdadeira profundidade do escândalo. Ali, pregados na contemplação do Crucificado, podemos compreender que o confinamento extremo se tornou a comunhão mais abrangente: «E quando eu for levantado da terra, atrairei todos a mim» (João 12,32).
A Estrela da Manhã que se eleva e ilumina nosso caminho e revela nossa esperança resplandece sempre na forma de cruz. Ela manifesta a única libertação do confinamento e do desespero. Na mesma epístola em que São Paulo nos exorta a «alegrai-vos sempre no Senhor» (Filipenses 4,4), relata algo de seu próprio caminho transformador. Confessa as idolatrias do lignagem e do prestígio, o zelo mal orientado que estreitava sua visão e impedia seu encontro com o Deus vivo. Pois chegou a compreender que viver verdadeiramente é viver inteiramente em Cristo, «o Filho de Deus que me amou e se entregou por mim» (Gálatas 2,20). Cristo é o fim, a meta, o propósito de Deus.
Agora o desejo que consome Paulo é «conhecer a Cristo e o poder de sua ressurreição, e participar de seus sofrimentos, configurando-me com Ele na morte, para chegar, se possível, à ressurreição dentre os mortos» (Filipenses 3,10-11).
Mas esta vida nova não é só para Paulo. O Apóstolo compartilha em Cristo a chamada comum a todos. O fim comum —con-finis— ao qual toda a humanidade é convocada. Não para estar meramente justapostos, vivendo em inimizade e hostilidade, mas para viver como próximos, e mais que próximos. Para ser juntos membros do Corpo de Cristo, irmãs e irmãos no Senhor —¿ousamos dizê-lo com ousadia?— fratelli tutti em Cristo.
E os pequenos que habitam e vivem esta nova Criação são maiores até mesmo que o Batista que, de seu confinamento, só pôde anunciá-la de longe.
E assim, em nossa comemoração do Advento da morte, ressurreição e ascensão do Senhor, proclamamos com júbilo a vinda contínua do Senhor glorificado: «Alegrai-vos sempre no Senhor; na verdade, o Senhor está perto». ¡Gaudete!
Sobre o autor
Robert P. Imbelli é sacerdote da Arquidiocese de Nova York. Seus ensaios e reflexões reunidos, alguns dos quais apareceram pela primeira vez em The Catholic Thing, foram publicados recentemente com o título Christ Brings All Newness (Word on Fire Academic).